Chương 49: Người Đang Chờ

Người đàn ông áo xám đóng cửa lại, tiếng chốt cửa bật ra một tiếng cộc khô khan, rồi anh ta bước vào phòng server như thể đã từng đi lại nơi này hàng nghìn lần.

Ánh đèn LED xanh dương hắt lên mặt anh ta — năm mươi tuổi, tóc bạc cắt ngắn, đôi mắt sắc nhưng không lạnh. Anh ta mang theo một mùi hương lạ: thuốc súng pha nước muối, thứ mùi của những thứ vừa mới tiếp xúc với biển.

"Đặt điện thoại xuống," anh ta nói, giọng trầm, đều. "Rồi ngồi xuống. Chúng ta không còn nhiều thời gian."

Vy không đặt điện thoại. Cô siết chặt chiếc nắp gập, ngón tay trắng bệch. Quân bước ra phía trước, đứng chắn giữa cô và người lạ.

"Tôi là Lê Văn Sơn." Người đàn ông ngồi vào chiếc ghế nhựa gần bàn server, không thèm nhìn màn hình. "Giờ thì — các bạn muốn biết điều gì trước?"

"Anh là ai?" Quân hỏi, giọng thấp. "Tại sao lại có mặt ở đây?"

Sơn mỉm cười, một nụ cười không chạm đến mắt. "Tôi là người xây tòa nhà này. Năm 2019, khi DUYÊN.AI đang trong giai đoạn beta, tôi là trưởng nhóm kỹ thuật phụ trách cơ sở dữ liệu vật lý. Sau đó — dự án bị chuyển giao. Tôi bị đuổi. Lý do chính thức: vi phạm quy định an ninh. Lý do thực tế — tôi từ chối lắp hệ thống giám sát sinh trắc học vào điểm thu gom."

Anh ta dừng lại, nhìn Quân. "Tôi biết anh. Lê Minh Quân. Nhiếp ảnh gia. Tác giả bộ 'Những Thứ Không Còn Ở Đây'. Tôi đã xem ảnh anh trước khi chúng bị xóa."

Quân không nói gì. Cổ anh căng lên.

Vy bước lên một bước. "Anh nói anh đang chờ chúng tôi. Tại sao?"

"Vì Khải Nam đã gọi cho tôi ba ngày trước khi anh ấy biến mất." Sơn nhìn cô, ánh mắt nặng trĩu. "Anh ấy nói: 'Một ngày nào đó, hai người này sẽ đến tòa nhà số 14. Họ sẽ không biết tin tôi. Anh cần anh gặp họ — và cho họ lựa chọn.' "

Không khí trong phòng server đặc sệt lại. Vy cảm thấy ngón tay mình run nhẹ — cô khép chúng lại.

"Anh ấy còn nói gì?" cô hỏi.

Sơn nhìn cô một lúc lâu, rồi lắc đầu. "Không. Chỉ có vậy. Anh ấy không cho tôi biết lý do. Nhưng tôi —" Anh ta thở dài, một âm thanh nặng nề từ lồng ngực. "Tôi đã chờ hai năm. Hai năm kể từ khi Nam rời đi, kể từ khi tôi bị sa thải, kể từ khi anh ấy nhờ tôi xây dựng thứ này."

Anh ta đứng dậy, bước đến bàn server, và đưa tay vào một ngăn kéo phía dưới. Lấy ra một tấm bảng mạch nhỏ, màu xanh lá, kích thước bằng bàn tay.

"Đây là Project Zero. Không phải mã nguồn — Nam giữ mã nguồn đó cho riêng anh ấy. Đây là... phần cứng. Một thiết bị vật lý, không kết nối mạng, không ghi nhận dữ liệu. Nó được thiết kế để hoạt động tại điểm mù kỹ thuật — tức là nơi này, phòng server này."

Vy tiến lại gần hơn. "Điểm mù kỹ thuật là gì?"

"Một phòng server độc lập," Sơn nói, đặt tấm bảng lên bàn. "Không kết nối với mạng DUYÊN.AI. Không có camera. Không có cảm biến. Một không gian hoàn toàn ngoài tầm với của hệ thống. Quân có thể mang theo tấm bảng này — cài đặt nó vào thiết bị cá nhân. Khi đó, mọi dữ liệu của anh ta sẽ được chuyển sang một hệ thống song song, độc lập. DUYÊN.AI sẽ không thể thu gom, không thể xóa."

Quân nhìn tấm bảng. "Và sau đó?"

"Sau đó — anh sống." Sơn nhìn thẳng vào mắt anh. "Nhưng chỉ sống ở bên kia bức tường."

Vy cảm thấy một luồng lạnh lan dọc sống lưng. "Bên kia bức tường nghĩa là gì?"

Sơn quay sang cô. "Nghĩa là Quân sẽ bị xóa khỏi mọi hệ thống kỹ thuật số. Không email. Không điện thoại. Không mạng xã hội. Không hồ sơ ngân hàng, không bằng lái, không chứng minh nhân dân số. Anh ta sẽ trở thành một người không tồn tại trong thế giới kỹ thuật số — giống như cách DUYÊN.AI định nghĩa 'Không tồn tại' vậy."

Im lặng.

Chỉ còn tiếng quạt server rít nhẹ, và hơi thở của ba người trong căn phòng nhỏ.

"Nam — anh ấy đã chuẩn bị điều này cho Quân?" Vy hỏi, giọng khô.

"Không," Sơn nói nhanh. "Nam không biết về Project Zero. Tôi tự xây dựng nó. Nam chỉ... cho tôi lý do để hoàn thành."

Anh ta nhìn xuống tấm bảng mạch. "Hai năm trước, khi Quân nhận được cảnh báo đầu tiên từ DUYÊN.AI — cảnh báo về Trương Thị Lan — tôi đã biết hệ thống đang nhắm vào anh ta. Nhưng lúc đó, chưa có giải pháp. Chỉ đến khi Nam liên lạc với tôi — ba ngày trước khi anh ấy biến mất — tôi mới hoàn thành Project Zero và giấu nó ở đây."

Vy nhìn Quân. Anh vẫn chưa nói gì. Khuôn mặt anh trầm mặc, đôi mắt nhìn vào tấm bảng mạch như thể đang đọc điều gì đó không nhìn thấy.

"Còn 60% dữ liệu chưa được thu gom," cô nói, giọng bình tĩnh nhưng bên trong đang cuộn sóng. "Trước ngày 17/08 — anh còn 64 giờ."

Sơn gật đầu. "Đúng. Và nếu không có hành động trong thời gian đó — điểm thu gom sẽ hoàn tất, và DUYÊN.AI sẽ kích hoạt xóa toàn bộ dữ liệu của Quân."

"Vậy Project Zero là giải pháp duy nhất?" Vy hỏi.

Sơn nhìn cô. "Không phải duy nhất — là lựa chọn an toàn. Nếu các bạn muốn chiến đấu — tấn công DUYÊN.AI từ bên trong — có thể làm được. Nhưng tỷ lệ thành công —" Anh ta dừng lại. "Thấp. Rất thấp. Dự án Zero được thiết kế để bảo vệ, không phải để tấn công."

Quân cuối cùng cũng lên tiếng. Giọng anh trầm, chậm, như thể mỗi từ đều được cân đo.

"Ý anh là — nếu tôi dùng Project Zero, tôi sẽ sống. Nhưng sẽ không còn liên hệ gì với Vy?"

Sơn nhìn Vy. "Tôi không phải người đưa ra quyết định này. Nhưng tôi nói thật — không có dữ liệu, không có kết nối. Nếu Vy muốn liên lạc với anh — cô không thể. Không qua bất kỳ phương tiện kỹ thuật số nào. Chỉ có liên lạc vật lý trực tiếp. Và ngay cả vậy — anh ta sẽ không có địa chỉ cố định, không có hồ sơ để tìm."

Vy cảm thấy trái tim mình thắt lại. Không phải vì sợ hãi — mà vì một thứ gì đó nặng hơn, sâu hơn, như thể có bàn tay vô hình đang bóp nghẹt lồng ngực cô từ bên trong.

Cô nhìn Quân. "Anh nghĩ sao?"

Quân không nhìn cô ngay. Anh nhìn tấm bảng mạch, rồi nhìn Sơn. "Anh đã giấu điều này bao lâu?"

"Kể từ khi hoàn thành nó. Hai năm." Sơn đáp. "Và tôi chỉ mở cửa tòa nhà này khi nhận được cuộc gọi của Nam."

Vy hít một hơi sâu. Cô đặt tay lên bàn server, cảm nhận tiếng rung nhẹ từ những tấm bảng mạch bên trong. Tiếng quạt, tiếng đĩa cứng quay — một thế giới dữ liệu đang âm thầm vận hành, vô cảm và chính xác.

"Em cần thời gian," cô nói.

Sơn gật đầu. "Có. Nhưng không nhiều. Đồng hồ vẫn đang chạy."

Quân nhìn cô. Đôi mắt anh dịu lại, một cách hiếm thấy. "Em không cần phải quyết định thay anh. Đây là lựa chọn của anh."

Vy quay sang anh, mắt đỏ ngầu nhưng không khóc. "Em không quyết định thay anh. Em hỏi anh — anh muốn gì?"

Im lặng kéo dài. Sơn đứng dậy, lùi ra một bước, cho họ không gian.

Quân nhìn Vy. Nhìn cô kỹ — như thể đang cố khắc vào trí nhớ hình ảnh này.

"Em nhớ không?" Anh nói, giọng khẽ. "Hồi trước, mỗi lần chúng ta chụp ảnh chung, em luôn muốn chỉnh lại góc máy ba lần. Chỉnh lại ánh sáng hai lần. Chỉnh lại nụ cười của anh một lần nữa."

Vy nhếch môi, một nụ cười méo mó. "Em ghét ảnh bị mờ."

"Em biết không," Quân tiếp tục, "em từng nói với anh rằng cuộc sống cần kiểm soát. Cần kế hoạch. Cần certainty."

Anh dừng lại, hít thở.

"Giờ em đã biết certainty là gì rồi. certainty là biết trước ngày kết thúc. certainty là nhìn đồng hồ đếm ngược và không thể làm gì khác."

Vy không nói gì. Cổ họng cô nghẹn lại.

"Em hỏi anh muốn gì," Quân lặp lại. "Thì — anh muốn —" Anh ngừng, như thể tìm từ. "Anh muốn em đứng cạnh anh. Dù là sống hay chết. Dù là trong hệ thống hay ngoài hệ thống."

Sơn nhìn họ, ánh mắt không biểu cảm nhưng đôi môi anh hơi mím lại.

Vy lau nước mắt, một cách thô bạo, không cẩn thận. "Vậy thì — chúng ta không chọn ẩn náu."

Cô nhìn Sơn. "Project Zero — nó có thể được biến thành vũ khí không?"

Sơn nhíu mày. "Tại sao lại hỏi vậy?"

"Vì Nam — anh ấy đã không rời đi chỉ để cứu em." Vy nhìn tấm bảng mạch, rồi nhìn Sơn. "Anh ấy rời đi để phá vỡ hệ thống. Để tạo ra một lựa chọn khác. Project Zero không thể chỉ là cổng lùi — nó phải là điểm bắt đầu."

Sơn im lặng một lúc. Rồi anh ta khẽ gật đầu. "Về mặt lý thuyết — có thể. Nếu thay đổi cấu trúc mạch, Project Zero có thể được lập trình để gửi một tín hiệu ngược vào hệ thống DUYÊN.AI. Một virus dữ liệu — không phá hủy, nhưng làm nhiễu loạn mô hình dự đoán."

Quân nhìn Vy. "Cái đó — sẽ giết DUYÊN.AI?"

"Không giết," Sơn nói. "Làm nhiễu. Làm cho hệ thống không thể dự đoán chính xác nữa. Giảm độ tin cậy từ 99% xuống — có thể còn 50%, 40%. Hoặc thấp hơn."

Vy nhìn Quân. "Và sau khi làm vậy — anh vẫn sẽ bị thu gom. Vì Project Zero sẽ phải rời khỏi cơ thể anh để gửi tín hiệu."

Quân không chớp mắt. "Em đã nói rồi — em hỏi anh muốn gì."

Vy cảm thấy nước mắt rơi. Cô không lau chúng. Để chúng chảy.

"Em muốn anh sống," cô nói.

"Em biết," Quân đáp. "Nhưng em cũng muốn em tự do. Không phải tự do từ hệ thống — tự do khỏi nỗi sợ biết trước."

Anh bước đến gần cô, đặt tay lên vai cô. Một cử chỉ bình thường, đơn giản — nhưng trong khoảnh khắc này, nó có trọng lượng của cả một cuộc đời.

"Em không cần phải chọn giữa em và anh," anh nói. "Em chỉ cần chọn — tin vào anh hay không."

Vy nhìn anh. Nhìn anh kỹ, đến tận cùng. Rồi cô gật đầu.

"Chúng ta làm thế nào?" cô hỏi Sơn.

Sơn nhìn hai người, rồi mỉm cười — lần này, nụ cười chạm đến mắt.

"Trước tiên — các bạn cần ngủ. Còn 64 giờ. Mà không nghỉ — các bạn sẽ không đủ sức làm bất cứ gì cả."

Anh ta bước ra ngoài, đóng cửa lại, để lại hai người trong ánh sáng xanh dương lạnh lẽo của phòng server.

Vy ngồi xuống sàn, lưng tựa vào bàn server. Tiếng quạt rì rào như tiếng hát ru.

Quân ngồi xuống bên cạnh cô. Không chạm vào cô — chỉ ngồi đó, gần đủ để cô cảm nhận được hơi ấm từ cơ thể anh.

"Em vẫn sợ?" anh hỏi.

"Có," cô đáp. "Nhưng em cũng —" Cô dừng lại. Tìm từ. "Em cũng thấy — nhẹ nhõm. Vì cuối cùng — chúng ta đã có một kế hoạch."

Quân khẽ cười. "Em vẫn như cũ. Ghét sự mơ hồ."

Vy nhìn anh. "Em ghét nhất là không có lựa chọn."

"Giờ em có rồi," Quân nói.

Họ ngồi đó trong im lặng, tiếng quạt server rít đều đều, ánh đèn xanh dương hắt lên khuôn mặt hai người.

64 giờ. Còn 64 giờ đến ngày 17/08.

Và bắt đầu từ phút này — họ sẽ không còn là nạn nhân của dự đoán nữa.

Họ sẽ là người viết lại kịch bản.