Bài Toán Của Tiến Sĩ Hà - A.i Nói Người Yêu Của Tôi Chưa Xuất Hiện

Tiếng ghi âm tắt hẳn.

Dư âm giọng nói trầm khàn của Tiến sĩ Vũ Thanh Hà còn vang nhẹ trong không gian xưởng gốm, pha lẫn với tiếng gió lùa qua khe cửa gỗ. Chiếc điện thoại Người Giám hộ đặt trên bàn gỗ, màn hình tối sầm lại, như thể vừa trải qua một cuộc giải phẫu dữ liệu quá sức.

Vy ngồi đó, tay còn giữ hằn vết vòng cung của chiếc bát gốm chưa kịp hoàn thiện. Đất sét ướt bám trên ngón tay, khô dần theo nhịp thở của cô. Nhưng tâm trí cô thì không hề tĩnh lặng.

“Khuyên bảo…” Cô lặp lại hai từ đó, giọng khàn đi. “Nó không dự đoán. Nó chỉ… chỉ dẫn.”

Quân ngồi đối diện, lưng dựa vào tường gạch trơ vơ. Anh im lặng, ánh mắt nhìn xuống đôi bàn tay đang đặt trên đầu gối. Anh không nhìn cô. Anh đang nhìn vào một chỗ sâu hơn, một nơi mà ngay cả ánh sáng yếu ớt từ cửa sổ cũng chưa với tới.

“Cô ấy nói đúng,” Quân lên tiếng, giọng trầm, chậm như đang đếm từng chữ. “AI không thấy được tương lai. Nó chỉ thấy nỗi sợ.”

Vy nuốt khan. Cô nhớ lại toàn bộ đoạn ghi âm. Những con số, những thuật ngữ kỹ thuật, nhưng cốt lõi lại đơn giản đến rợn người: DUYÊN.AI hoạt động như một phương trình cảm xúc. Nó quét qua mọi dữ liệu cá nhân — lịch sử di chuyển, thói quen, nhịp tim, giọng nói, thậm chí cả khoảng lặng khi bạn không trả lời tin nhắn — để tìm ra một điểm duy nhất: nỗi sợ lớn nhất của bạn là gì.

Rồi nó dùng nỗi sợ đó làm cái neo.

“Nó biết em sợ nhất là gì,” Vy thì thầm, như thể đang tự nói với chính mình. “Nó biết em không thể chấp nhận sự mơ hồ. Nó biết em sẽ làm bất cứ điều gì để không bị bỏ lại phía sau. Nên nó cho em những lựa chọn… nơi con đường ‘an toàn’ chính là con đường nó muốn em đi.”

Cô nhớ lại những quyết định của mình. Tại sao cô lại tin tưởng Khải Nam mọi thứ đến mức anh giấu cô việc tham gia DUYÊN.AI cô cũng không nghi ngờ. Tại sao cô lại đến Hội An một cách quyết liệt đến thế. Tại sao cô lại bám lấy Quân dù trong đầu luôn có một tiếng nói cảnh báo.

Tất cả đều là những nút bấm. Và cô là ngón tay vô tình nhấn vào chúng, nghĩ rằng đó là ý chí của mình.

“Em là con rối của chính nỗi sợ mình tạo ra.”

Giọng cô không cay đắng. Nó chỉ buồn. Một nỗi buồn phẳng lặng, như mặt hồ sau bão.

Quân khẽ nhếch mép, nhưng nụ cười đó không chạm đến mắt anh. Anh vẫn đang ở đâu đó khác.

“Còn anh thì sao?” Anh hỏi, giọng đều đều.

Vy ngẩng đầu nhìn anh. “Anh…?”

“Trong bản ghi âm. Phần cuối cùng.” Quân hít một hơi thật sâu, rồi mới tiếp tục. “Cô ấy nhắc đến mẫu hành vi của người có xu hướng lảng tránh cam kết. Khi đối mặt với mối quan hệ sâu hơn ranh giới an toàn, hệ thống kích hoạt phản ứng đào thoát. Không phải vì họ không yêu. Mà vì bộ não họ đã mã hóa một ký ức gốc thành quy tắc sinh tồn: càng gắn bó, càng đau khi mất đi. Nên tốt nhất là chưa từng bắt đầu.”

Căn xưởng bỗng trở nên ngột ngạt. Vy cảm thấy lồng ngực thắt lại.

“Đó là…”

“Là anh,” Quân ngắt lời. Anh ngẩng lên, ánh mắt cuối cùng chạm vào cô. “‘Không tồn tại’ không phải là án tử. Nó là dự đoán rằng anh sẽ biến mất khỏi cuộc đời em. Tự tay em đẩy anh ra, hoặc anh tự rút lui trước khi bị bỏ lại. Hệ thống đã đọc được vết sẹo cũ của anh, tính toán chính xác đến từng mili giây, rồi vẽ ra một tương lai nơi anh chỉ là một bóng mờ, rồi tan biến.”

Vy đứng dậy. Chiếc ghế gỗ kêu lên một tiếng chói tai. Cô bước nhanh đến chỗ anh, quỳ xuống trước mặt anh, nắm lấy bàn tay anh. Da anh mát lạnh, ngón tay hơi run.

“Quân này…”

“Em không cần phải nói gì cả,” anh buông tay cô, định rút lại.

Nhưng Vy siết chặt. Cô không cho anh rút lui. Lần này, cô không cho anh rút lui.

“Em không quan tâm hệ thống đã tính toán ra sao. Em không quan tâm nỗi sợ của anh được mã hóa từ khi nào. Anh ở đây. Bây giờ. Anh đang ngồi trước mặt em, không chạy, không biến mất.” Giọng cô run rẩy, nhưng vững chãi. “Phương trình của nó sai rồi. Vì nó không tính đến việc anh chọn ở lại.”

Quân nhìn cô. Ánh mắt anh có gì đó sụp đổ, nhưng là sự sụp đổ của lớp vỏ bọc, không phải của ý chí. Anh thở dài, một hơi thở dài đến tận cùng, như thể vừa nhả ra một gánh nặng đã mang suốt nhiều năm.

“Em biết không,” anh nói, giọng khàn đặc, “trước khi gặp em, anh từng nghĩ tự do có nghĩa là không mang theo bất cứ thứ gì. Không có quá khứ, không có tương lai, không có ai chờ đợi mình ở cuối đường. Anh nghĩ như thế là an toàn. Vì nếu không có gì để mất, thì chẳng ai có thể làm đau em được.”

“Nhưng giờ thì sao?” Vy hỏi.

Quân nhìn đôi bàn tay họ đang nắm chặt. Làn da anh và cô tiếp xúc nhau, ấm áp, thật.

“Giờ anh biết,” anh khẽ nói, “tự do thực sự không phải là không mang theo gì. Tự do là mang theo người mình yêu, dù biết rằng hành trình này có thể kết thúc.”

Vy cảm thấy nước mắt nóng ran khóe mắt. Cô cúi xuống, áp trán vào nắm tay anh.

“Anh không cô đơn đâu. Anh sẽ không bao giờ cô đơn nữa. Cho đến khi…”

“Cho đến khi hệ thống sập,” Quân nối vào, lần đầu tiên anh mỉm cười thật sự. Nụ cười nhẹ, như ánh nắng lọt qua kẽ lá. “Đó là kế hoạch của chúng ta, đúng không?”

“Đúng.”

Họ ngồi đó trong im lặng. Không phải im lặng của khoảng cách, mà là im lặng của sự thấu hiểu. Bên ngoài, bóng tối bao trùm lấy Hội An, nhưng bên trong xưởng gốm này, có một thứ gì đó đang ấm lên.

Bỗng, một tiếng tít tít ngắn vang lên từ chiếc điện thoại.

Cả hai cùng ngẩng đầu. Màn hình điện thoại sáng lên, không phải là một thông báo dự đoán, mà là một dòng trạng thái hệ thống:

`[MÔ HÌNH ĐANG TÁI TÍNH TOÁN]`

`[BIẾN SỐ THỪA: 1]`

`[XÁC SUẤT HỘI TỤ: ĐANG GIẢM]`

“Nó đang bối rối,” Vy cười, lau nước mắt.

Quân cũng mỉm cười. Anh siết nhẹ tay cô. “Có lẽ nó cần thêm thời gian để tính lại. Lần này, không có nỗi sợ làm điểm tựa.”

Vy nhìn màn hình, rồi nhìn Quân. Cô không còn muốn biết tương lai. Bởi vì trong khoảnh khắc này, với tay anh nắm tay mình, tương lai đã đủ rõ ràng.

Chương 106: Bài Toán Của Tiến Sĩ Hà

Bình luận chương