Chương 64: Phong Thư Màu Xanh

Không gian quán cà phê vẫn còn mùi cà phê rang và mùi gỗ cũ. Ánh nắng ban mai len qua khe cửa, chiếu xuống mặt bàn gỗ mộc — những vệt sáng dài, nghiêng, không đều. Không theo quy tắc nào cả.

Quân vẫn đang ngủ trên ghế dài bên ngoài, tay trái đặt lên ngực, tay phải duỗi ra, ngón tay hơi cong. Vai áo sơ mi trắng vẫn còn vết máu khô — màu nâu sẫm, đã se lại. Vy nhìn anh một lúc lâu. Rồi cô đứng dậy, đi vào trong.

Căn quán nhỏ đóng cửa sau đêm qua. Bàn ghế được xếp gọn, tủ kính đóng kín. Nhưng Vy nhớ — cô nhớ chính xác từng chi tiết. Khi họ chạy vào đây lần đầu tiên, trước khi Cleaner đến, cô đã thấy một phong bì màu xanh da trời đặt trên quầy thu ngân. Không ai khác để ý. Nam sẽ để nó ở đó. Anh luôn có kế hoạch dự phòng.

Cô đi vào sau quầy, tay với lên kệ gỗ cao nhất — nơi nhân viên thường để đồ cá nhân. Có một phong bì nhỏ, màu xanh dương nhạt, dán kín. Bên ngoài không ghi tên người nhận. Chỉ có một ký tự nhỏ ở góc trên bên phải — chữ N viết bằng bút bi xanh.

Vy cầm phong thư về bàn, ngồi xuống đối diện Quân vẫn đang ngủ. Cô lật lật phong thư trong tay. Giấy dày, có vân. Dệt thủ công. Nam chọn giấy thủ công — anh luôn thích những thứ có kết cấu, có trọng lượng thực sự, không phải thứ gì đó bay bổng hay vô hình.

Cô dán tay lên mép phong thư. Dính chắc. Phải xé.

Cô cẩn thận xé dọc theo mép trên, không làm rách phần giấy bên trong. Tay cô hơi run — không phải vì sợ, mà vì một cảm giác kỳ lạ. Như thể cô đang mở một cánh cửa mà Nam đã khóa chặt từ rất lâu.

Bên trong có một tờ giấy gấp làm tư. Và một tấm ảnh nhỏ.

Vy mở tờ giấy ra. Chữ viết tay của Nam. Rõ ràng, mạch lạc, từng nét bút đều đặn — ngay cả khi có thể anh viết trong bối cảnh khẩn cấp. Cô đọc:

*Vy,*

*Anh viết này khi hệ thống đã tê liệt — hoặc ít nhất là tạm thời tê liệt. Anh không biết bao lâu nữa, và anh không dám hy vọng nhiều. Nhưng nếu em đọc được cái này, nghĩa là em đã làm được điều anh không thể tự mình làm.*

*Em luôn là người mạnh mẽ hơn anh nghĩ. Mạnh mẽ hơn cả anh, ngay cả khi em không tin.*

*Về Quân — anh biết em sợ. Sợ cái ngày 17/08. Sợ cái tên "Không tồn tại." Nhưng em cũng đã chứng minh rằng em không chạy trốn. Em bước tới, ngay cả khi biết trước sẽ đau.*

*Anh chúc phúc cho em. Thực sự.*

*Và bây giờ — em cần nghe điều này.*

*Vụ nổ logic của Project Zero chỉ làm DUYÊN.AI mù tạm thời. Nó không phá hủy hệ thống. Nó chỉ gây ra một lỗi nghiêm trọng trong thuật toán dự đoán — một lỗi có thể tự sửa. Và khi nó sửa xong, nó sẽ tiếp tục chạy. Với tốc độ nhanh hơn, và chính xác hơn trước.*

*Em có 30 ngày kể từ hôm nay.*

*30 ngày để chuẩn bị.*

*30 ngày để tìm ra cách khác — cách mà Project Zero không thể giải quyết. Cách mà chỉ có con người mới làm được.*

*Anh không thể ở đó cùng em. Nhưng anh tin em. Và anh tin Quân — dù anh biết anh không đáng được tin tưởng.*

*Xin lỗi vì đã rời đi lần nữa. Và cảm ơn vì đã không từ bỏ.*

*— Nam*

Vy đọc xong hai lần. Rồi đọc lại lần thứ ba, chậm hơn, từng chữ một.

Ba mươi ngày.

Cô nhìn ra ngoài. Quân vẫn đang ngủ. Anh thở đều, vai không còn nhói lên nữa. Ánh nắng chiếu lên khuôn mặt anh, làm nổi bật những đường nét góc cạnh — sống mũi cao, mí mắt dày, cằm vuông. Một người đàn ông luôn sợ gắn bó nhưng vẫn ở lại. Luôn sợ mất mát nhưng vẫn nắm tay cô.

Vy quay lại tấm ảnh nhỏ trong phong thư.

Đó là ảnh Nam, Quân và Vy — chụp ở Hội An, ba tháng trước khi đám cưới bị hủy. Ba người đứng trước cổng chợ đêm, cười, tay giơ lên làm dấu Victory. Vy lúc đó vẫn còn đính hôn với Nam, nhưng ánh mắt cô hướng về Quân — đứng bên kia, hơi lùi lại một bước, tay cắm túi quần, nhưng vẫn mỉm cười.

Nam biết. Anh biết mọi thứ.

Vy gập tấm ảnh lại, bỏ vào túi áo. Cô cầm tờ thư, đọc lại dòng cuối: *30 ngày để chuẩn bị.*

Ba mươi ngày.

Cô nhìn đồng hồ đeo tay. 07:12 sáng. Ngày 18 tháng 08.

Ngày 17 tháng 08 năm sau — ngày "Không tồn tại" — chỉ còn đúng 365 ngày. Nhưng Nam nói 30 ngày. 30 ngày kể từ bây giờ. Nghĩa là DUYÊN.AI sẽ tự sửa lỗi và trở lại trạng thái hoạt động đầy đủ vào khoảng ngày 17/09. Sau đó, nó sẽ tiếp tục dự đoán — chính xác hơn, lạnh lùng hơn, không khoan nhượng hơn.

Và lúc đó, Vy và Quân sẽ không còn vùng an toàn.

Cô gấp tờ thư lại, bỏ vào cùng phong bì. Rồi cô đứng dậy, đi ra ngoài.

Quân mở mắt khi cô ngồi xuống bên cạnh anh. Anh nhìn cô, mắt vẫn còn ngái ngủ, giọng trầm khàn:

"Có gì vậy?"

Vy đưa phong thư cho anh. Anh nhận lấy, mở ra, đọc nhanh. Miệng anh khẽ mím lại — không phải khó chịu, mà là một biểu hiện mà Vy đang học cách nhận ra: anh đang tính toán, đang xử lý thông tin.

"Sau 30 ngày," anh lặp lại, giọng trầm xuống. "Hệ thống sẽ phục hồi."

"Đúng."

"Họ sẽ tiếp tục dự đoán."

"Đúng."

"Và lần này... họ sẽ không để chúng ta làm sai lệch thêm nữa."

Vy nhìn anh. Ánh mắt anh không còn sợ hãi. Chỉ là sự bình thản — một sự bình thản mà trước đây cô chưa từng thấy. Anh chấp nhận. Không phải vì anh hết sợ, mà vì anh hiểu — nếu tiếp tục trốn, họ sẽ không bao giờ có cơ hội.

"Có 30 ngày," cô nói. "Chúng ta sẽ tìm ra cách khác."

Quân nhìn cô. Một lúc lâu. Rồi anh gật đầu.

"Được," anh nói. "30 ngày."

Phía sau họ, tiếng xe đạp lăn bánh qua con phố vắng. Một người bán hàng rong đẩy xe bán phở sớm, mùi hành phi thơm phưng phức tỏa ra từ nồi nước dùng. Cuộc sống tiếp diễn — bình yên, chậm rãi, không biết gì về những cuộc chiến đang âm thầm diễn ra trong đầu hai người ngồi trên ghế dài này.

Vy nhìn ra con đường đất đỏ phía trước — lối vào khu phố cổ. Cô không biết 30 ngày tới sẽ ra sao. Không biết hệ thống sẽ phục hồi như thế nào, sẽ có những động thái gì mới. Nhưng cô biết một điều — lần này, cô không còn là người đứng nhìn.

Cô là người hành động.

Và cô không đơn độc.

Quân nắm lấy tay cô — bàn tay to, ấm, có vết sẹo nhỏ ở khớp ngón cái. Vy nắm lại. Cả hai ngồi đó, im lặng, nhìn buổi sáng Hội An thức dậy.

Ba mươi ngày.

Bắt đầu từ bây giờ.