Chương 93: Giọng Nói Từ 2019

Cánh tay Vy run lên. Không phải vì lạnh — căn hầm này vốn ấm hơn bên ngoài, mùi dầu máy và gỗ ẩm quyện vào nhau thành một thứ không khí nặng trĩu. Cô run vì từ bên trong chiếc điện thoại cổ kia, giọng nói ấy đang gọi tên cô.

*"Vy... đừng tin dự đoán... Anh ấy đang lừa em..."*

Lặp lại. Lại lặp lại. Mỗi lần chậm hơn một chút, như chiếc máy đang cạn pin.

Quân bước tới trước, tay anh vẫn cầm chiếc đèn pin chĩa xuống sàn. Ánh sáng run rẩy trên mặt Nam — cái bóng vừa mới bước ra từ khe server, người đàn ông Vy vừa tin tưởng là đồng minh, là người đã hy sinh bản thân để cứu cả hai.

*"Anh ấy đang lừa em..."*

"Cái gì?" Quân quay sang, giọng lạnh như nước đá. Anh nhìn Nam, nhìn thẳng vào mắt Nam. "Anh ấy là ai? Anh đang lừa chúng tôi điều gì, Khải Nam?"

Nam không trả lời. Môi anh mím chặt, hai bàn tay nắm lại đến mức các khớp ngón tay trắng bệch. Anh bước tới phía Vy, tay anh đưa ra như muốn giữ vai cô, nhưng Vy lùi lại một bước.

Một bước.

Chỉ một bước, nhưng với Nam, nó giống như cả một vực sâu vừa mở ra giữa hai người.

"Vy..." Giọng anh khàn đặc. "Em đừng nghe... đó không phải—"

*"Đừng tin họ."*

Chiếc điện thoại bỗng ngắt quãng. Tiếng rè rè xé toạc không khí tĩnh lặng, rồi im bặt. Màn hình nhỏ xíu mờ dần, ánh sáng xanh cuối cùng tắt lịm.

Im lặng.

Loại im lặng nặng như chì, ép chặt lồng ngực từng người một.

Hùng phá vỡ nó. "Cái máy đó... tôi không nhớ nó ở đây." Anh cời tóc sau gáy, đôi mắt liếc sang Nam rồi lại quay sang Vy. "Nhưng mà, nếu máy này ở trong phòng thu 2019, nó đã được bật từ lâu trước khi hệ thống tê liệt."

"Ý anh là sao?" Quân hỏi, giọng vẫn không thoát được sự cảnh giác. Anh không rời mắt khỏi Nam.

"Ý tôi là... chiếc điện thoại này không phải do ai đó mang đến." Hùng nhìn xuống sàn, như thể đang tự nói với chính mình. "Nó nằm ở đây từ trước. Trước khi các cậu vào. Trước khi cả hệ thống—"

"Đủ rồi."

Giọng Nam cắt ngang. Anh không hét, không nổi giận, nhưng âm điệu ấy lại khiến mọi người đều ngẩng đầu lên. "Tôi đã nói hết những gì có thể nói. Tôi ở lại đây hai năm. Hai năm, tôi ngồi trong căn phòng này, nghe từng dòng dữ liệu của em chạy qua màn hình, xem em gặp bao nhiêu nguy hiểm mà không thể can thiệp. Tôi không đến để lừa em, Vy. Tôi đến để—"

"Để làm gì?"

Vy cất tiếng. Giọng cô không lớn, nhưng mỗi từ đều rơi xuống như đá. Cô nhìn Nam, nhìn người đàn ông từng là vị hôn phu của cô trong bảy năm, người đã biến mất không dấu vết, người vừa mới hy sinh bản thân dữ liệu để cho họ ba mươi ngày an toàn.

"Để làm gì, Khải Nam? Anh biến mất. Anh hủy đám cưới. Anh để lại cho tôi một tuần kinh hoàng, một năm ròng rã chạy theo những manh mối rối rắm, và giờ anh xuất hiện như thể mọi thứ chỉ là một sai sót kỹ thuật nhỏ? Anh biết không tôi đã—"

Cô ngừng lại. Cổ họng cô thắt lại. Cô không thể nói tiếp. Không phải vì không có gì để nói, mà vì những từ ngữ đã cạn kiệt từ lâu.

Quân bước tới, đứng cạnh Vy. Không phải để ngăn cô, mà để anh nắm tay cô. Ngón tay anh siết nhẹ, ấm áp, grounding — kéo cô trở về hiện tại, nơi bàn tay anh đang giữ, nơi ánh đèn pin vẫn chĩa xuống sàn nhà tối, nơi chiếc điện thoại cũ kỹ nằm im trên mặt đất như một tử thi nhỏ bé.

"Nam." Quân nhìn thẳng vào anh. "Tôi sẽ hỏi lại một lần nữa. Ai là 'họ' trong thông điệp đó? Và tại sao một chiếc điện thoại từ 2019 lại gọi tên cô ấy?"

Nam nhắm mắt lại. Một lúc lâu, anh mở ra, và trong đôi mắt đó là một thứ gì đó mà Vy chưa từng thấy — không phải sự hối hận, không phải nỗi đau, mà là sự mệt mỏi. Mệt mỏi đến mức xương cốt.

"Tôi không thể nói."

"Không thể hay không muốn?" Hùng xen vào, giọng bình tĩnh nhưng đầy áp lực.

Nam lắc đầu. "Nếu tôi nói, em sẽ không tin. Nếu em không tin, em sẽ làm điều gì đó nguy hiểm. Và tôi đã mất đủ rồi."

Vy nhìn anh. Cô muốn tin anh. Cô muốn tin rằng mọi thứ anh làm đều xuất phát từ tình yêu, từ sự hy sinh, từ một động cơ cao đẹp nào đó mà cô chưa hiểu hết. Nhưng thông điệp kia — *"Đừng tin họ"* — nó như một mũi dao nhỏ cắm sâu vào ngực, xoắn nhẹ, và máu chảy ra từng giọt một.

"Quân." Cô quay sang anh. "Em cần... em cần một lúc."

Quân nhìn cô, rồi nhìn Nam, rồi nhìn Hùng. Anh không nói gì, chỉ gật đầu. Anh nắm tay Vy, dẫn cô ra khỏi căn phòng — ra hành lang tối, nơi tiếng nước nhỏ từ ống nước cũ rơi xuống nền xi măng tạo thành tiếng *tích... tích... tích...* đều đặn.

Họ ngồi trên bậc thang dẫn lên tầng một. Ánh sáng duy nhất đến từ khe cửa sổ nhỏ phía trên, chiếu xuống một vệt sáng mờ ảo, giống như mặt trăng bị che khuất sau mây.

"Em ổn không?" Quân hỏi.

Vy không trả lời ngay. Cô nhìn ngón tay mình — chúng vẫn còn run. Cô siết chặt chúng thành nắm đấm, rồi thả ra, nhìn chúng run lại.

"Anh ấy... anh ấy bảo là hai năm." Giọng Vy nhỏ đi. "Hai năm, Quân. Anh ấy ngồi trong đó, hai năm, và không thể ra cứu em?"

"Em biết rồi."

"Nhưng nếu anh ấy ở đó hai năm... tại sao bây giờ mới xuất hiện? Tại sao không ra ngay sau khi hệ thống tê liệt? Tại sao phải đợi đến lúc chúng em mở được cánh cửa?"

Quân không trả lời. Anh nhìn ra khe cửa sổ, ánh mắt anh xa xăm.

"Quân." Vy quay sang anh. "Anh nghĩ sao?"

Anh im lặng một lúc, rồi mới nói. "Tôi không biết em phải tin ai. Nhưng tôi biết một điều — nếu Nam muốn lừa em, anh ấy không cần phải ở lại trong căn phòng đó. Anh ấy có thể xuất hiện bất cứ lúc nào, với bất kỳ câu chuyện nào."

Vy nhìn anh. "Ý anh là—"

"Ý tôi là... tôi không biết sự thật là gì." Quân quay lại, nhìn thẳng vào mắt cô. "Nhưng em không cần phải biết ngay bây giờ. Em chỉ cần biết — bất kể sự thật ra sao, tôi sẽ ở đây. Với em. Trong hiện tại."

Vy nhắm mắt lại. Giọt nước mắt cuối cùng lăn dài trên má, rơi xuống tay cô.

Bên trong căn phòng, Nam vẫn ngồi đó, đối diện với Hùng.

"Anh cần phải nói." Hùng cất tiếng, giọng không còn bình tĩnh nữa.

Nam nhìn xuống tay mình. Trên lòng bàn tay anh, có một vết sẹo dài — vết sẹo từ vụ nổ năm 2019, vụ nổ đã phá hủy phòng thu và giết chết người em gái anh.

"Họ" trong thông điệp đó không phải là DUYÊN.AI. Không phải là hệ thống. Không phải là bất kỳ ai trong phòng này.

"Họ" là những người đã tạo ra Project Zero.

Và họ vẫn còn ở đó. Đợi.

Nam đứng dậy, bước ra khỏi phòng, đi dọc hành lang tối. Tiếng bước chân anh vang lên đều đặn, rồi dừng lại trước Vy và Quân.

"Có một cuộn băng nữa," anh nói. "Tôi chưa nghe. Tôi không dám nghe."

Vy ngẩng đầu lên. "Băng cassette? Trong phòng thu?"

Nam gật đầu. "Hai cuộn. Cuộn đầu tiên tôi đã để các em nghe. Cuộn thứ hai... tôi không mở."

Hùng bước ra theo Nam, đứng phía sau anh. "Nếu Nam nói thật, chúng ta có thể—"

"Chúng ta không có thời gian." Quân cắt ngang. "Hệ thống vẫn còn đó. Dù đã tắt, nó vẫn đang hồi phục. Chúng ta không biết khi nào nó sẽ bật lại."

Vy đứng dậy. Cô lau khô nước mắt trên má, rồi nhìn Nam. "Đem nó ra."

"Vy—" Quân bắt tay cô.

"Cần phải nghe." Giọng cô lạnh hơn cô tưởng. "Dù đó là gì, dù 'họ' là ai — em cần biết."

Nam nhìn cô. Ánh mắt anh có chút gì đó giống như sự tôn trọng. Hoặc có thể là lòng thương cảm.

"Được."

Họ trở lại căn phòng. Hùng bật chiếc máy cassette cũ kỹ — loại máy analog, đã hỏng nhiều bộ phận, nhưng vẫn còn hoạt động nhờ một phần hai năm bảo dưỡng âm thầm của Nam.

Nam đặt cuộn băng thứ hai vào máy.

Vy ngồi xuống bậc thang, Quân ngồi cạnh, tay anh vẫn nắm tay cô. Hùng đứng gần chiếc máy, tay anh đặt trên nút PLAY.

Nam nhắm mắt lại.

Hùng nhấn nút.

Tiếng rè rè vang lên. Rồi một giọng nói.

Không phải của Nam.

Là một giọng phụ nữ. Trẻ. Lo lắng.

*"Nếu ai đó đang nghe băng này... nghĩa là hai năm qua đã trôi qua. Tôi không biết các bạn là ai, tôi không biết các bạn đang ở đâu. Nhưng tôi biết một điều — dự án Zero không phải để bảo vệ ai cả. Nó được tạo ra để—"*