Chương 76: Tòa Nhà Số 14

Gió buổi sáng ở Hội An mang theo hơi muối từ biển, thổi qua những hàng cây xanh rợp bóng trước quán cà phê. Vy đứng ngoài cửa, tay vẫn nắm chặt chiếc chìa khóa đồng. Nó lạnh, nhưng không còn lạnh như đêm qua.

Quân bước ra sau cô, trên tay là chiếc máy ảnh cũ đã được lau sạch. Anh nhìn cô, không nói gì. Chỉ gật đầu.

"Bà ấy sẽ ở lại đây," Vy nói, nhìn vào quán. Qua cánh cửa kính, bà chủ quán vẫn đang ngồi đó, tay gõ nhẹ trên bàn phím máy tính. Bà đã làm việc suốt đêm. Đã làm việc suốt hai năm qua, chờ họ.

"Ừ," Quân trả lời. Giọng anh trầm, chắc nịch. Không còn sự do dự của người sợ phải rời đi.

Họ bắt đầu di chuyển.

Không phải bằng xe máy hay taxi — những phương tiện để lại dấu vết dễ dàng. Quân dẫn cô đi bộ qua những con hẻm hẹp, nơi những bức tường vàng ố của nhà cổ Hội An chắn gió biển. Bước chân họ nhịp nhàng, không cần nói, đã quen với nhau sau bao ngày đồng hành.

"Bảy giờ sáng," Quân nói, nhìn đồng hồ trên điện thoại. "Chủ tịch ủy ban khu phố sẽ qua đây lúc bảy rưỡi để kiểm tra trật tự. Chúng ta có ba mươi phút."

Vy nhìn anh. "Anh biết rõ lịch trình của họ."

"Ba năm sống ở đây," anh trả lời. "Tôi biết mọi thứ."

Cô mỉm cười. Lần này, anh không rút lại lời nói. Anh để cô nghe thấy.

Họ leo lên một con dốc nhỏ, đi qua chợ sáng nơi những bà bán hoa vẫn đang bày bán những đóa loa kèn trắng. Mùi hương thoang thoảng, pha lẫn mùi khói bếp và mùi đất ẩm. Vy hít một hơi sâu. Không khí Hội An ban mai có vị của sự bình yên, dù cô biết bình yên này chỉ là ảo giác.

Tòa nhà số 14 nằm ở rìa khu vực cũ, cách chợ khoảng mười lăm phút đi bộ. Một khối bê tông xám xịt, không trang trí, không cửa kính — chỉ có những cửa sổ nhỏ xíu như đôi mắt của một sinh vật đang ngủ. Vy đã thấy nó lần đầu tiên từ bên ngoài, khi Sơn dẫn họ vào. Lần đó, mọi thứ hỗn loạn. Lần này...

Cô dừng bước.

"Không đúng," cô nói.

Quân nhìn theo ánh mắt cô. "Gì không đúng?"

"Tòa nhà," Vy nói, tiến gần hơn một bước. "Nó không giống."

Quân giơ máy ảnh lên, chỉnh ống kính. Qua khung nhìn, tòa nhà số 14 vẫn đứng đó. Nhưng có gì đó thay đổi.

Cánh cửa sắt chính — cái mà Sơn đã phá hủy để họ vào — giờ đóng kín, khóa bằng một bộ khóa điện tử màu xanh dương. Vy nhớ lần đầu tiên, đó chỉ là một cánh cửa gỗ cũ kỹ, không có hệ thống an ninh gì cả.

"Chủ tịch ủy ban," Quân thì thầm. "Họ đã cải tạo."

Vy cảm thấy một cơn lạnh chạy dọc sống lưng. Không phải vì trời lạnh. Mà vì hiểu ra một sự thật: tòa nhà này đã được bảo vệ. Từ lâu. Và bà chủ quán — người đã chờ họ hai năm — có thể đã biết mọi thay đổi này.

Họ tiếp tục quan sát từ một góc khuất sau hàng rào cây cổ thụ. Vy đếm. Một, hai, ba camera góc hẹp gắn trên các cột đèn xung quanh. Chúng xoay chậm, không đều — kiểu camera cũ, không phải loại hiện đại mà Clean-02 thường dùng.

"Camera giám sát cộng đồng," Quân nói. "Chính quyền lắp. Không liên quan đến DUYÊN.AI."

"Nhưng..." Vy cắn môi. "Nếu Clean-02 đến trước chúng ta, họ sẽ biết tòa nhà đã được cải tạo. Và nếu họ biết về Phòng 0..."

"Họ sẽ vào trước," Quân kết luận.

Một khoảng lặng. Gió thổi qua, mang theo tiếng xe máy xa xa.

Vy nhìn Quân. Anh đang đứng đó, máy ảnh vẫn cầm trên tay, mắt nhìn chằm chằm vào tòa nhà. Khuôn mặt anh không biểu lộ sợ hãi. Không biểu lộ hoảng loạn. Chỉ có sự tập trung — loại tập trung của một người đã chấp nhận phải chiến đấu.

Cô bước đến bên cạnh anh.

"Chúng ta cần vào từ lối khác," cô nói.

Quân nhìn cô. "Lối nào?"

Vy nhớ lại sơ đồ trong hộp gỗ mun. Không phải sơ đồ mặt bằng tòa nhà — mà là một bản vẽ khác, được Nam đánh dấu bằng bút đỏ. Một đường nét đứt chạy từ phía sau tòa nhà, qua một khu vườn bỏ hoang, rồi dẫn xuống một cầu thang ngầm.

"Phòng bảo trì," Vy nói. "Nam đã đánh dấu. Từ khu vườn phía sau."

"Khu vườn đó bây giờ là gì?"

Cô nhìn xuống dưới dốc. Khu vực phía sau tòa nhà 14 từng là một con hẻm nhỏ, nơi Sơn và anh em kỹ thuật thường lui tới. Bây giờ, nó đã bị rào lại bằng hàng rào tạm, bên trong là một khu đất trống với vài gốc cây chết khô.

Nhưng còn một lối đi —Vy thấy nó rõ qua khe hở của hàng rào. Một lối mòn nhỏ, phủ rêu, chạy dọc theo chân tường.

"Đó," cô chỉ.

Quân gật đầu. "Đi bây giờ."

Họ di chuyển nhanh hơn.

Khi đến chân tường tòa nhà 14, Vy đặt tay lên mặt tường bê tông. Nó ẩm. Có rêu mốc. Nhưng cũng có một thứ khác — những vết xước nhỏ, song song, như ai đó đã dùng dụng cụ gì đó để cào mạnh vào tường. Nhiều lần. Nhiều ngày.

Cô nhìn Quân. "Ai đó đã ở đây."

"Trước khi Sơn đến?" Anh hỏi.

"Không," Vy lắc đầu. "Sau đó. Những vết này mới. Và..." Cô nhìn xuống đất. Có dấu chân. Không phải của Sơn — giày của Sơn có đế gai, in rõ trên đất ẩm. Những dấu chân này nhỏ hơn, đế bằng. Phụ nữ.

Tim cô thắt lại.

"Họ đã đến," cô thì thầm. "Không phải Clean-02. Ai đó khác."

Quân cúi xuống, nhặt một vật nhỏ từ mặt đất. Một mảnh giấy, bị ướt bởi sương sớm. Anh giơ nó lên. Trên đó là một dòng chữ viết tay, nét chữ mảnh, đều:

*CHỜ TỚI LÚC ĐÓ.*

Vy cảm thấy ngực mình thắt lại. "Của ai?"

Quân không trả lời. Anh nhìn cô, và trong ánh mắt anh, Vy thấy thứ gì đó mà cô chưa từng thấy trước đây.

Sợ hãi.

Không phải sợ hãi cho bản thân anh. Mà là sợ hãi cho cô.

"Em không vào đó," anh nói, giọng trầm nhưng rõ ràng.

Vy nhìn anh. "Cái gì?"

"Em không vào Phòng 0 cùng tôi," Quân lặp lại. Anh đặt tay lên vai cô, nhẹ nhàng nhưng dứt khoát. "Em đã làm đủ rồi. Sơn hy sinh. Nam biến mất. Bà ấy chờ hai năm. Giờ đến phiên tôi."

"Cậu nói cái gì vậy?" Vy giật tay ra. "Tôi đã quyết định từ đầu rồi."

"Em không hiểu," Quân nói, giọng bắt đầu run nhẹ — lần đầu tiên Vy nghe thấy anh run. "Project Zero không chỉ là mã nguồn. Nó là thứ giết Sơn. Nó là thứ khiến Nam bỏ em. Và nó sẽ giết tôi."

Anh thở dài. "Em biết không, tôi chụp ảnh vì ảnh không bao giờ bỏ rơi. Nhưng lần này... lần này tôi không thể bảo vệ em nếu tôi để em vào đó."

Vy nhìn anh. Đôi mắt anh đỏ hoe. Không phải vì khóc. Vì anh đang cố giữ vững.

"Minh Quân," cô nói, giọng nhẹ. "Nghe tôi này."

Anh không nhìn cô. Anh đang nhìn tòa nhà.

"Cậu không đơn độc," cô tiếp tục. "Nhớ không? Ba ngày trước, cậu nói cậu không đơn độc. Cậu đã mở cửa. Đừng đóng nó lại bây giờ."

Quân quay sang cô. Nheo mắt.

"Em sẽ không để cậu vào đó một mình," Vy nói. "Và cậu cũng không được tự quyết định thay em. Đó là điều Nam đã làm. Và bây giờ, cậu cũng đang làm."

Một khoảng lặng dài.

Rồi Quân cười. Một nụ cười méo xẹo, không hoàn toàn nhưng thật.

"Em thật khó tính," anh nói.

"Em luôn vậy," Vy trả lời.

Họ đứng đó, bên tường tòa nhà 14, trong buổi sáng ẩm ướt của Hội An. Không có gì thay đổi. Tòa nhà vẫn xám xịt. Camera vẫn xoay. Nhưng giữa họ, có gì đó đã thay đổi sâu sắc hơn nhiều.

Vy đưa tay ra, nắm lấy tay Quân. Anh không rút lại.

"Ba mươi phút," cô nói. "Chúng ta có ba mươi phút trước khi chủ tịch ủy ban qua đây. Sau đó, chúng ta sẽ tìm lối vào từ khu vườn."

Quân gật đầu. "Và nếu Clean-02 đã đến..."

"Thì chúng ta sẽ đối mặt," Vy nói. "Cùng nhau."

Anh nhìn cô. Rồi anh mỉm cười — lần này, nụ cười thật hơn.

"Đi nào," anh nói. "Ba mươi phút không nhiều."

Họ rời đi, bước nhanh qua con hẻm. Nhưng khi đi được vài bước, Vy quay lại nhìn tòa nhà số 14 một lần nữa.

Và lần này, cô thấy nó.

Trên cánh cửa sắt chính, ngay bên cạnh bộ khóa điện tử — một vết xước sâu, hình chữ nhật, như ai đó đã thử dùng dụng cụ để mở khóa. Và bên dưới vết xước, viết bằng bút chì, ba chữ nhỏ xíu:

*NHỚ EM.*

Tim Vy đập nhanh.

Không phải của Nam. Nam không viết thư bằng bút chì. Không phải của bà chủ quán. Bà ấy không cần để lại lời nhắn trên cửa.

Ai đó khác.

Và người đó... đã ở đây trước khi họ đến. Trước khi Sơn hy sinh. Trước khi tất cả bắt đầu.

Vy nhìn tay Quân, đang nắm chặt lấy tay cô. Anh đang nhìn về phía trước, không quay lại.

Cô không nói gì. Cô chỉ nắm chặt tay anh hơn.

Ba mươi phút.

Họ có ba mươi phút. Và tòa nhà số 14 — nơi chứa đựng tất cả câu trả lời — đang chờ họ.

Dù có ai đó đã đến trước.