Chương 77: Phòng 0

Ba mươi phút.

Vy đếm trong đầu. Sáu trăm giây. Ba mươi lần hít thở. Ba mươi cái nhịp tim.

Quân dẫn cô qua con hẻm hẹp, nơi những bức tường vàng ố của nhà cổ Hội An chắn gió biển. Ánh sáng buổi sáng chiếu xiên qua những khe hở giữa các mái nhà, tạo thành những dải sáng mờ nhạt trên mặt đường bê tông nứt nẻ.

Họ không nói gì. Không cần nói. Sau bao ngày đồng hành, những khoảng lặng giữa họ không còn là khoảng lặng của sự xa cách — mà là sự thấu hiểu.

Tòa nhà số 14 đứng sừng sững trước mặt. Khối bê tông xám xịt, không trang trí, không cửa kính — chỉ có những cửa sổ nhỏ xíu như đôi mắt của một sinh vật đang ngủ.

Vy nhìn đồng hồ. Bảy giờ mười lăm phút.

Họ còn mười lăm phút.

"Khu vườn phía sau," Quân nói, giọng trầm. "Theo sơ đồ của Nam, có một lối mòn chạy dọc chân tường. Nó dẫn xuống cầu thang ngầm."

Vy gật đầu. Cô nhìn quanh. Con hẻm phía sau tòa nhà bị rào lại bằng hàng rào tạm, bên trong là một khu đất trống với vài gốc cây chết khô. Nhưng còn một lối đi — Vy thấy nó rõ qua khe hở của hàng rào. Một lối mòn nhỏ, phủ rêu, chạy dọc theo chân tường.

Họ di chuyển nhanh hơn.

Khi đến chân tường tòa nhà 14, Vy đặt tay lên mặt tường bê tông. Nó ẩm. Có rêu mốc. Nhưng cũng có một thứ khác — những vết xước nhỏ, song song, như ai đó đã dùng dụng cụ gì đó để cào mạnh vào tường. Nhiều lần. Nhiều ngày.

Cô nhìn Quân. "Ai đó đã ở đây. Trước chúng ta."

Quân cúi xuống, nhặt một vật nhỏ từ mặt đất. Một chiếc đinh vít. Mới. Không gỉ.

"Của ai?" Vy hỏi.

Quân không trả lời. Anh nhìn cô, và trong ánh mắt anh, Vy thấy sự căng thẳng — không phải sợ hãi, mà là sự tỉnh táo. Loại tỉnh táo của người đã chuẩn bị cho mọi khả năng.

"Lối vào," anh nói, chỉ vào một khe hở nhỏ giữa hai bức tường bê tông. "Nhỏ hơn chúng ta nghĩ, nhưng vừa đủ."

Vy nhìn kỹ. Đó là một khoảng trống hẹp, khoảng nửa mét, giữa bức tường tòa nhà và một dãy kho cũ bị bỏ hoang. Bên trong khoảng trống ấy là một cầu thang bê tông dẫn xuống.

Cô bước vào trước.

Không gian bên trong ngột ngạt. Mùi ẩm mốc, mùi đất ẩm, và một thứ gì đó khác — mùi khét nhẹ, như khói thuốc súng cũ. Vy đi xuống từng bậc thang, tay bám vào thành tường thô ráp. Cầu thang dài hơn cô tưởng. Mười bậc. Hai mươi bậc. Ba mươi bậc.

Rồi cô bước ra.

Tầng trệt của tòa nhà 14.

Một không gian rộng, trần cao, ánh sáng lọt qua những khe hở trên tường tạo thành những đốm sáng mờ nhạt. Sàn bê tông nứt nẻ, phủ đầy bụi. Nhưng Vy nhận ra ngay — có dấu vết của người đã ở đây trước họ.

Những dấu chân.

Cô cúi xuống. Dấu giày cỡ lớn, đế gai. Của Sơn.

Tim cô thắt lại.

"Anh ấy đã đến đây," Vy thì thầm.

Quân bước xuống sau cô. Anh nhìn quanh, mắt anh quét từng góc phòng như một ống kính máy ảnh — nhanh, chính xác, không bỏ sót chi tiết nào.

"Sơn không ở đây," anh nói. "Những dấu này... cũ. Ít nhất hai ngày."

Vy gật đầu. Cô nhìn kỹ hơn. Có một đường dây điện chạy dọc sàn, dẫn về phía cuối phòng. Và bên cạnh đó là một chiếc hộp sắt nhỏ, màu xám, được dán băng dính đen vào sàn.

Cô tiến lại gần. Mở hộp ra.

Bên trong là một tập tài liệu. Những tờ giấy trắng, được đóng thành tập, với nhãn dán màu đỏ: "PROJECT ZERO — GIAO DỊCH MÃ NGUỒN."

Vy lật nhanh. Những dòng mã nguồn. Nhưng không phải mã cô hiểu được. Đó là mã của hệ thống DUYÊN.AI — những lỗ hổng, những điểm yếu, những chuỗi logic có thể phá vỡ toàn bộ thuật toán dự đoán.

"Đây là Project Zero," Quân nói, đứng bên cạnh cô. Giọng anh trầm, không biểu lộ cảm xúc. Nhưng Vy biết anh đang cố giữ bình tĩnh.

Cô nhìn anh. "Nam gửi nó cho chúng ta."

"Ừ," Quân gật đầu. "Để chúng ta hoàn tất."

Vy gấp tập tài liệu lại, bỏ vào túi. Cô nhìn quanh phòng. "Phòng 0 ở đâu?"

Quân tiến về phía cuối phòng. Nơi có một cánh cửa sắt, nhỏ hơn những cánh cửa chính, được gắn vào tường. Trên cửa là một bộ khóa số điện tử, tương tự như cửa chính nhưng nhỏ hơn.

Vy đếm số lần Sơn và bà chủ quán đã nhắc đến. Chìa khóa đồng thứ hai. Mật khẩu. Và...

"Nơi không ngờ," Vy nói. "Mật khẩu không nằm ở nơi nào cao siêu. Nó nằm ở ngày 09 tháng 7 năm 2009 — ngày Nam gặp Quân lần đầu."

Quân nhìn cô. Rồi anh đưa tay lên bộ khóa số.

Anh gõ. 0-9-0-7-2-0-0-9.

Một tiếng "bíp" nhẹ. Đèn xanh nhấp nháy.

Cánh cửa mở ra.

Không gian bên trong Phòng 0 nhỏ hơn Vy tưởng. Chỉ khoảng hai mét vuông. Trần thấp, tường trắng. Và ở giữa phòng — một chiếc bàn gỗ đơn giản, một chiếc ghế, và...

Một chiếc máy đánh chữ.

Vy bước vào. Quân đi theo sau, đóng cửa lại phía sau.

Máy đánh chữ là một chiếc cổ điển, màu đen, kiểu Olivetti cũ. Vy đã thấy nó trong bức ảnh sơ đồ mà bà chủ quán cho họ xem. Nhưng điều khiến cô chết lặng không phải là chiếc máy đánh chữ — mà là âm thanh.

*Click. Click. Click.*

Nó đang tự động gõ.

Vy đứng chết lặng. Quân cũng vậy. Anh nhìn cô, mắt anh mở to — lần đầu tiên Vy thấy anh mất bình tĩnh.

Chiếc máy đánh chữ gõ những chữ cái một cách chậm rãi, đều đặn, như một cái máy đang hoạt động theo chương trình. Không có ai ngồi trước nó. Không có tay nào chạm vào bàn phím.

*HA... NOI... DANG... DEN.*

Họ đang đến.

Vy cảm thấy lạnh cóng chạy dọc sống lưng. Cô nhìn Quân. "Clean-02?"

Quân lắc đầu. "Không. Máy này không kết nối với mạng. Nó chạy bằng pin — hoặc một nguồn độc lập nào đó."

*CHUNG... TA... CO... BA... GIAY.*

Ba ngày.

Bà chủ quán đã cảnh báo họ. Ba ngày trước khi những người đứng sau Clean-02 tìm đến.

Vy nhìn đồng hồ. Bảy giờ hai mươi lăm phút. Họ còn năm phút trước khi chủ tịch ủy ban đến. Và máy đánh chữ này đang đếm ngược.

Cô nhìn quanh phòng. "Nam đã làm gì ở đây?"

Quân tiến lại gần chiếc bàn. Trên bàn, ngoài chiếc máy đánh chữ, còn có một vật nhỏ — một tấm ảnh. Anh nhặt nó lên.

Trong ảnh là Vy. Cô đang ngồi tại quán cà phê gần cầu Cửa Hàn, tay cầm tách cà phê, mắt nhìn ra cửa sổ. Góc chụp từ phía sau tòa nhà 14.

Từ cửa sổ tầng hai.

Vy cảm thấy ngực mình thắt lại. "Ai đã chụp?"

Quân không trả lời. Anh lật tấm ảnh. Trên đó, viết bằng bút chì, ba chữ nhỏ xíu — giống hệt dòng chữ trên cửa chính:

*NHỚ EM.*

Vy nhìn Quân. Anh đang nhìn cô, và trong ánh mắt anh, cô thấy một sự thay đổi — không phải sợ hãi, mà là nhận thức.

"Người đó," Quân nói, giọng trầm. "Đã ở đây trước Sơn. Trước bà chủ quán. Trước tất cả."

Vy nhìn chiếc máy đánh chữ đang tiếp tục gõ. Những chữ cái hiện lên chậm rãi, đều đặn, như một bản đếm ngược.

*BA... NGAY...*

Ba ngày.

Họ có ba ngày.

Vy nhìn Quân. "Chúng ta cần phải đi. Bây giờ."

Anh gật đầu. Nhưng trước khi rời đi, Vy nhìn chiếc máy đánh chữ một lần nữa. Và cô thấy — bàn phím có một phím bị mòn hơn những phím khác. Phím "E".

Như ai đó đã gõ đi gõ gõ chữ "E" nhiều lần.

Nhớ em.

Vy bước ra khỏi Phòng 0. Quân đóng cửa lại phía sau. Cánh cửa sắt đóng sập, âm thanh vang vọng trong không gian vắng lặng.

Họ leo cầu thang lên mặt đất. Ánh sáng buổi sáng chiếu vào mắt Vy — chói chang, ấm áp.

Nhưng cô không cảm thấy ấm áp.

Bởi vì trong đầu cô, một câu hỏi đang hình thành — và câu hỏi đó khiến máu cô đóng băng:

Nếu người để lại thông điệp "NHỚ EM" đã ở đây trước Sơn, trước bà chủ quán... thì họ là ai?

Và tại sao họ lại biết tên Vy?

Họ bước ra khỏi khu vực phía sau tòa nhà, vừa lúc tiếng xe máy vang lên xa xa. Chủ tịch ủy ban đang đến.

Vy nhìn Quân. Anh đang nhìn về phía trước, máy ảnh vẫn cầm trên tay, khuôn mặt trở lại sự bình tĩnh thường ngày.

Nhưng cô biết — anh cũng đang nghĩ về điều cô đang nghĩ.

Người đó ở đây. Và họ vẫn đang ở đâu đó.

Đang chờ.

Vy nắm chặt tay Quân. Ba ngày.

Họ có ba ngày. Và tòa nhà số 14 — nơi chứa đựng tất cả câu trả lời — vừa mở ra một bí ẩn mới.

Một bí mật lớn hơn Project Zero.

Lớn hơn cả DUYÊN.AI.

Là một người — chưa từng xuất hiện — đã yêu cô.

Từ trước khi cô biết họ.

Từ trước khi tất cả bắt đầu.