Cánh Cổng Analog - A.i Nói Người Yêu Của Tôi Chưa Xuất Hiện

Vy đặt tay lên vô lăng. Tay cầm kim loại lạnh thấu xương, nhưng động cơ đã gầm lên — một âm thanh thô ráp, không được lập trình, không được tối ưu. Chỉ là một cỗ máy cũ kỹ đang chạy bằng xăng và ý chí.

Quân ngồi ghế phụ, Guardian phone vẫn nằm trên đùi cô, màn hình đen sì. Hai mươi phút. Hoặc ít hơn.

Cô đạp ga. Xe tải lắc lư, bánh xe trượt nhẹ trên nền đất đá rồi bám được đường. Con đường nhỏ dẫn từ bãi đỗ xe bỏ hoang xuống thung lũng hẹp — chưa từng có trong bản đồ GPS, chưa từng được AI ghi nhận. Chỉ có dấu chân và cuộn phim để lại.

"Đi thẳng." Quân nói, giọng trầm ổn.

Vy nhìn chằm chằm vào đường. Hai bên là rừng cây dày đặc, rễ cây ngoác lên mặt đất thành những bậc thang tự nhiên. Không có biển báo. Không có vạch kẻ. Chỉ có lối mòn.

Xe chạy được năm phút.

Guardian phone rung.

Vy liếc nhìn. Màn hình bật sáng — không phải thông báo đỏ, cũng không phải đếm ngược. Mà là một dòng chữ duy nhất:

ĐANG TÌM LẠI ĐƯỜNG.

"Đang thử kết nối lại." Quân nói. "Hệ thống không bỏ cuộc dễ dàng thế."

"Để nó tìm." Vy đáp, tay vẫn bám chặt vô lăng.

Xe tải đổ xuống dốc. Đất đá văng lên gầm xe. Cô cảm nhận từng cú nảy qua tay lái, qua xương cổ tay, vào đến ngực. Một cảm giác thô sơ. Không smooth như trên xe hơi mới. Không được hỗ trợ bởi hệ thống treo điện tử. Chỉ là kim loại, cao su, và trọng lực.

Năm phút nữa.

Guardian phone rung lần nữa. Lần này, màn hình không hiện chữ. Chỉ có một thanh tải chạy ngang — Progress: 43% — rồi tự động tắt. Không thông báo. Không đếm ngược. Chỉ im lặng.

"Rõ rồi." Quân nói. "Ra khỏi vùng phủ sóng rồi."

Vy nhìn ra cửa sổ. Rừng cây thưa dần. Ánh nắng xuyên qua kẽ lá, chiếu lên mặt đường đất đỏ. Một mùi hương lạ — không phải muối biển, không phải khói thuốc. Mùi đất ẩm, mùi lá mục, mùi của một thứ gì đó đã tồn tại từ lâu trước khi có dữ liệu.

Xe chạy thêm mười phút.

Đồng hồ đếm ngược trên dashboard — cái đồng hồ analog cũ, kim giây tích tắc từng nhịp — còn mười lăm phút. Không phải của Guardian phone. Của chính chiếc xe tải. Một chi tiết mà Nam đã để lại, hoặc bác Hai, hoặc người nào đó chưa biết mặt.

Quân ngồi yên. Không đọc điện thoại. Không kiểm tra tín hiệu. Anh nhìn ra ngoài, đôi mắt màu nâu sẫm phản chiếu ánh nắng xiên qua tán cây.

"Anh sợ không?" Vy hỏi, không nhìn anh.

"Có."

"Ngay bây giờ?"

"Vẫn sợ." Anh mỉm cười — một nụ cười nhỏ, không giấu giếm. "Nhưng không phải sợ như trước. Lần này, ít nhất em đang ngồi bên cạnh."

Vy không đáp. Cô chỉ siết chặt tay lái thêm một chút.

Xe tải qua một khúc cua gấp. Đất đá lởm chởm. Bánh trước trượt, cô đánh lái ngược lại, xe bám được đường. Một cú sốc nhỏ truyền qua lưng ghế. Cô thở ra — nhẹ, gần như không thành tiếng.

Quân đưa tay ra, đặt lên tay cô đặt trên vô lăng. Bàn tay anh ấm. Khô. Không run.

"Đi tiếp." Anh nói.

Vy gật đầu.

Xe chạy thêm năm phút. Rừng cây lùi lại. Không gian mở ra. Một thung lũng hẹp, hai bên là vách đá dốc đứng. Mặt đất bằng phẳng, phủ cỏ khô vàng. Ở giữa, một cấu trúc xuất hiện.

Cổng sắt.

Cổng to, rộng hai mét, cao ba mét. Sắt gỉ sét, sơn bong tróc, bản lề đã mòn. Không có mạch điện. Không có cảm biến. Không có gì là công nghệ. Chỉ là sắt, là gỉ, là thời gian.

Vy giảm tốc. Xe tải dừng trước cổng.

Cô nhìn Quân. Anh nhìn lại. Không ai nói gì.

Quân mở cửa xe, bước xuống. Anh đi về phía cổng, chạm tay vào thanh sắt. Gỉ bám lên ngón tay. Anh nhìn lên bề mặt cổng — có gì đó được khắc.

Vy mở cửa, đi xuống. Cô đứng bên cạnh anh, nhìn theo hướng anh đang nhìn.

Khắc lên bề mặt sắt, bằng chữ tay — không phải máy in, không phải laser. Là chữ của một người. Của Nam.

"ĐI QUA ĐI. — N."

Chỉ có vậy. Không giải thích. Không cảnh báo. Chỉ có chữ ký.

Vy nhìn lại Guardian phone. Màn hình vẫn đen. Không rung. Không hiện bất cứ thứ gì. Cô cầm nó lên, lắc nhẹ. Vẫn im lặng.

"Đã xong." Cô nói. "Hệ thống không còn theo dõi được."

Quân gật đầu. Anh đẩy cổng. Sắt kêu ken két — một âm thanh thô, không êm ái, không được lập trình. Cổng từ từ mở ra, để lộ một lối đi nhỏ dẫn vào thung lũng sâu hơn.

"Bên trong là gì?" Vy hỏi.

"Không biết." Quân đáp. "Nhưng ít nhất, không phải là kịch bản của AI."

Vy nhìn cánh cổng đang mở. Nhìn lối đi. Nhìn bàn tay Quân vẫn đang nắm tay cô.

Cô không hỏi thêm. Cô không cần biết bên trong có gì. Chỉ biết rằng họ đã chọn. Chọn một con đường chưa được viết. Chọn một tương lai chưa được dự đoán.

Cô bước qua cổng.

Quân đi theo.

Và sau lưng họ, cánh cổng sắt từ từ đóng lại. Ken két. Ken két. Ken két.

Cho đến khi đóng kín.

Bên trong thung lũng, không có ánh đèn. Không có tín hiệu. Không có dữ liệu. Chỉ có nắng, gió, và tiếng chim — những âm thanh mà AI chưa bao giờ ghi nhận, chưa bao giờ phân tích, chưa bao giờ dự đoán được.

Vy dừng lại. Cô quay đầu nhìn lại phía sau. Cánh cổng đã đóng. Lối về đã mất.

"Quân." Cô nói.

"Ừ."

"Đây là nơi mà... chúng ta không có ngày hết hạn nữa."

Quân nhìn cô. Ánh mắt anh không có sợ hãi. Không có do dự. Chỉ có sự bình thản — loại bình thản của một người đã chấp nhận tất cả, và chọn ở lại.

"Ừ." Anh lặp lại. "Không còn ngày hết hạn nữa."

Vy quay mặt về phía trước. Thung lũng rộng hơn bây giờ. Một con đường đất nhỏ chạy sâu vào giữa hai vách đá. Và ở cuối con đường — một cái bóng. Không phải người. Không phải công trình. Chỉ là một cái gì đó, đứng đó, chờ đợi.

Cô không biết đó là gì. Cô không thể đoán được.

Và lần đầu tiên sau rất lâu, cô thấy vui. Vì không biết. Vì chưa có dữ liệu. Vì chưa có dự đoán.

Cô bước đi. Quân đi bên cạnh.

Và con đường mở ra trước họ — không phải từ thuật toán, không phải từ xác suất, mà từ hai đôi chân, bước trên đất, hướng về một tương lai chưa được viết.

Chương 138: Cánh Cổng Analog

Bình luận chương