Chương 135: Bình Minh Định Mệnh

Sáng 17 tháng 8.

Ánh nắng len qua khe rèm, không phải thứ ánh sáng trắng dã của bóng đèn huỳnh quang hay màn hình điện thoại, mà là thứ nắng vàng ấm, dịu, mang theo hơi hướng của một buổi sáng bình yên ở Hội An. Không có sấm sét, không có tiếng gió rít, chỉ có tiếng chim hót xa xa từ đâu vọng lại và tiếng xe cộ lờ mờ trên con đường nhỏ.

Vy thức dậy trước khi đồng hồ điểm sáu giờ. Cô nằm im, cảm nhận sự hiện diện của Quân bên cạnh — hơi thở đều, ngực anh nhô lên xuống nhẹ nhàng, tay anh vẫn đặt trên vai cô như thói quen từ những đêm trước đó. Ba mươi ngày đếm ngược bắt đầu từ đây. Và hôm nay sẽ là ngày viết nên chương cuối.

Cô khẽ rụt tay ra, anh vẫn ngủ. Cô nhìn anh lần nữa — đường nét khuôn mặt bình thản, khóe mắt hơi nhếch lên như đang mơ điều gì đó vui vẻ. Không có vẻ sợ hãi. Không có vẻ gì cả. Chỉ có sự bình yên lạ lùng của một người đã chấp nhận số phận và chọn đối mặt.

Vy mỉm cười, nhẹ nhàng ngồi dậy. Cô ra ban công, mở cửa sổ. Gió từ phía biển thổi vào, mang theo mùi muối và hoa giấy từ nhà hàng xóm. Bầu trời phía đông đang chuyển từ xanh đậm sang cam nhạt, một dải sáng mỏng như vết cắt trên nền trời đen.

Cô lấy Guardian phone từ trên bàn. Màn hình vẫn ở trạng thái ĐÓNG VÒNG, không có thông báo mới. Cô đặt nó xuống cạnh ly nước, không cầm theo. Hôm nay, cô muốn sống với thực tại, không phải với dữ liệu.

Khoảng ba mươi phút sau, Quân dậy. Anh chạy tay qua tóc, vươn người, rồi nhìn thấy Vy đang đứng ở ban công.

"Đã đến lúc?" Anh hỏi, giọng còn ngái ngủ.

Vy quay lại, gật đầu. "Xe của bác Hai đã sẵn sàng. Anh ấy gửi tin nhắn từ lúc năm giờ — đợi mình ở cổng."

Quân gật đầu, không vội vã. Anh tắm rửa, thay bộ đồ jean và áo phông màu xám — bộ đồ anh mặc thường ngày khi đi chụp ảnh. Không phải đồ bảo hộ, không phải đồ nghi lễ. Chỉ là đồ bình thường.

Họ ăn sáng nhanh. Cơm nguội, trứng ốp la, cà phê đen. Không khí im lặng, nhưng không phải sự im lặng nặng nề của lo âu — mà là sự im lặng của hai người đã nói hết những điều cần nói, bây giờ chỉ cần sự hiện diện của nhau.

Quân cầm lấy tay cô, siết chặt một cái. Ngón tay anh lạnh, nhưng cái siết rất mạnh.

"30 phút," anh nói.

"30 phút," Vy lặp lại.

Họ ra khỏi nhà.

Bác Hai đã đợi sẵn với chiếc xe tải cũ màu xanh — chiếc xe mà anh ấy cho mượn từ khi Vy và Quân bắt đầu lên kế hoạch. Xe đã được kiểm tra nhiên liệu, lốp, và động cơ. Bên trong có một chiếc túi nhỏ đựng nước, khăn ướt, và một tấm bản đồ giấy — bản đồ in từ Guardian phone, không có kết nối internet, không có định vị, chỉ là giấy và mực.

Vy mở cửa phụ, Quân đứng sau vô lăng. Anh nổ máy — động cơ rú lên, tiếng máy cũ kỹ nhưng khỏe, rung nhẹ qua yên xe.

Vy nhìn ra cửa sổ. Phố cổ Hội An đang dần tỉnh giấc. Những hàng quán bắt đầu kéo cửa, khói bếp bốc lên từ vài căn nhà. Một người phụ nữ lớn tuổi gánh mớ rau trên vai, đi bộ chậm rãi. Tất cả đều bình yên. Tất cả đều sống.

Cô quay sang nhìn Quân. Anh đang chỉnh gương chiếu hậu, mắt nhìn thẳng phía trước, tay đặt nhẹ trên vô lăng. Khuôn mặt anh không có biểu cảm, nhưng cô nhận ra ngón tay anh đang siết nhẹ — không phải vì căng thẳng, mà vì anh đang cố gắng không làm mọi chuyện trở nên nghiêm trọng hơn mức cần thiết.

"Quân," cô nói.

Anh quay sang, nhíu mày. "Sao?"

"Cảm ơn."

Anh im lặng một giây. Rồi gật đầu, nhìn lại phía trước. "Đừng cảm ơn. Chúng ta đều đã chuẩn bị."

Xe lăn bánh.

Bác Hai vẫy tay từ cổng. Vy trả lời bằng một cái vẫy nhẹ. Chiếc xe tải chậm rãi rời khỏi con hẻm, hòa vào dòng xe máy buổi sáng đi làm của người dân.

Và lúc ấy, Guardian phone trên ghế phụ — thứ mà Vy đã để yên không cầm — bất ngờ rung lên.

Một tiếng rung mạnh, duy nhất, như một cú đấm vào không khí.

Vy cúi xuống. Màn hình điện thoại đã sáng lên, và trên đó là một thông báo màu đỏ rực, chữ trắng, toàn màn hình:

`⚠️ CẢNH BÁO TỬ VONG — 30 PHÚT`

Tim cô thắt lại. Không phải vì sợ — cô đã chuẩn bị cho điều này. Nhưng việc thấy nó xuất hiện đúng lúc họ bắt đầu di chuyển, với chữ "tử vong" in hoa, làm không khí trong xe đột ngột nặng nề.

Quân cũng nhìn thấy. Anh không đạp ga, không phanh gấp. Chỉ chậm lại một nhịp, tay vẫn vững trên vô lăng.

"30 phút," anh lặp lại, giọng không đổi. "Từ khi xe lăn bánh."

Vy nhìn ra cửa sổ. Hai bên đường là nhà cửa, cây xanh, những bức tường vàng cũ kỹ của Hội An. Mọi thứ vẫn bình yên. Không ai biết rằng trong chiếc xe tải cũ này có hai người đang lái tới một điểm tử vong — hoặc ít nhất, là điểm mà hệ thống coi là tử vong.

Cô cầm Guardian phone lên. Màn hình vẫn đỏ, với dòng chữ đó. Không có giải thích, không có hướng dẫn, không có con số nào khác. Chỉ là "30 phút".

"Đó là giới hạn cho đến khi Purge bắt đầu," Quân nói. "Nam đã ghi trong hồ sơ Phòng 09 — đợt Thanh lọc của hệ thống sẽ quét toàn bộ khu vực đèo Hải Vân lúc 15:30. Nhưng có vẻ AI đã nhận ra chúng ta đang di chuyển sớm hơn dự kiến."

"Vậy còn 30 phút này?" Vy hỏi.

"Thời gian để chúng ta đến km 48 và chuẩn bị sẵn sàng."

Vy nhìn đồng hồ trên xe. 7:12 sáng.

Nếu Purge diễn ra lúc 15:30 — như kế hoạch — thì họ còn hơn 8 tiếng. Nhưng thông báo nói 30 phút. Điều này có nghĩa là hệ thống đang đẩy nhanh tiến độ, hoặc... 30 phút không phải là thời gian đến Purge, mà là thời gian đến điểm kích hoạt tử vong trong kịch bản AI đã dự tính.

Cô nhớ lại hồ sơ Phòng 09: Kế hoạch Sai số mới yêu cầu một vụ tai nạn dàn dựng để đánh lừa cảm biến AI. Nhưng nếu AI đã biết họ đang di chuyển sớm, thì nó sẽ điều chỉnh kịch bản — và điểm "tai nạn" có thể không còn là nơi họ đã chuẩn bị nữa.

"Quân," cô nói. "Nếu AI đã nhận ra chúng ta —"

"Thì chúng ta sẽ phải thay đổi điểm kích hoạt," anh cắt ngang, giọng bình tĩnh. "Nhưng trước hết, chúng ta phải đến km 48. Đó là điểm trung tâm, từ đó có thể quan sát và điều chỉnh."

Vy gật đầu, dù trong lòng cô đang xoay chuyển vô vàn suy nghĩ. Cô nhìn lại màn hình Guardian phone — dòng chữ đỏ vẫn còn đó. 30 phút.

Cô đặt điện thoại xuống, không nhìn nữa. Cô sẽ không để một thông báo màu đỏ quyết định cách cô sống những phút giây còn lại.

Xe tiếp tục lăn bánh. Hai bên đường bắt đầu thưa thớt hơn, những ngôi nhà thấp dần, thay vào đó là rừng cây và đồi núi. Hội An đang lùi lại phía sau, đèo Hải Vân đang chờ phía trước.

Vy quay sang nhìn Quân. Anh đang lái xe, mắt không rời đường, tay vẫn vững. Không có vẻ gì là anh đang nghĩ đến cái chết. Chỉ đang lái xe.

Và có lẽ đó là điều quan trọng nhất. Không phải ý thức về cái chết, mà là ý thức về hiện tại — về con đường trước mặt, về tay cô đang nắm chặt lấy tay anh, về tiếng động cơ xe rú lên, về gió thổi qua cửa sổ.

30 phút.

Cô sẽ sống 30 phút đó.