Chương 48: Tòa Nhà Số 14

Hành lang dưới chân cầu Diên Hồng tối đen như mực. Quân kéo Vy chạy theo bức tường đá, chân anh giẫm lên những vũng nước đọng, tiếng nước bắn lên hai bên tai.

"Đường này," anh nói, không quay đầu. "Hẻm này dẫn ra đường Trần Phú."

Vy theo anh, tay trái siết chặt chiếc điện thoại nắp gập. Vỏ kim loại lạnh lẽo thấm vào lòng bàn tay, nhưng cô không buông. Tim cô đập mạnh, nhịp nhanh theo từng bước chân. Sau lưng, cầu Diên Hồng vẫn còn vang vọng tiếng bước chân của ba bóng người kia — nhưng chúng đã lạc hướng, bị Quân dẫn đi vòng khác.

Cô không biết anh đã làm thế nào. Nhưng cô tin anh.

Hẻm hẹp dần, hai bên là tường nhà cổ với những bức tranh tường cũ kỹ, sơn bong tróc lộ ra lớp gạch đỏ. Mùi ẩm mốc pha lẫn mùi hương hoa lài từ đâu đó thoảng qua. Ánh trăng lọt qua kẽ lá cây xà cừ, rải xuống mặt đất những đốm sáng bạc.

Hai mươi phút. Quân nói khoảng hai mươi phút đi bộ.

Nhưng trong bóng đêm, thời gian trôi khác. Mỗi bước chân đều kéo dài như một giờ. Vy cảm thấy phổi nóng rát, cổ họng khô khan. Cô không than thở — cô không có thói quen than thở. Nhưng đôi chân bắt đầu nặng hơn sau mười lăm phút.

Quân quay lại một lần. "Em sao?"

"Ổn."

"Không ổn."

Vy nhìn anh. Trong ánh trăng yếu ớt, khuôn mặt anh hiện lên rõ ràng — mồ hôi ướt tóc, áo thun dính nước sông, nhưng đôi mắt vẫn sáng. Vẫn kiên cường.

"Đi tiếp," anh nói, rồi quay đi.

Hẻm bắt đầu mở rộng. Những bức tường nhà cổ thấp dần, nhường chỗ cho những hàng rào sắt gỉ sét và cổng nhà kho bỏ hoang. Mùi cá ươn của sông Thu Bồn dần tan biến, thay bằng mùi bụi đất và mùi sơn cũ.

Rồi — tòa nhà xuất hiện.

Nằm ở cuối con hẻm nhỏ, sát mép đường Trần Phú, tòa nhà số 14 thấp hơn cô tưởng. Chỉ hai tầng, tường ngoài phủ đầy rêu xanh và dây leo, cửa sắt gỉ sét khép hờ. Bên cạnh là một bãi đất trống với cỏ dại mọc cao quá gối.

"Ở đây," Quân nói, giọng hạ xuống.

Vy nhìn xung quanh. Đường Trần Phú đêm này vắng tanh. Chỉ có tiếng côn trùng rả rích và tiếng xe tải chạy xa xa trên đường quốc lộ. Không bóng người. Không ánh đèn.

"Họ sẽ không tìm đến đây," Quân nói, như đọc được suy nghĩ của cô. "Tòa nhà này... không còn dùng nữa."

Anh đẩy cánh cửa sắt. Tiếng leng keng của bản lề rỉ sét vang lên trong đêm. Cả hai bước vào.

Bên trong là một hành lang tối, chỉ có ánh trăng lọt qua những ô cửa sổ vỡ trên trần nhà. Sàn nhà bê tông nứt nẻ, cỏ dại mọc lên từ các khe hở. Không khí ẩm ướt, mùi mốc meo phảng phất.

"Phòng server ở tầng hai," Quân nói, giọng thì thầm. "Anh từng đến đây một lần — năm ngoái, khi còn làm dự án ảnh 'Những Thứ Không Còn Ở Đây'. Chủ tòa nhà cho thuê tầng hai làm kho chứa thiết bị cũ."

Vy nhìn cầu thang sắt dẫn lên tầng trên. Rỉ sét nặng, nhưng vẫn đứng vững.

"Đi lên," cô nói.

Hai người leo thang. Bước chân anh vang lên đều đặn, bước chân cô nhanh hơn, gấp gáp hơn. Tầng hai rộng hơn tầng một — một không gian mở, sàn bê tông láng bóng, những cột bê tông lớn chia thành các khu vực riêng biệt. Ánh đèn từ cửa sổ vỡ rọi vào, tạo nên những vệt sáng mờ nhạt.

Và ở cuối hành lang — một cánh cửa sắt dày, khóa điện tử.

"Điểm mù kỹ thuật," Quân nói, đứng trước cửa.

Vy nhìn chiếc khóa. Nó cũ, sơn bong tróc, nhưng vẫn hoạt động. Cô nhìn anh. "Mật khẩu?"

"Nam để lại." Anh quay sang cô, ánh mắt nghiêm túc. "Trong Project Zero — có một file mật khẩu. Nhưng em cần điện thoại đó mới mở được."

Vy rút chiếc điện thoại nắp gập từ túi áo. Cô nhìn nó — màn hình nhỏ, nút bấm cũ, vỏ kim loại lạnh lẽo. Cô nhấn nút bên cạnh, như anh đã hướng dẫn.

Màn hình sáng lên. Một dòng chữ hiện ra:

`ĐANG KẾT NỐI...`

Rồi — một cửa sổ nhỏ xuất hiện. Giao diện đơn giản, đen trắng, giống như hệ điều hành từ hai mươi năm trước.

`QUYỀN TRUY CẬP: DỰ ÁN ZERO — CẤP ĐỘ 0`

Vy thở dài. "Cấp độ 0?"

"Quyền cao nhất," Quân nói. "Nam đã cho em quyền cao nhất trong hệ thống."

Cửa sổ hiện thêm một dòng nữa:

`TỌA ĐỘ ĐIỂM MÙ: TÒA NHÀ SỐ 14, TẦNG HAI, PHÒNG SERVER ẨN`

"Phòng server ẩn?" Vy nhìn anh. "Nó ở đâu?"

Quân bước vào, đi dọc theo hành lang. Anh dừng lại ở một bức tường bê tông, nhìn chằm chằm vào nó. Rồi anh đặt tay lên tường — và ấn vào một điểm cụ thể.

*Cạch.*

Một tiếng động nhỏ vang lên. Bức tường... mở ra.

Không phải mở theo nghĩa thông thường. Nó trượt sang một bên, để lộ một căn phòng nhỏ bên trong — chỉ rộng khoảng ba mét vuông, sàn nhà sạch bóng, không bụi, không rêu. Trong phòng, một dãy server nhỏ đang hoạt động, đèn xanh nhấp nháy đều đặn.

Vy đi vào, mắt mở to. "Nó vẫn chạy?"

"Luôn luôn," Quân nói. "Nam đã xây dựng nó trước khi em gặp anh. Dự án Zero không chỉ là mã nguồn — nó là một hệ thống độc lập, chạy riêng, không kết nối với DUYÊN.AI chính thức."

Vy nhìn những con đèn xanh. Chúng nhấp nháy đều, nhịp nhàng như nhịp thở của một sinh vật sống.

"Cái này... là gì?"

"Điểm mù kỹ thuật. Một không gian dữ liệu tách biệt hoàn toàn. Nếu em chuyển dữ liệu của Quân vào đây, DUYÊN.AI không thể xóa được."

Vy quay sang anh. "Nhưng anh đã nói nó chỉ lưu được một phần."

"Đúng. Không đủ để cứu toàn bộ lịch sử. Nhưng đủ để giữ lại những gì quan trọng nhất."

Vy nhìn anh. "Quan trọng nhất là gì?"

Quân không trả lời ngay. Anh đi vào phòng server, ngồi xuống trước dãy thiết bị. Tay anh lướt qua các nút bấm, mở ra một màn hình nhỏ.

"Anh sẽ cho em xem," anh nói.

Màn hình hiện lên một danh sách file — hàng trăm, hàng ngàn file ảnh, được sắp xếp theo ngày.

"Đây là..." Vy nói.

"Dữ liệu của anh," Quân xác nhận. "Từ trước đến nay. Tất cả ảnh anh đã chụp, tất cả file anh đã tạo. Nếu em chuyển chúng vào đây, DUYÊN.AI sẽ không thể truy cập vào được nữa."

Vy nhìn danh sách. Cô nhìn ngày tháng — từ năm 2018, khi Quân mới bắt đầu dự án ảnh. Từ những bức ảnh phố cổ Hội An, từ những khuôn mặt người dân địa phương, từ những khoảnh khắc anh vô tình chụp được trong hành trình tìm kiếm...

Và rồi — cô thấy một file đặc biệt.

`TRƯƠNG_THỊ_LAN_FINAL.zip`

Cô quay sang Quân. "Cái này là gì?"

Quân cứng đờ tại chỗ. Tay anh dừng lại giữa chừng. Anh không quay lại.

"Quân?"

"Đừng mở," anh nói, giọng trầm hơn bình thường. "Đừng chạm vào nó."

Vy nhìn anh. Trong ánh sáng xanh từ màn hình, khuôn mặt Quân hiện lên một vẻ mặt mà cô chưa từng thấy — sợ hãi. Không phải sợ bị truy đuổi. Không phải sợ bị xóa dữ liệu.

Sợ ký ức.

"Nó liên quan đến Trương Thị Lan," Vy nói, không phải câu hỏi.

Quân hít một hơi sâu. Rồi anh gật đầu, chậm rãi.

"Em biết anh đã nói gì chưa? Về hai năm trước?"

"Em biết. Anh nhận được cảnh báo 'Không tồn tại'. Anh nghĩ nó liên quan đến cô ấy."

Quân quay lại, nhìn cô. "Đúng. Nhưng không chỉ vậy. DUYÊN.AI đã xóa toàn bộ dữ liệu về Trương Thị Lan — không chỉ từ hệ thống. Từ mọi nơi. Từ mạng xã hội, từ email, từ thậm chí cả ảnh cá nhân. Cô ấy... biến mất khỏi thế giới số. Hoàn toàn."

Vy nhìn file `TRƯƠNG_THỊ_LAN_FINAL.zip`. "Vậy cái này—"

"Là thứ cuối cùng còn lại. File duy nhất chưa bị xóa. Nam đã lưu nó lại. Trước khi anh ấy biến mất."

Vy cầm điện thoại. Cô nhìn file — kích thước nhỏ, chỉ vài megabyte. Nhưng với cô, nó nặng hơn cả núi.

"Em sẽ lưu nó vào điểm mù," cô nói.

Quân nhìn cô. "Em chắc không? Nó có thể—"

"Em chắc. Dù nó là gì, dù nó liên quan đến ai — em sẽ không để nó biến mất."

Quân im lặng một lúc. Rồi anh gật đầu. "Được. Nhưng trước khi em chuyển bất kỳ thứ gì, em cần hiểu rõ hơn về 'điểm thu gom'."

Anh quay lại màn hình, gõ một vài lệnh. Một biểu đồ hiện ra — một vòng tròn lớn, bên trong là hàng trăm điểm nhỏ màu xanh.

"Đây là điểm thu gom," anh giải thích. "Nơi hệ thống tập hợp dữ liệu của một đối tượng trước khi xóa. Quá trình này diễn ra từ từ — một chút mỗi ngày. Ảnh, video, file văn bản, thông tin liên hệ — tất cả đều được chuyển đến đây. Khi đủ đầy, điểm kích hoạt sẽ được kích hoạt, và toàn bộ dữ liệu sẽ bị xóa vĩnh viễn."

Vy nhìn biểu đồ. "Vậy chúng ta còn bao nhiêu?"

Quân nhìn đồng hồ trên màn hình. "Dữ liệu của anh đã được thu gom khoảng 40%. Còn 60% nữa sẽ được thu gom trước ngày 17/08."

"Nghĩa là sao?"

"Nghĩa là nếu em không chuyển phần còn lại vào điểm mù trước ngày 17/08, nó sẽ bị xóa cùng với phần đã thu gom. Và khi đó... anh sẽ thực sự không tồn tại."

Vy cảm thấy một nỗi lạnh lan từ sống lưng lên gáy. Cô nhìn Quân — thực sự nhìn anh — và thấy được tất cả: nỗi sợ, sự kiên cường, và một điều gì đó sâu xa hơn mà cô chưa dám gọi tên.

"60%," cô nói, như đang tự nhủ. "Còn 60%. Chúng ta có thể làm được."

Quân nhìn cô. "Em biết không... trước khi em xuất hiện, anh đã quen với việc mất mát. Mất ảnh. Mất người. Mất cả ký ức. Nhưng giờ thì..."

Anh dừng lại. Nhìn cô.

"Giờ thì anh không muốn mất thêm nữa."

Vy nhìn anh. Trong ánh sáng xanh từ màn hình server, cô thấy được một điều — một điều mà cô chưa từng thấy trước đây.

Một sự yếu đuối.

Và điều đó khiến cô muốn bảo vệ anh hơn bao giờ hết.

Cô đặt tay lên vai anh. "Chúng ta sẽ làm được. Em hứa."

Quân nhìn cô. Trong mắt anh, có một ánh sáng — không phải từ màn hình, mà từ chính anh.

"Em biết không," anh nói, giọng trầm nhẹ, "hành động ngoài xác suất không chỉ là từ bỏ bản năng sinh tồn. Nó còn là... tin tưởng. Tin tưởng vào một người khác, dù biết rằng họ có thể làm đau em."

Vy mỉm cười. Một nụ cười nhẹ, nhưng đủ để anh thấy.

"Em không sợ bị đau," cô nói. "Em chỉ sợ không dám thử."

Rồi — một tiếng động vang lên từ bên ngoài.

Tiếng cửa sắt. Tiếng bước chân. Và rồi — một giọng nói.

"Xin lỗi đã làm phiền."

Cả hai quay lại.

Đứng trước cửa phòng server — một người đàn ông. Khoảng năm mươi tuổi, mặc vest xám, tóc bạc trắng. Trong tay anh ta cầm một chiếc điện thoại, màn hình sáng.

"Anh là ai?" Quân hỏi, giọng lạnh.

Người đàn ông mỉm cười. "Tôi là người đã xây dựng tòa nhà này. Và cũng là người... đang chờ các bạn."

Vy siết chặt chiếc điện thoại nắp gập. Cô nhìn Quân — anh cũng đang nhìn cô.

Hai người đều biết — chuyện này không đơn giản như họ tưởng.

Người đàn ông bước vào, đóng cửa lại.

"Chào mừng các bạn đến với điểm mù kỹ thuật," anh ta nói. "Và cũng là... điểm bắt đầu của mọi thứ."