Chương 28: Ngôi Nhà Trống

Con đường Trần Phú dài hơn Vy nhớ.

Đầu gối cô mỗi bước là một nhát dao nhỏ, nhưng cô không nói. Quân đi trước nửa bước, tay cầm một cây gậy dài anh bẻ từ bụi tre ven đường — không phải để chống, mà là thứ gì đó anh có thể dùng nếu cần. Vy nhận ra anh không đặt nó xuống lần nào.

Nhà bà Lan nằm cuối con hẻm, sau hàng rào gỗ mục nát với dây leo xanh rì. Cửa chính đóng, nhưng không khóa. Vy đưa tay đẩy — cửa mở ra với tiếng kẽo kẹt khô khốc, mang theo mùi ẩm mốc và mùi gì đó... khác. Mùi xà phòng. Mùi giặt giũ. Mới đây thôi.

"Cô thấy không?" Quân đứng sau lưng cô, giọng thấp.

Vy gật đầu, bước vào. Căn nhà nhỏ hơn cô tưởng — một phòng khách, một bếp, và cầu thang dẫn lên gác. Đồ đạc đơn giản: bộ sofa vải hoa đã bạc màu, bàn trà gỗ sơn trắng bong tróc, kệ sách nhỏ sát tường. Trên bàn trà có một cốc sứ còn đọng cặn trà, và một chiếc khăn trải bàn gấp gọn.

"Có người vừa ở đây," Vy nói. Cô đi quanh căn phòng, mắt quét từng chi tiết. "Khăn trải bàn gấp như thế này — người cẩn trọng. Cốc trà còn ấm." Cô đưa ngón tay chạm vào thành cốc — vẫn còn độ ấm yếu ớt. "Trong vòng hai giờ."

Quân đứng ở cửa bếp, mở tủ lạnh. "Trống trơn. Nhưng có một khay đá — đá chưa tan hết." Anh quay lại, ánh mắt anh nghiêm túc. "Ai đó đang sống ở đây. Hoặc vừa mới rời đi."

"Duyên.AI nói bà ấy chết ba năm," Vy nói. Cô bước lên cầu thang. "Nhưng bằng chứng thì ngược lại."

"Đừng đi một mình," Quân gọi theo.

Vy dừng chân, quay lại. Anh đang đứng giữa phòng khách, tay vẫn cầm cây gậy. Ánh nắng từ cửa sổ chiếu qua, tạo thành những vệt sáng cắt ngang mặt anh. "Tôi nói thật đấy, Vy. Nếu có người ở đây, chúng ta không biết họ là ai."

"Còn cô thì biết?" Vy đáp, giọng sắc. "Cô là 'sai số' trong hệ thống. Nếu ai đó muốn loại bỏ chúng ta, cô cũng là mục tiêu."

Quân im lặng một lúc. Rồi anh đặt cây gậy xuống bàn trà, bước đến cạnh Vy. "Thì tốt hơn là có hai mục tiêu cùng một lúc."

Lên gác. Một hành lang nhỏ với hai cửa phòng. Cửa bên trái đóng —Vy đẩy ra, thấy một căn phòng nhỏ với giường đơn, bàn làm việc, và tủ quần áo. Giường được trải phẳng phiu, chăn gối gấp gọn. Trên bàn làm việc có một cuốn sổ tay da màu nâu, bên cạnh là một cây bút bi.

Vy bước vào, đặt tay lên cuốn sổ. Bìa sách mỏng, sờn mép. Cô mở ra — những trang giấy kẻ ô li, chữ viết tay nhỏ đều, cẩn thận.

"Đây là gì?" Quân đứng sau lưng cô, nhìn qua vai.

"Sổ nhật ký," Vy nói. Cô lật từng trang. Những dòng chữ ghi chép hàng ngày — mua sắm, thời tiết, những chuyện vặt vãnh. Nhưng càng về sau, nội dung thay đổi. Những trang gần cuối có những đoạn dài hơn, viết nhanh hơn, nét chữ run run.

Cô dừng ở trang cuối cùng.

Không phải chữ của bà Lan.

Là chữ của Khải Nam.

*Vy,*

*Nếu cô đang đọc dòng này, nghĩa là tôi đã thất bại. Nghĩa là DUYÊN.AI đã làm được những gì nó định làm.*

*Tôi không có nhiều thời gian để giải thích. Tôi đã tham gia phát triển hệ thống này — không phải để theo dõi cô, mà để hiểu nó. Để tìm điểm mù. Để tìm cách phá vỡ nó.*

*Project Zero là lỗ hổng tôi tạo ra — một chuỗi mã có thể làm rối loạn dữ liệu đầu vào, khiến AI không thể dự đoán chính xác. Nhưng nó chỉ hoạt động nếu có người chủ động đưa dữ liệu sai vào hệ thống. Và người đó phải là...*

Dòng chữ bị ngắt ở đây. Một vết mực loang — như thể người viết đã bị ngắt quãng giữa chừng. Vy lật ngược trang sách, tìm kiếm. Không có gì thêm.

"Khải Nam?" Quân đọc thầm dòng chữ, giọng trầm xuống. "Anh ấy đã viết đây?"

Vy gật đầu, không nhấc mắt khỏi trang giấy. Tay cô run nhẹ. Ba năm. Bảy năm. Cô nghĩ mình biết anh — biết anh dịu dàng, biết anh ổn định, biết anh yêu cô đến mức sẵn sàng hủy hôn lễ. Nhưng anh đã giấu cô mọi thứ. Anh đã tham gia phát triển DUYÊN.AI. Anh đã tạo ra Project Zero. Và anh đã viết những dòng này — có thể là nhiều năm trước — và để lại đây, trong nhà của một người phụ nữ đã chết.

"Nam và Mai," Quân nói, giọng trầm thấp. "Cô ấy là người duy nhất khiến tôi tin rằng... rằng mình có thể ở lại."

Vy nhìn anh. Anh đang đứng ở cửa phòng, tay vịn vào khung cửa. Ánh mắt anh xa xăm, như thể đang nhìn vào đâu đó không phải căn phòng này.

"Anh yêu cô ấy," Vy nói. Không phải câu hỏi.

Quân gật đầu, một cái gật đầu chậm, nặng trĩu. "Có. Nhưng Mai cũng là lý do tôi mất anh ấy."

Vy đợi. Anh không nói thêm.

"Nam yêu cô ấy," Quân tiếp tục, giọng đều đều. "Nhưng Mai chết. Và Nam... anh ấy không thể cứu cô ấy. Tôi nghĩ nếu mình ở bên Nam lúc đó, mình sẽ thấy anh ấy suy sụp. Và mình sẽ không chịu đựng được." Anh dừng lại, thở dài. "Nên tôi bỏ đi. Chụp ảnh. Đi đây đi đó. Tránh xa mọi thứ có thể khiến mình nhớ đến cô ấy."

Vy đóng cuốn sổ tay lại, đặt lên bàn. Cô quay sang nhìn anh — thực sự nhìn anh. Không phải như một biến số trong dữ liệu, không phải như một mảnh ghép trong bí ẩn. Mà là một người đàn ông mang vết thương ba năm, vẫn chưa lành.

"Rồi Nam gặp tôi," cô nói.

"Ừ."

"Và bây giờ anh ấy biến mất. Vì tôi."

Quân nhìn cô, ánh mắt anh có điều gì đó Vy chưa từng thấy. Không phải sự tò mò. Không phải sự quan sát của một nhiếp ảnh gia. Mà là sự đồng cảm. Sâu sắc, và đau đáu.

"Có thể," anh nói nhẹ. "Hoặc có thể anh ấy biến mất để bảo vệ cô. Từ điều gì đó thậm chí anh ấy còn không thể dự đoán được."

Vy không đáp. Cô cầm cuốn sổ tay, bước ra khỏi phòng. Khi cô xuống gác, Quân đi theo sau. Ở phòng khách, cô đặt cuốn sổ lên bàn trà, bên cạnh chiếc cốc trà còn ấm.

"Chúng ta cần mang cái này về," cô nói.

"Đúng vậy." Quân nhìn ra cửa sổ, mắt anh quét dãy nhà đối diện. "Nhưng trước tiên — chúng ta không an toàn ở đây. Nếu ai đó vừa rời đi cách đây hai giờ, họ có thể quay lại bất cứ lúc nào."

Vy đồng ý. Cô cầm cuốn sổ tay, bỏ vào túi xách. Đầu gối cô đau nhói khi cô bước xuống cầu thang, nhưng cô không khom người. Quân đi sát sau lưng cô, tay anh lại cầm cây gậy — anh đã nhặt nó lên từ lúc nào.

Khi họ bước ra khỏi nhà bà Lan, ánh nắng chiều đã ngả màu cam. Con hẻm vắng lặng, chỉ có tiếng chim hót xa xa và tiếng gió thổi qua lá cây. Vy bước xuống bậc thang cuối cùng, và dừng lại.

Trước cửa nhà có một vết chân.

Không phải của cô. Không phải của Quân.

Là một vết chân giầy thể thao, kích cỡ trung bình, in trên đất ẩm ven bậc thềm. Mới đây — đất vẫn còn hơi lún.

"Có người vừa rời đi," Vy nói, giọng cô lạnh đi. "Hoặc vừa đến."

Quân bước đến cạnh cô, nhìn xuống vết chân. Anh quay đầu, ánh mắt anh quét quanh khu vực — những căn nhà đối diện, hàng rào, bụi cây.

"Họ vẫn ở đây," anh nói.

Vy siết chặt túi xách, tay cô nắm cuốn sổ tay bên trong. "Ai?"

Quân không đáp. Anh bước ra khỏi hẻm, đi dọc con đường Trần Phú, mắt anh vẫn dán vào những căn nhà xung quanh. Vy đi theo sau, bước chân cô đau nhưng cô không chậm lại.

Hai mươi phút sau, họ trở lại quán cà phê gần bến xe. Chủ quán — người phụ nữ tóc buộc cao — nhìn họ với ánh mắt cảnh giác khi Vy đặt cuốn sổ tay lên bàn.

"Đây là của ai?" bà ta hỏi.

"Của Trương Thị Lan," Vy nói. "Cô có biết ai khác đến nhà bà ấy không? Trong ba năm qua?"

Chủ quán im lặng một lúc. Bà ta nhìn cuốn sổ, rồi nhìn Vy. "Có một người đàn ông. Thường đến vào buổi chiều thứ Bảy. Tóc ngắn, mặc áo sơ mi xám. Anh ấy... không nói nhiều. Chỉ hỏi về bà Lan. Hỏi bà ấy còn sống không. Hỏi bà ấy có ai đến thăm không."

"Anh ấy tên gì?" Quân hỏi.

Chủ quán lắc đầu. "Không biết. Nhưng anh ấy luôn mang theo một cuốn sách — hoặc tạp chí. Tôi không rõ."

Vy cảm thấy lạnh cả sống lưng. Người đàn ông áo xám — không phải Nam. Nam không bao giờ mặc áo sơ mi xám. Nam thích màu tối, nhưng luôn là áo khoác hoặc áo len.

"Anh ấy có để lại gì không?" Vy hỏi.

"Không. Nhưng... ba tháng trước, anh ấy để lại một tấm danh thiếp." Chủ quán với tay xuống dưới quầy, lấy ra một tấm thẻ nhỏ màu trắng. Cô đưa nó cho Vy.

Trên tấm danh thiếp chỉ có một dòng chữ:

*DUYÊN.AI — Phân tích dữ liệu & Tối ưu hóa xác suất.*

*Số điện thoại: 090.xxx.xxxx (đã tắt)*

Vy cầm tấm danh thiếp, tay cô run nhẹ. DUYÊN.AI. Không phải số máy lạ gửi tin nhắn. Mà là một người — một nhân viên — của chính hệ thống.

"Ba tháng trước," Quân lặp lại, giọng trầm. "Nghĩa là ngay cả khi bà Lan đã chết, ai đó vẫn đến hỏi về bà ấy. Và người đó làm việc cho DUYÊN.AI."

Vy nhìn anh. Ánh nắng buổi chiều chiếu qua cửa sổ, tạo thành những vệt sáng cắt ngang mặt anh. Trong ánh sáng đó, Vy nhận ra anh đang nhìn cô — không phải với sự tò mò, không phải với sự quan sát. Mà với một thứ gì đó khác.

"Chúng ta cần gọi cho ai đó," cô nói. "Ai đó ở bên trong hệ thống. Ai đó có thể—"

Cô ngắt lời. Điện thoại cô rung lên. Một thông báo từ DUYÊN.AI.

*TRẠNG THÁI HỆ THỐNG: CLEANER ĐÃ TIẾP CẬN.*

*Khoảng cách: 300 mét.*

*Hướng dẫn: Di chuyển ngay lập tức.*

Vy nhìn Quân. Anh cũng đã nhìn thấy màn hình.

"300 mét," anh nói. Giọng anh không run. "Nghĩa là họ đang ở ngay gần đây."

Vy đứng dậy, túi xách trên vai, cuốn sổ tay bên trong. Đầu gối cô đau, nhưng cô không chậm lại.

"Đi," cô nói.

Và họ chạy.