Chương 14: Sự Lựa Chọn Của Anchor

Căn phòng homestay nhỏ bé bỗng chốc trở nên ngột ngạt. Chỉ còn lại tiếng máy lạnh gầm rè trầm đục và nhịp tim đập thình thịch trong tai Vy.

Trước mắt cô, dòng chữ trắng toát trên màn hình điện thoại cứ như những mũi kim lạnh giá đâm sâu vào võng mạc:

[TÌNH TRẠNG SAU NGÀY 17/08: KHÔNG TỒN TẠI]

Mà là sự biến mất hoàn toàn. Không còn dữ liệu, không còn dấu vết.

“Cậu đã thấy gì?”

Giọng của Lê Minh Quân vang lên, gần hơn. Sự lạnh lùng thường ngày trong ánh mắt anh ta giờ đây bị thay thế bởi một thứ gì đó khó gọi tên—không phải tò mò, mà là một nỗi lo sợ nhận biết được, một sự cảnh giác đột ngột.

Vy siết chặt điện thoại, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay đến mức đau nhói. Một năm nữa. 17 tháng 8 năm sau. Cô có đúng một năm để giữ lấy người đàn ông này trước khi hệ thống dữ liệu xóa sổ toàn bộ sự tồn tại của anh.

“Tôi… tôi chẳng thấy gì cả.”

Vy cố nói, nhưng giọng cô nghẹn lại. Cô lật màn hình điện thoại lại, úp sấp nó xuống mặt bàn gỗ sần sùi, cố tình tránh ánh mắt đang chăm chú nhìn mình của Minh Quân.

“Cậu không thể nói dối tôi, An Vy,” Minh Quân lên tiếng, giọng anh trầm và thẳng thắn đến mức không thể chối cãi. “Mặt cậu xanh ngắt. Cậu vừa nhìn thấy một điều gì đó khủng khiếp.”

“Anh không cần biết,” Vy lắp bắp, đứng phắt dậy. Bàn chân cô đập mạnh xuống sàn, mất thăng bằng một chút trước khi lấy lại ổn định. “Tôi cần nghỉ ngơi. Tôi… tôi sẽ quay về phòng.”

“An Vy.”

Minh Quân với tay muốn giữ cô lại. Vy giật mình lùi bước, một phản xạ phòng vệ bản năng, như thể anh ta là một con quái vật đang chực chờ đớp lấy cô.

Minh Quân khựng tay. Bàn tay anh ta dang rộng giữa không trung trong vài giây, rồi từ từ hạ xuống. Trong ánh mắt anh, có một sự bối rối thoáng qua, nhưng nhanh chóng bị lớp vỏ bình thản quen thuộc che lấp.

“Đừng làm điều gì dại dột,” anh ta nói, giọng trở nên lạnh lùng trở lại, nhưng sâu thẳm bên trong vẫn còn chút gì đó vương vấn. “Ở trong nhà an toàn. Hội An ban đêm có những con hẻm tối và không an toàn đâu.”

Vy không đáp. Cô quay lưng, bước nhanh về phía chiếc cửa gỗ, tay run rẩy tháo chiếc then cài.

“Cảm ơn.”

Hai chữ ấy văng ra từ môi cô một cách vô thức trước khi cô đóng sập cửa lại, ngăn cách thế giới của mình với thế giới của Minh Quân.

***

Bên trong phòng, Vy dựa lưng vào cánh cửa gỗ, trượt xuống sàn, ôm chặt lấy đầu gối. Chiếc điện thoại vẫn úp sấp trên mặt bàn.

Không tồn tại.

Cô nhắm mắt lại, cố gắng hình dung ra một thế giới không có Lê Minh Quân. Hình ảnh anh ta mỉm cười, hình ảnh anh ta đứng trước ống kính máy ảnh, hình ảnh đôi mắt sắc sảo kia nhìn cô với vẻ nghi ngờ hay tò mò—tất cả sẽ biến thành con số 0. Dữ liệu bị xóa. Hồ sơ bị xóa. Lịch sử bị xóa.

“Mẹ ơi…,” cô thì thầm. Cảm giác sợ hãi tột cùng ập đến, giống như khi còn nhỏ và bị lạc trong siêu thị đông đúc, đến mức cô không thở nổi.

Cô phải rời đi. Hội An không có gì để cô ở lại cả. Nam mất tích, để lại một bãi rác thông tin hỗn độn. Và Lê Minh Quân… Lê Minh Quân chính là trung tâm của cơn bão dữ liệu ấy. Nếu ở lại, cô chỉ càng đi sâu vào vòng xoáy nguy hiểm hơn.

Cô đứng dậy, bước tới chiếc bàn, lật chiếc điện thoại lên. Màn hình hiển thị ứng dụng đặt vé máy bay. Chuyến bay khứ hồi Đà Nẵng – Hội An của cô vào ngày mai lúc 14:00.

Cô mở ứng dụng DUYÊN.AI ra. Không có phản hồi. Không có cảnh báo mới. Nhưng cái cảm giác lạnh lẽo của dòng chữ kia vẫn còn in hằn trong tâm trí cô.

Cô cần một người thật. Một điểm neo thực tế.

Vy nhấn gọi điện thoại. Chuông reo dồn dập, mỗi lần reo là một nhịp đếm ngược sự quyết tâm của cô.

“Alo?”

Giọng của Phương Linh nghe uể oải, lẫn chút ngủ gà ngủ gật. “An Vy? Đây là 2 giờ sáng… hay 3 giờ sáng gì đó ở Hội An rồi. Có chuyện gì vậy?”

“Linh…” Vy thở hắt ra. “Linh, tôi muốn về nhà.”

Đầu dây bên kia im lặng một lúc lâu, rồi Phương Linh bật dậy rõ rệt. Giọng cô trở nên tỉnh táo và sắc bén hơn hẳn. “Sao cơ? Về nhà? Cậu vừa mới đến Hội An được có mấy ngày. Cậu tìm ra gì rồi?”

“Tôi… tôi không tìm ra gì cả, Linh. Nam mất tích, tôi tìm cả Hội An này rồi cũng chỉ thấy những bức tường câm lặng. Và có một người đàn ông… một người đàn ông rất nguy hiểm.”

“Nguy hiểm kiểu gì?” Phương Linh hỏi, giọng đầy lo lắng nhưng không hề vội vã, luôn biết cách giữ cho Vy bình tĩnh lại.

“Cậu biết ứng dụng DUYÊN.AI mà tôi nói với cậu chứ? Nó… nó đã đưa ra một dự đoán. Nếu tôi tiếp tục ở lại đây, tìm hiểu sâu hơn… tôi sợ.”

“Vy à,” Phương Linh gọi tên cô, giọng dịu dàng nhưng đầy kiên quyết. “Cậu biết tính cậu rồi đấy. Cậu là một người phụ nữ thực tế, một người làm truyền thông chuyên nghiệp. Cậu không tin vào những điều siêu nhiên hay những dự đoán vớ vẩn từ một ứng dụng AI. Cậu đang hoảng loạn vì Nam biến mất. Cậu đang kiệt sức.”

“Nhưng lần này khác,” Vy khẳng định, giọng cô run rẩy. “Lần này nó… nó chính xác đến đáng sợ. Linh ơi, tôi sợ lắm.”

Đầu dây bên kia im lặng một lát. Có lẽ Phương Linh đang nghĩ ngợi, hoặc đang cố gắng tìm ra cách trấn an Vy tốt nhất.

“Được rồi,” Linh lên tiếng, giọng kiên định. “Nếu cậu sợ, thì về đi. Đừng cố làm anh hùng. Tình yêu hay sự thật gì đó đều có thể chờ đợi. Quan trọng nhất là sức khỏe và sự an toàn của cậu. Tôi sẽ gọi cho bạn bè ở Đà Nẵng, để họ ra sân bay đón cậu nếu cần.”

Vy nhắm mắt lại. Nước mắt lăn trên má. “Cảm ơn cậu, Linh. Cậu đúng là một người bạn tuyệt vời.”

“Thôi đi, đừng có làm bộ cảm động. Gọi cho tôi khi nào cậu hạ cánh an toàn ở Đà Nẵng nhé.”

Vy ngắt kết nối. Cô nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại, vào nút “Hủy vé” màu đỏ chót nằm ngay ngắn ở góc dưới cùng.

Một nút bấm. Chỉ một cú chạm nhẹ.

Cô có thể trở về Đà Nẵng. Trở lại cuộc sống thường nhật, nơi mọi thứ đều nằm trong tầm kiểm soát. Cô sẽ tiếp tục công việc, tìm kiếm Nam theo cách hợp lý và khoa học, và quên đi cái tên Lê Minh Quân này như một cơn ác mộng trong chuyến du lịch thất bại.

Nhưng…

Vy đứng dậy, bước ra ban công nhỏ của homestay.

Ban công đối diện là một khoảng sân nhỏ, nơi những chiếc đèn lồng Hội An đỏ, vàng, xanh lơ được treo lơ lửng. Gió đêm mang theo hơi nước mát lạnh của sông Thu Bồn, phảng phất mùi hương hoa sứ và đất ẩm. Ánh trăng mờ ảo chiếu qua kẽ lá, tạo nên những vệt sáng long lanh.

Nếu cô rời đi, ai sẽ là người nhìn thấy? Ai sẽ là người ghi lại khoảnh khắc dữ liệu bắt đầu sụp đổ?

Cô nhớ đến ánh mắt của Minh Quân. Sự lo lắng của anh ta không dành cho chính anh ta. Mà là cho cô.

Một câu hỏi khác trỗi dậy: nếu cô rời đi, có phải đó chính là điều AI đã dự đoán? Liệu hệ thống biết trước cô sẽ bỏ cuộc, và chính lời cảnh báo ấy đã khiến cô sợ hãi đến mức muốn chạy trốn?

“Hiệu ứng quan sát…” Vy thì thầm, nhớ lại thuật ngữ kỹ thuật mà Khải Nam từng nói. “Người quan sát thay đổi kết quả quan sát.”

Nếu cô chạy trốn, câu hỏi sẽ còn đó. Dính lấy cô suốt phần đời còn lại.

Một năm. Một năm để thay đổi một kết cục đã được viết sẵn bởi toán học.

Vy quay trở lại căn phòng. Cô đặt tay lên nút “Hủy vé”. Ngón tay cô run rẩy, nhưng lần này không phải vì sợ hãi, mà vì một sự quyết tâm đang dâng lên từ sâu thẳm xương tủy.

Cô nhớ đến lời của Minh Quân: *Đừng làm điều gì dại dột.*

Nhưng với Vy, việc bước vào cơn bão dữ liệu này mới là cách duy nhất để cô lấy lại kiểm soát.

“Không,” cô thì thầm, giọng nói trở nên lạnh lùng và quyết đoán hơn bao giờ hết. “Tôi không chạy nữa.”

Cô xóa ứng dụng đặt vé máy bay. Không chỉ hủy vé. Cô xóa luôn cả ứng dụng đi.

Bên ngoài cửa sổ, tiếng mưa bắt đầu rơi lách tách. Những hạt mưa đầu mùa hạ đập nhẹ vào khung cửa kính.

Vy nhấp chuột vào biểu tượng ứng dụng DUYÊN.AI còn sót lại trên màn hình. Màn hình tối sầm lại.

“Chào mừng trở lại, An Vy,” giọng tổng hợp lạnh lùng vang lên. “Bạn có muốn cập nhật trạng thái mới không?”

Cô nhìn ra khung cửa sổ nơi mưa đang rơi, rồi quay lại màn hình.

“Có.”