Chương 106: Boss Hỏi: Anh Là Ai?

Khoảng trắng nuốt chửng mọi thứ phía sau.

Tiếng sụp đổ của hẻm 44 — những bức tường hóa tro, những căn hộ tan thành mã, tiếng thì thầm của 17 cư dân bị xóa tên — tất cả bị hút ngược vào khoảng không đang thu hẹp. Không gian trắng trước mặt không phải ánh sáng. Nó là sự vắng mặt. Như màn hình tivi mất tín hiệu, chỉ còn nhiễu.

Kha chạy. Tay trái anh nặng hơn từng bước — chất lỏng mờ đục đã lan lên cổ, bít kín một nửa khớp xương. Anh không còn cảm thấy ngón tay nữa. Nhưng anh vẫn chạy.

An Nhiên nắm chặt tay anh. Ngón cô run. Cô không nói gì — cô không dám thốt lên bất kỳ từ nào, vì mỗi âm thanh phát ra có thể bị gió hút đi trước khi đến tai Kha.

Hai phút.

Đồng hồ bà ngoại đếm ngược từ phía túi áo Kha. Kim giây nhảy từng nhịp đều — 120 giây. Không nhiều. Không đủ.

Rồi họ bước vào khoảng trắng.

Và dừng lại.

Không phải vì họ muốn dừng. Mà vì không còn gì để chạy nữa.

Phía trước là nền trắng vô cực. Không tường. Không cửa. Không đường. Chỉ là… trống.

"Ở đâu?" An Nhiên hỏi. Giọng cô đứt quãng, như người vừa tỉnh sau cơn mê.

Kha không trả lời. Anh nhìn xuống tay trái. Chất lỏng mờ đục đã phủ kín bàn tay, biến các ngón cái thành một khối vô định. Anh thử cử động. Không có phản hồi. Như đưa tay vào nước đá.

"Kha?"

Anh quay đầu lại.

Phía sau họ, khoảng trắng bắt đầu gợn sóng. Không phải gió — không có không khí ở đây. Là dữ liệu đang định hình.

Một bóng đen hiện ra.

Không phải dạng hình người. Không phải khuôn mặt. Chỉ là một lỗ hổng — hình tròn đen kịt, đường kính khoảng nửa mét, lơ lửng giữa nền trắng. Boss. Hoặc cái từng là Boss.

Hắn không còn là thực thể quản lý hẻm nữa. Hắn là một khoảng trống được hệ thống tạo ra từ dữ liệu thất bại, và giờ dữ liệu đó đang bị xóa sạch.

Nhưng trước khi tan hoàn toàn, hắn hỏi.

Giọng không phải từ lỗ hổng. Mà từ trong đầu Kha, như một tiếng nói được ép vào màng não.

*"Anh là ai?"*

Kha đứng yên.

Không phải vì sợ. Mà vì câu hỏi này — nó không đến từ Boss.

Nó đến từ hệ thống.

*"Anh là ai?"* — lần thứ hai, cùng lúc với lần thứ nhất, như một lệnh truy vấn lặp.

An Nhiên siết tay Kha mạnh hơn. "Kha… đừng trả lời."

Nhưng Kha đã nghe thấy điều gì đó khác.

Khi Boss hỏi *"Anh là ai?"*, anh không nghe thấy một thực thể đang cố xác định danh tính. Anh nghe thấy một cơ sở dữ liệu đang cố khớp một bản ghi.

*"Anh là ai?"* — là câu truy vấn. Không phải câu hỏi. Là một lệnh SELECT FROM WHERE đang chạy trong nền.

Và câu trả lời duy nhất cho một lệnh SELECT là: không có bản ghi.

"An Nhiên," Kha nói, giọng lạnh đến mức chính anh cũng giật mình. "Cô có nghe thấy gì không?"

"Nghe thấy cái gì?"

"Câu hỏi của Boss."

Cô nhìn hắn — lỗ hổng đen đang run rẩy, dần thu nhỏ. "Nó đang tan."

"Không," Kha nói. "Nó đang chờ phản hồi."

*"Anh là ai?"* — lần thứ ba. Lần này, âm thanh rõ hơn. Rõ đến mức Kha có thể nghe thấy nhịp điệu của nó. Như một câu lệnh SQL đang chờ kết quả.

Và anh nhận ra — đây không phải Boss hỏi.

Đây là hệ thống.

Boss chỉ là giao diện. Một cái vỏ. Còn hệ thống — cái thứ đã giam giữ 17 linh hồn, tạo ra hẻm 44, tạo ra cả Boss — nó đang cố định danh một thứ mà nó không thể định danh.

Mình.

*"Anh là ai?"* — lần thứ tư. Đếm ngược. 90 giây.

An Nhiên buông tay Kha, rút điện thoại từ túi ra. Màn hình vẫn sáng — cô vẫn mang theo nó, dù cô đã biết hệ thống không hoạt động trong khoảng trắng. Nhưng cô vẫn mở nó lên, như một thói quen không thể bỏ.

"Đợi chút," cô nói. Ngón tay cô lướt qua màn hình, mở ứng dụng ghi chú, rồi chép lại mọi thứ cô nhớ. "Kha, cô nói… Hẻm 44 là khu cách ly. Sau vụ cháy. Và anh… anh là 'vỏ bọc sống'."

"Ừ."

"Nhưng vỏ bọc sống… có nghĩa là gì?"

Kha im lặng. Anh đã biết câu trả lời. Nhưng anh không muốn nói ra. Vì một khi nói ra, nó thành thật.

An Nhiên gõ nhanh. "Kha, cô tra cứu hồ sơ y tế bệnh viện Thiên Phúc… từ năm 2007. Vụ cháy. Danh sách bệnh nhân…"

Cô dừng lại.

"An Nhiên?"

"Màn hình… lỗi." Giọng cô run. "Nó hiển thị… một cái tên."

Kha bước lại gần. Cô đưa điện thoại cho anh.

Trên màn hình, một bản ghi y tế cũ — scan từ hồ sơ giấy, chữ hơi mờ.

**BỆNH VIỆN THIÊN PHÚC — PHÒNG 302**

**BỆNH NHÂN: Trần Minh Kha**

**NGÀY NHẬN: 14/08/2007**

**TRẠNG THÁI: Chết lâm sàng — 03:42 sáng**

**GHI CHÚ: Gia đình từ chối giữ thi thể. Tái sử dụng vỏ bọc sống — xem phụ lục 0018.**

Kha nhìn. Không phải bằng mắt. Vì mắt anh giờ là hai khoảng tối. Mà bằng cảm giác — như đọc một bức thư viết bằng nước đá.

"Chết lâm sàng," cô đọc lại. "03:42 sáng. 14 tháng 8 năm 2007."

Ngày vụ cháy.

"Và 'tái sử dụng vỏ bọc sống'," Kha nói. Giọng anh bình thản hơn bình thường. Như đang đọc nhật ký của người khác.

"Kha…"

"Đừng lo," anh nói. "Anh vẫn ở đây."

*"Anh là ai?"*

Lần thứ năm. 60 giây.

Lỗ hổng đen — Boss — giờ chỉ còn bằng nắm tay. Nó run rẩy không ngừng, như một thực thể đang cố gắng giữ lại điều cuối cùng nó có: sự tồn tại.

Và nó cần một câu trả lời.

*"Anh là ai?"* — lần thứ sáu. 45 giây.

Kha nhìn vào lỗ hổng.

Và anh hiểu.

Boss không hỏi để biết danh tính. Boss hỏi vì hệ thống yêu cầu vậy. Hệ thống không thể xử lý một đối tượng không có bản ghi. Nó cần một cái tên để gán. Một ID. Một UID.

Và nếu nó không thể gán — nó sẽ xóa.

Xóa Boss. Xóa hẻm 44. Xóa tất cả.

Và có thể… xóa Kha.

*"Anh là ai?"* — lần thứ bảy. 30 giây.

Kha nhìn xuống tay phải. Chất lỏng mờ đục đã lan lên khuỷu. Tay trái thì đã biến mất hoàn toàn — chỉ còn lại một khối đồng nhất, không còn ngón, không còn khớp.

Anh thử giơ tay phải lên. Nó nhẹ bẫng. Như không có trọng lượng.

"An Nhiên," anh nói. "Cô có tin anh không?"

Cô nhìn anh. Mắt cô ướt. Nhưng cô gật đầu.

"Tin."

"Đó là câu trả lời."

*"Anh là ai?"* — lần thứ tám. 15 giây.

Lỗ hổng đen gần như đã biến mất. Chỉ còn một chấm nhỏ, mờ dần.

Kha hít một hơi — không khí ở đây không có mùi, không có nhiệt độ. Nhưng anh vẫn hít, như một thói quen.

Và anh nói.

Không phải cho Boss. Không phải cho hệ thống.

Cho chính mình.

"Anh là người không có trong danh sách."

Chấm dứt.

Lỗ hổng đen biến mất.

Không tiếng nổ. Không ánh sáng. Chỉ là… biến mất. Như chưa từng tồn tại.

Và khoảng trắng bắt đầu rung.

Nhẹ. Nhưng mạnh dần. Nền trắng nứt ra những đường đen — như màn hình bị hỏng, như dữ liệu đang bị xóa từng phần.

"Đi," Kha nói. "Đi ngay."

Nhưng trước khi họ có thể di chuyển —

Một bóng đen rơi từ trên cao.

Không phải từ khoảng trắng. Mà từ đâu đó phía trên nền trắng — như một khoảng không gian khác, một lớp không gian mà Kha không thể nhìn thấy.

Bóng đen đáp xuống giữa Kha và An Nhiên.

Hắc Vũ.

Anh ta đứng đó, trong bộ vest đen không nhăn, tay trái bỏ túi, tay phải cầm một vật nhỏ. Ánh mắt anh ta lạnh — không phải lạnh vì giận dữ. Mà lạnh như người đang quan sát một thí nghiệm kết thúc.

*"Nó đã hỏi anh là ai,"* Hắc Vũ nói. Giọng anh ta trầm, không cảm xúc. *"Hệ thống đang cố định danh anh."*

Kha nhìn anh ta. "Anh đến lúc nào?"

"Đợi từ đầu." Hắc Vũ đưa vật trong tay ra — một tấm vé nhỏ, màu xám, kích thước bằng ngón tay cái. "Vé khứ hồi."

Kha không nhận. "Đây là gì?"

"Lối thoát. Từ khoảng trắng này. Vé khứ hồi — nghĩa là anh có thể quay lại." Hắc Vũ dừng lại. *"Nhưng không phải lúc nào cũng có lần sau."*

An Nhiên nhìn vé. "Anh ấy… đang giúp chúng ta?"

Hắc Vũ không nhìn cô. Anh ta nhìn Kha. *"Không phải giúp. Là kết thúc thí nghiệm. Anh đã làm được điều mà 600 shipper trước đó không làm được — gây lỗi hệ thống bằng logic. Hệ thống đã nhận ra anh. Và giờ nó sẽ tìm cách khác để định danh anh."*

*"Vé này cho anh 47 phút. Đủ để thoát khỏi khoảng trắng, quay về thế giới thực. Sau đó… hệ thống sẽ không gửi lỗi nữa."*

*"Nó sẽ gửi người."*

Kha nhìn tấm vé. Xám. Nhỏ. Có thể cầm trong lòng bàn tay — bàn tay phải của anh, nơi chất lỏng mờ đục đã lan lên đến cổ tay.

"47 phút," Kha nói.

"Ừ."

*"Chạy đi."*

Kha nhìn An Nhiên. Cô đang đứng đó, tay run, mắt ướt, nhưng vẫn giữ vững. Cô không nói gì. Cô không cần nói.

Và Kha nhận ra — anh không muốn rời khỏi cô.

Nhưng nếu họ ở lại, hệ thống sẽ xóa tất cả. Kể cả cô.

Kha đưa tay phải ra. Chạm vào tấm vé.

Nó ấm. Không phải nhiệt. Mà như một xung điện nhỏ, chạy từ đầu ngón tay lên cánh tay.

*"Đi,"* Hắc Vũ nói. Lần cuối.

Rồi anh ta quay lại. Bước về phía khoảng trắng phía sau — không phải đi, mà như trượt, như bị hút ngược vào một lớp không gian khác.

Và biến mất.

Chỉ còn lại tấm vé trong tay Kha.

Và An Nhiên.

Và nền trắng đang nứt thêm.

"Kha," cô nói.

"Ừ."

"Cô… cô có sợ không?"

Kha nhìn cô. Chất lỏng mờ đục đã phủ kín một bên mặt anh — mắt trái anh không còn nhìn thấy nữa. Chỉ còn một khoảng tối.

"Không," anh nói. "Anh chỉ… mệt."

Cô gật đầu. Không nói gì thêm.

Kha gấp tấm vé lại, bỏ vào túi áo. Bên cạnh đồng hồ bà ngoại.

Kim giây còn 12 giây.

"Đi," anh nói.

Và họ bước vào khoảng trắng — không phải chạy, mà bước. Như đang đi qua một cánh cửa mà chỉ có thể nhìn thấy khi đã đặt chân qua nó.

Nền trắng nứt.

Và bên kia —

Không phải hẻm 44. Không phải bệnh viện. Không phải thế giới thực.

Chỉ là… bóng tối.

Và tiếng thì thầm của 17 giọng nói vang lên cùng lúc.

*"Giao hàng cho chúng tôi."*