Chương 132: Phản Chấn Long Mạch — Tâm Ma Không Hỏi Tội Lỗi

Viên đan cuối cùng tan chậm trên lưỡi, đắng trước, ngọt sau, rồi không còn gì.

Trần Mặc nuốt xuống, không ngồi thêm. Hắn xếp chân kiết già ngay tại mép thác, nơi nước bắn thành mù trắng rồi tụ lại thành vũng nhỏ trước khi chảy tiếp xuống. Đá ẩm dưới người. Hơi lạnh ngấm qua vải áo từ từ.

Đây là viên cuối. Không có viên thứ tư.

Hắn không nghĩ tiếp.

Tiếng thác đều như hơi thở của thứ gì đó rất lớn và không cần ngủ. Hắn nhắm mắt, không theo nghi thức, không đọc khẩu quyết, chỉ mở kinh mạch từng đoạn nhỏ, cẩn thận như người gỡ từng nút thắt trong bóng tối mà không dám vội. Đoạn đầu. Dừng. Kiểm tra. Đoạn tiếp theo.

Linh khí Thủy thấm vào theo vết quen thuộc.

Đặc hơn hắn nhớ. Lạnh hơn hắn nhớ. Không phải linh khí của Thủy Trạch Bãi hay điểm long mạch phụ quen thuộc, thứ này nặng hơn, như nước giếng sâu khác với nước suối mặt. Hắn không so sánh thêm. Hắn chỉ để nó vào, từng phần, theo từng nhịp thở.

Không kỳ vọng. Đây là điều hắn đã học sau nhiều lần ngồi xuống rồi đứng lên tay không.

Một lúc sau, hắn không biết bao lâu, thứ gì đó thay đổi.

Linh khí tích đến một điểm mà hắn cảm được bằng toàn bộ kinh mạch chứ không phải bằng ý thức. Không phải căng tràn, là rung. Như dây đàn vừa đạt tần số mà cung không còn điều khiển được.

Kinh mạch run theo nhịp không đều.

Rồi long mạch phản chấn.

Hắn biết nó đến trước khi nó đến. Nhưng biết không có nghĩa là chuẩn bị được. Linh khí Thủy ở đây không thuần phục như trong tông môn, nó có ký ức riêng, và ký ức đó không thân thiện. Từng đợt sóng dội ngược qua kinh mạch của hắn, chậm nhưng không ngừng, không hỏi hắn có muốn đón nhận không.

Hắn không chống lại.

Để nó chạy qua. Thủy Long Tức Pháp giữ mạch không vỡ, hít vào như nước dâng, thở ra như dòng chảy lặng, để linh khí đi theo chiều của nó chứ không phải chiều của hắn. Đây là phần nguy hiểm nhất không phải vì đau, mà vì hắn bắt đầu không còn phân biệt được đâu là linh lực của mình và đâu là của mạch đất đang chảy xuyên qua hắn.

Ranh giới mỏng đến mức gần như không còn.

Tâm ma đến không báo trước.

Không bằng tiếng thét, không bằng ảo cảnh máu. Chỉ là một buổi sáng sớm hiện ra sau mí mắt hắn, ánh sáng nhạt còn sót qua mái tranh, tiếng ai đó đang nấu cháo, một đứa trẻ chạy qua sân chưa kịp mang dép. Không có gì sai. Không có gì hỏi hắn đúng hay sai.

Bức tranh chỉ đứng yên.

Hoàn chỉnh, bình thường, và hoàn toàn đã qua.

Trần Mặc nhận ra đây là tâm ma không phải vì nó tra tấn hắn, mà vì hắn không thể nhìn đi chỗ khác. Cảnh đó không kéo hắn vào sâu hơn, không đẩy hắn ra. Nó chỉ tồn tại, và hắn tồn tại trong đó, và không có gì ép hắn phải làm gì với điều đó.

Hắn thở.

Một lần. Hai lần. Đến lần thứ ba thì cảnh đó không còn ở đó nữa. Không tan, không vỡ, chỉ như tờ giấy cũ ai đó cầm lên rồi đặt xuống.

Tâm ma thứ hai đến ngay sau, không cho hắn kịp định vị lại.

Một người đứng đối diện. Áo giống nhau. Mặt giống nhau. Người đó không nói gì, chỉ nhìn lại với ánh mắt hỏi một câu hắn không có lời đáp: ngươi là ai trong hai người này?

Không phải câu hỏi về đạo đức. Không phải câu hỏi về lựa chọn. Nó là câu hỏi về thứ sâu hơn, thứ mà hắn không chắc mình từng biết tên.

Linh lực trong kinh mạch dao động. Hắn cảm thấy nó lung lay theo nhịp hoang mang của ý thức, như mặt nước vừa bị ném đá.

Trần Mặc nhận ra mình đang căng người lại, đang cố lần theo câu hỏi đó đến tận cùng, cố tìm chỗ nó xuất phát để có thể giải đáp, để có thể đóng lại. Nhưng chính cái cố đó mới là bẫy, không phải câu hỏi.

Hắn buông.

Không trả lời. Không tìm đáp án. Để câu hỏi treo đó như đèn treo trước gió, vẫn cháy, vẫn ở đó, nhưng không phải việc của hắn phải giữ nó đứng im.

Người đứng đối diện không biến mất ngay. Nhưng linh lực trong kinh mạch không còn dao động nữa.

Rồi đợt cuối đến.

Mạnh hơn tất cả các đợt trước gộp lại. Long mạch như thứ gì đó đã chờ lâu và quyết định không chờ thêm. Linh khí Thủy dội từ dưới lên, từ ngoài vào, từ khắp nơi một lúc, và kinh mạch của hắn rung đến mức hắn tưởng nghe được tiếng rung đó bằng tai thật.

Hắn không vỡ.

Không biết tại sao. Chỉ biết là không.

Khi sóng rút, thứ còn lại là một vùng tĩnh ở trung tâm đan điền, đặc và nặng theo cách khác hẳn trước. Không rỗng, không căng. Chỉ vững. Như nền đất dưới chân vừa trở nên sâu hơn một bậc mà chân không cần làm gì cũng biết.

Trúc Cơ.

Không có tiếng sấm. Không có ánh sáng ngoạn mục. Chỉ có cái tĩnh đó, và tiếng thác vẫn chảy, và hắn ngồi im rất lâu mà không kiểm tra, không vận công.

Chỉ thở.

Khi hắn mở mắt, trời vẫn chưa sáng hẳn. Mặt nước đọng ở phần nông của thác còn giữ màu tro của bầu trời chưa chịu chuyển.

Hắn nhìn xuống đó, và nhận ra linh giác của hắn đang tự mở rộng mà không cần hắn chủ động vận. Không phải rộng hơn về khoảng cách. Sâu hơn về lớp. Hắn cảm được mạch đất dưới đáy thác, cảm được hướng chảy của long mạch ngầm, cảm được thứ gì đó xa hơn mà hắn chưa kịp đặt tên.

Rồi hắn cảm được điều hắn không ngờ.

Một điểm tối trong vùng linh giác vừa mở. Không phải thiếu linh khí, mà là linh khí bị che, bị giữ lại cẩn thận theo cách chỉ người có chủ ý mới làm được.

Có người ở đó. Không xa.

Và điều hắn chắc chắn hơn cả: người đó đã ở đó từ trước khi hắn bắt đầu ngồi xuống.