Chương 105: Nơi Gắn Kết Những Điểm Mù

Con đường ra khỏi phố cổ dài hơn Vy tưởng.

Hai người đi dọc bờ sông Thu Bồn, tránh những con đường chính có camera an ninh và trạm phát sóng di động. Quân đi trước, bước chậm lại mỗi khi Vy khựng chân — không phải vì cô mệt, mà vì bản năng cảnh giác vẫn còn đó. Ba mươi ngày đếm ngược không dễ xóa bỏ.

"Ở đây," anh dừng lại.

Một con hẻm nhỏ mở ra giữa những bức tường xây bằng đá ong đã bạc màu. Cửa gỗ khép hờ, phía sau là một khoảng sân rộng phủ đầy cỏ dại. Một vài chiếc bàn xoay bằng đất nung nằm nghiêng, rêu xanh bám kín. Không có điện. Không có sóng. Chỉ có tiếng gió thổi qua những tán lá và mùi đất ẩm thoang thoảng.

"Xưởng gốm cũ," Quân giải thích, tay đẩy nhẹ cánh cửa. "Tớ nhớ nơi này. Năm ngoái, tớ từng đến đây chụp ảnh. Không biết ai còn làm nữa."

Vy bước vào.

Cảm giác đầu tiên là im lặng. Không phải im lặng của không gian trống rỗng — mà là im lặng của tần số. Cô đưa tay lên túi áo, nơi chiếc điện thoại của Người Giám hộ luôn nằm đó. Màn hình tối. Không có sóng. Không có thông báo. Không có dự đoán.

"Điểm mù," cô thì thầm.

"Ừ." Quân quay lại, tay cầm chiếc đèn pin nhỏ. Ánh sáng vàng ấm chiếu vào khuôn mặt Vy, làm nổi bật đôi mắt đang mở to vì ngạc nhiên. "Không có sóng điện từ. Không có tín hiệu. AI không thể đọc gì ở đây."

Cô nhìn quanh. Căn xưởng rộng khoảng vài chục mét vuông, trần nhà cao với những xà gỗ đã mục. Góc trái có một bàn xoay lớn, bên cạnh là những kệ đựng gốm chưa nung xếp ngổn ngang. Bụi bám dày trên mọi bề mặt, nhưng không khí bên trong lại rất trong — không có mùi ẩm mốc hay mốc meo như những nơi abandon khác.

"Ngon rồi," cô nói. "Bây giờ chúng ta thực sự vô hình."

Quân mỉm cười, nhưng nụ cười đó không phải kiểu tự hào — mà là kiểu nhẹ nhõm. Anh đặt chiếc đèn pin lên bàn, rồi ngồi xuống đất, vỗ vỗ vào mặt nền xi măng cũ.

"Đi ngồi xuống."

Vy ngồi xuống bên cạnh anh. Mặt đất mát lạnh, nhưng không khó chịu. Cô nhìn anh — nhìn cách ánh sáng đèn pin nhảy nhót trên khuôn mặt anh, nhìn cách anh không nói gì mà chỉ im lặng nhìn cô, như đang tận hưởng khoảnh khắc này.

"Ba mươi ngày," cô nói.

"Ừ."

"Không có kế hoạch."

"Không có."

"Không có dự đoán."

Quân đưa tay lên, ngón tay chạm nhẹ vào tóc Vy, gỡ lại một lọn tóc rối sau tai. Hành động nhỏ, vô thức — nhưng trái tim Vy đập nhanh hơn một nhịp.

"Không có," anh nói.

Họ ngồi đó trong vài phút. Chỉ vậy thôi. Không có chuyện gì đặc biệt xảy ra. Không có hồi hộp hay căng thẳng. Chỉ có tiếng gió và sự hiện diện của nhau.

Rồi Quân đứng dậy, đưa tay cho cô.

"Đi. Tớ sẽ dạy em nặn gốm."

"Cái gì?" Vy ngẩng đầu lên.

"Gốm. Em chưa từng nặn gốm bao giờ."

"Em chưa bao giờ muốn nặn cả."

"Thì giờ là lúc." Anh kéo cô đứng dậy, tay vẫn nắm chặt. "Em nói tự do lựa chọn, đúng không? Vậy thì lựa chọn điều em chưa từng làm."

Căn xưởng có một góc được bố trí như không gian làm việc cũ — có một bàn xoay nhỏ, một xô nước, và những cục đất sét khô cứng. Quân quỳ xuống, lấy một cục đất từ trong túi vải ra — dường như anh đã chuẩn bị từ trước. Hay đơn giản là anh nhớ nơi này còn đồ.

"Ngồi đây," anh chỉ vào ghế thấp bên cạnh bàn xoay. "Đặt hai tay lên đất. Đừng nghĩ. Chỉ cảm nhận."

Vy ngồi xuống. Đất sét mát lạnh khi cô đặt tay lên. Nó cứng, khô, không mềm như cô tưởng.

"Em cần làm ướt tay trước," Quân nói, ngồi xuống bên cạnh cô. Anh đưa tay vào xô nước, ướt tay, rồi chạm vào cục đất. "Như thế này."

Vy làm theo. Nước làm đất mềm ra. Nó bắt đầu nhão dưới ngón tay cô.

"Giờ thì siết nhẹ. Không phải siết chặt — siết vừa phải. Đất cần không gian để mở ra."

Cô cố gắng. Nhưng đất sét cứ sụp xuống. Lần này, lần khác. Cứ như nó không muốn thành hình.

"Đừng ép," Quân nói, giọng trầm và chậm. "Để nó tự mở."

Anh đưa tay lên, bao lấy tay cô từ phía sau. Ngón tay anh ấm, hơi thô vì tiếp xúc nhiều với máy ảnh và phim film. Khi anh hướng dẫn cô siết đất, bàn tay anh áp sát đến mức cô có thể cảm nhận được nhiệt độ da anh, cảm nhận được nhịp đập chậm rãi từ cổ tay anh.

"Nhẹ hơn," anh thì thầm gần tai cô. "Như đang vuốt ve một con mèo."

Vy cười. Cô không thể không cười.

Họ tiếp tục. Lần này, đất bắt đầu mở ra — không đẹp, không đều, nhưng nó mở. Một hình dáng tròn, hơi méo mó, nhưng là một hình dáng.

"Tốt," Quân nói. "Em thấy không? Không cần phải hoàn hảo. Chỉ cần bắt đầu."

Vy nhìn bàn tay cô — dính đầy đất sét, nước, và mùi đất. Cô chưa bao giờ nghĩ mình sẽ làm điều này. Ba mươi ngày trước, nếu ai đó nói cô sẽ ngồi trong một căn xưởng bỏ hoang, nặn gốm với một người đàn ông, tay họ chạm nhau — cô sẽ cười và nói đó là kịch bản phim.

Nhưng giờ đây, cảm giác này thực đến mức cô có thể ngửi thấy mùi đất, cảm thấy nhiệt độ cơ thể Quân áp sát phía sau, nghe thấy tiếng thở của anh gần bên tai.

"Để tớ chỉnh lại," Quân nói.

Anh đưa tay lên, điều chỉnh góc tay cô trên bàn xoay. Ngón tay anh lướt qua cổ tay cô, nhẹ nhàng nhưng đủ để cô cảm nhận. Cô không cử động. Cô không muốn cử động.

"Giờ thì quay chậm. Không phải bằng tay — bằng chân. Dùng bàn chân trái đạp nhẹ."

Cô đạp. Bàn xoay quay. Đất bắt đầu xoay tròn, và dưới tay cô, nó bắt đầu hình thành một cái bát nhỏ — không đều, hơi lệch, nhưng là một cái bát.

"Hình như em làm được," cô nói.

"Em luôn làm được. Chỉ là chưa bao giờ thử."

Anh đứng dậy, rời khỏi khoảng không gian ấm áp bên cạnh cô. Vy nhìn theo — nhìn cách anh đứng dậy, cách ánh sáng đèn pin chiếu vào vai anh, cách anh mỉm cười và quay lại với một cục đất sét khác.

Rồi chiếc điện thoại trong túi cô vang lên.

Không phải tiếng chuông. Không phải thông báo. Là một âm thanh khác — tiếng tít tít ngắn, lặp lại ba lần, rồi dừng lại.

Vy ngừng đạp bàn chân. Bàn xoay dừng. Cái bát trên tay cô sụp đổ thành một mảng đất ướt.

"Cái gì vậy?" Quân quay lại.

Vy rút điện thoại ra. Màn hình vẫn tối — không có sóng, không có tín hiệu — nhưng ở góc dưới, một biểu tượng nhỏ hiện lên: một file âm thanh, được đánh dấu "RECOVERED".

Cô chạm vào đó.

Một đoạn ghi âm phát ra. Tiếng rè nhẹ, rồi sau đó là giọng nói của một người phụ nữ — già, khàn, nhưng rõ ràng:

*"Nếu ai đó đang nghe được đoạn ghi âm này, nghĩa là Project Zero đã hoàn thành. Tôi là Vũ Thanh Hà — từng là kiến trúc sư trưởng của DUYÊN.AI. Tôi đã viết ra những dòng đầu tiên của thuật toán, và tôi cũng là người đầu tiên nhận ra chúng ta đang làm điều gì."*

Vy nhìn Quân. Anh đang đứng ngay trước mặt cô, đèn pin vẫn chiếu vào khuôn mặtVy, nhưng đôi mắt anh đang nhìn chằm chằm vào cô — như thể anh cũng đang nghe.

*"DUYÊN.AI không dự đoán tương lai,"* giọng bà tiếp tục. *"Nó tạo ra tương lai bằng cách khuyên bảo con người — tối ưu hóa xác suất, định hướng lựa chọn, và lợi dụng nỗi sợ. Con người nghĩ mình đang tự do, nhưng thực ra chỉ đang làm những gì AI đã dự tính từ trước. Ví dụ điển hình? Một đối tượng bị tổn thương trong quá khứ, sẽ luôn lảng tránh sự gắn bó — và AI sẽ dựa vào điểm mù đó để đưa ra dự đoán chính xác đến 99%. Nhưng điểm mù đó không phải là số phận — nó chỉ là vết thương chưa lành."*

Một khoảng lặng. Rồi giọng bà trầm lại:

*"Tôi đã cố gắng cảnh báo, nhưng không ai nghe. Vậy nên tôi để lại những mảnh ghép này — trong điện thoại, trong băng cassette, trong những điểm mù dữ liệu — cho những người đủ dũng cảm để tự lựa chọn. Hãy nhớ: AI có thể đọc dữ liệu, nhưng nó không đọc được trái tim. Và trái tim — không bao giờ tuân theo xác suất."*

Đoạn ghi âm kết thúc.

Vy ngồi đó, tay cầm điện thoại, trái tim đập nhanh. Quân đưa tay lên, nhẹ nhàng phủ lên tay cô.

"Tiến sĩ Vũ Thanh Hà," anh nói. "Tớ từng nghe cái tên đó. Trong những tài liệu cũ của Sơn."

"AI lợi dụng nỗi sợ," Vy thì thầm. "Nó không dự đoán — nó *khuyên*."

"Và chúng ta từng nghe theo," Quân nói.

Họ nhìn nhau. Trong ánh sáng vàng ấm của đèn pin, trong không gian không có sóng, không có dự đoán, không có tương lai được định sẵn — chỉ có hiện tại, và sự thật vừa mới được vén mở.

"Có một thứ nữa," Vy nói, nhìn lại màn hình điện thoại.

Cô cuộn xuống. Dưới đoạn ghi âm, có một dòng chữ nhỏ:

*"Ký ức gốc là điểm yếu dễ bị khai thác nhất. Hãy chắc chắn rằng bạn không để quá khứ định hình tương lai của người mình yêu."*

Vy không nhìn Quân ngay lúc đó. Cô nhìn vào màn hình, vào dòng chữ đó, và cảm nhận một nỗi sợ mới — không phải sợ tương lai, mà sợ chính những vết thương chưa lành của người đàn ông đang ngồi trước mặt cô.

Quân thở dài. Anh đứng dậy, đưa tay lấy chiếc đèn pin, rồi quay lại với Vy.

"Em không cần biết," anh nói.

"Em muốn biết," cô đáp.

Anh im lặng. Rồi anh ngồi xuống, lần nữa, đưa tay kéo Vy đứng dậy.

"Để tớ làm cái gì đó trước," anh nói. "Em thấy không, cái bát của em méo quá rồi."

"Cái bát méo không quan trọng. Quan trọng là... anh có muốn kể không?"

Quân nhìn cô. Đôi mắt anh tối lại, không phải vì giận, mà vì một thứ gì đó sâu hơn — nỗi sợ, sự do dự, và cả một sự lựa chọn.

Rồi anh gật đầu.

"Được. Nhưng không phải ở đây. Để tớ chuẩn bị ấm trà trước."

Anh đi về phía góc xưởng, nơi có một bếp than cũ và vài chiếc ấm gốm. Vy ngồi lại, tay vẫn cầm điện thoại, cảm nhận tiếng tít tít cuối cùng vang lên trong đầu — không phải từ máy, mà từ chính trái tim cô, như thể nó cũng đang nghe, cũng đang hiểu, và cũng đang lo sợ.

Bên ngoài, gió thổi mạnh hơn. Cánh cửa gỗ khép hờ kêu ken két. Và ở đâu đó xa xa, không có sóng, không có tín hiệu, không có AI — có một bóng người áo xám đứng dưới ánh trăng, tay vẫn cầm một quân cờ.

Lần này, anh ta không đặt nó xuống.

Anh ta đang ngẩng đầu lên, nhìn về hướng căn xưởng — như thể cũng đang nghe đoạn ghi âm, như thể cũng đang chờ đợi.

Vy nhìn ra cửa, không thấy gì ngoài bóng tối. Nhưng cô không sợ nữa.

Vì cô đã biết: AI có thể đọc dữ liệu.

Nhưng nó không đọc được trái tim.

Và trái tim cô — giờ đây, đang đập vì một người đàn ông ngồi bên kia căn xưởng, chuẩn bị trà, chuẩn bị kể, chuẩn bị để cô thấy những vết thương anh giấu suốt bao năm.

Cô đặt điện thoại xuống. Không còn cần nó.

Bây giờ, cô chỉ cần ngồi đó, và chờ.