Chương 41: Sự Chia Sẻ Buộc Ép

Cánh cửa số 7 khép lại sau lưng Kha.

Không gian bên ngoài khu cách ly không phải là hành lang nhà tang lễ Minh Tâm nữa. Nó là một khoảng trống vô định — tường màu xám xi măng, trần cao vút nhưng không thấy đèn, sàn nhà ẩm ướt phản chiếu ánh sáng đỏ le lói từ đâu đó. Mùi thuốc sát trùng lẫn mùi giấy bạc cũ kỹ, pha thêm một thứ gì đó giống mùi đất ẩm sau trận mưa dài ngày.

Kha đứng yên.

Bàn tay phải của anh… không còn ở đó.

Không phải mất đi trong trận chiến. Không phải vết thương chảy máu. Đó là sự xóa sổ — từ khuỷu tay trở xuống, da thịt mờ dần như ảnh chụp bị phai màu, để lộ ra khoảng trống trong suốt. Anh vẫn có thể cảm nhận được sự hiện diện của nó, nhưng khi cố gắng cử động ngón tay, chỉ có không khí lạnh lẽo chạm vào lòng bàn tay trống rỗng.

*— Xóa Sỏy. Tiến triển nặng hơn.*

Trong túi áo, tấm thẻ bạc khắc "Trần Thu Hà — 17 năm" lạnh ngắt. Anh rút nó ra, ngón tay cái — ngón duy nhất còn nguyên vẹn trên bàn tay phải — run nhẹ khi chạm vào dòng chữ khắc tay.

Mẹ anh.

Nó ở đây. Trong khoảng trống này. Với anh.

"Thấy gì chưa?"

Giọng Hắc Vũ vang lên từ phía sau, khô khốc như giấy nhám.

Kha quay lại nhanh. Hắc Vũ đứng đó, vest đen vẫn nguyên, kính râm vẫn che mắt — dù trong không gian này, ánh sáng quá yếu để kính phản chiếu bất cứ thứ gì. Tay anh ta cầm chiếc đồng hồ bạc, kim giây vẫn chạy đều đặn, bất chấp mọi thứ xung quanh đang biến dạng.

"Chưa thấy gì cả," Kha đáp, giọng phẳng. "Chỉ biết là cậu đang đứng đó."

Hắc Vũ không cười. Ít nhất Kha không thể thấy được. Nhưng anh ta nhếch mép — một cử chỉ nhỏ, lạnh lùng. "Đẹp. Ít nhất anh còn giữ được lý trí. Đa số người lần đầu bước vào đây sẽ bắt đầu la hét hoặc cầu nguyện."

"Anh không phải đa số."

"Đúng vậy." Hắc Vũ bước đến, dừng cách anh hai bước chân — khoảng cách an toàn, khoảng cách của kẻ không tin tưởng. "Bây giờ thì nghe đây. Hệ thống không bao giờ cho chúng ta nghỉ ngơi. Đặc biệt là khi vừa hoàn thành một đơn hàng Cấp Đỏ."

Kha nâng điện thoại lên. Màn hình vẫn sáng. Ứng dụng Âm Lộ vẫn hoạt động — nó không bao giờ tắt. Nhưng lần này, giao diện khác hẳn.

Thay vì đơn hàng mới, màn hình chỉ có một dòng chữ đỏ tươi, nhấp nháy chậm rãi:

「NHIỆM VỤ ĐÔI: ĐÃ KÍCH HOẠT」

「SHippers: Trần Minh Kha & Hắc Vũ」

「TRẠNG THÁI: RÀNG BUỘC」

「QUY TẮC: Nếu một người chết, người kia cũng nhận án phạt. Thời gian hoàn thành: 01:59:00」

「KHÁCH HÀNG: ĐANG CHỜ」

Kha đọc lại ba lần.

Mỗi lần đọc, lạnh hơn một chút.

「Nếu một người chết, người kia cũng nhận án phạt.」

"Nó đùa tôi," Kha nói.

"Không," Hắc Vũ trả lời, giọng vẫn đều đều. "Hệ thống không bao giờ đùa. Nó chỉ chơi. Và lần này, nó muốn chúng ta chơi cùng nhau."

"Họ là ai?"

"Kẻ đã gửi yêu cầu. Người cần giao hàng." Hắc Vũ quay đi, bước về phía trước. "Đi thôi. Đồng hồ đang chạy."

"Đợi đã. Cậu biết gì về nhiệm vụ này không?"

"Đủ để biết rằng nếu không hoàn thành, cả hai chúng ta sẽ chết. Đủ để biết rằng trong không gian này, tôi hiểu luật hơn anh. Và đủ để biết rằng anh cần Nhang Dẫn Hồn để cứu cái đuôi của cô pháp y — phải không?"

Kha siết chặt điện thoại. Ngón cái run nhẹ.

Hắc Vũ nhìn anh, lần đầu tiên — hoặc có lẽ chỉ là cảm giác của Kha — anh ta như thể thấu hiểu. "Đừng nhìn tôi như vậy. Tôi không phải người tốt. Nhưng tôi là người chuyên nghiệp. Và tôi thích những giao dịch có lợi cho cả hai bên."

"Anh không phải đối tác của tôi," Kha nói. "Anh là người tôi phải làm việc cùng."

"Hai từ này không khác nhau nhiều trong thế giới này," Hắc Vũ đáp, rồi tiếp tục bước đi.

Kha đứng thêm ba giây. Nhìn lại khoảng trống phía sau — nơi khu cách ly số 7 đã biến mất, thay bằng bức tường xi măng xám xịt. Anh nhìn xuống bàn tay phải trống rỗng, rồi nắm chặt tấm thẻ bạc.

Rồi anh đi.

---

Khu vực chôn cất tạm thời không giống bất cứ thứ gì Kha từng thấy.

Nó là một hành lang dài, hai bên là những chiếc quan tài gỗ cũ xếp chồng lên nhau — không phải theo hàng lối, mà như bị ném vào đây một cách hỗn loạn. Một số nắp đã mở, một số thì đóng kín. Không có tên, không có ngày tháng. Chỉ có mùi đất, mùi gỗ mục, và mùi hương nhang tàn đã tắt từ lâu.

"Hành lang B," Hắc Vũ nói, giọng vang vọng trong không gian hẹp. "Nơi chứa những thực thể chưa có giấy tờ. Chưa đủ thời gian để siêu thoát, nhưng cũng không đủ oan khuất để trở thành oán linh. Chúng ở đây… chờ đợi."

"Chờ gì?"

"Chờ ai đó nhớ đến tên chúng."

Kha đi dọc hành lang. Mỗi bước chân đều kêu lên trên sàn đá ẩm. Điện thoại vẫn hiển thị đồng hồ đếm ngược: 01:54:32. Thời gian đang trôi.

Rồi anh thấy nó.

Gương.

Nó đứng ở cuối hành lang — một chiếc gương lớn, khung gỗ đen, mặt kính mờ đục như sương. Nhưng khi Kha nhìn vào, anh không thấy hình ảnh của mình. Anh chỉ thấy khoảng trống — nơi gương nên phản chiếu, nhưng lại chỉ có một màu xám xịt, vô cực.

「QUY TẮC MỚI ĐƯỢC CẬP NHẬT」

「Không được nhìn vào gương.」

Kha dừng lại.

Hắc Vũ cũng dừng lại, cách anh năm bước chân. Anh ta nhìn chiếc gương, rồi nhìn lại Kha.

"Nhìn đi."

Kha nhíu mày. "Gì?"

"Nhìn vào gương. Đó là quy tắc, và quy tắc là luật. Nếu không làm, hệ thống sẽ trừng phạt."

"Nhưng quy tắc nói 'không được nhìn'."

Hắc Vũ nhún vai. "Chính xác. Nhưng tôi đã quan sát kỹ hơn. Gương này không phản chiếu ánh sáng. Nó phản chiếu… ký ức. Và ký ức là thứ duy nhất chúng ta có thể sử dụng ở nơi này."

Kha nhìn chiếc gương. Khoảng trống trong kính vẫn chờ đợi.

"Anh muốn tôi làm gì?" Hắc Vũ hỏi. "Tuân thủ quy tắc và bị trừ Âm Đức? Hay nhìn vào gương và hy vọng nó không giết chúng ta?"

Kha tiến lại gần. Mỗi bước chân đều nặng hơn. Không khí xung quanh chiếc gương lạnh hơn — không phải lạnh của nhiệt độ, mà là lạnh của sự vắng mặt. Như thể không gian xung quanh gương bị rút cạn.

Anh dừng lại trước mặt kính. Nhìn vào khoảng trống.

Và rồi, anh nghe thấy tiếng thì thầm.

Không phải từ gương. Từ phía sau.

"— Minh Kha… con…"

Giọng nói yếu ớt. Familiar. Nhưng không thể là mẹ anh. Mẹ anh đã mất tích 17 năm. Không thể…

Kha nhắm mắt lại. Nhớ lại bài học từ Chung cư An Phúc: *Luật 3 — Nhắm mắt khi nghe tiếng trẻ khóc. Không phải vì nó nguy hiểm. Vì nếu bạn nghe thấy, có nghĩa là bạn đã nhìn thấy thứ không nên thấy.*

*Tiếng thì thầm cũng vậy.*

Anh mở mắt, quay lại. Hắc Vũ vẫn đứng đó, kính râm che mắt, tay cầm đồng hồ.

"Nó gọi tên tôi," Kha nói.

"Biết rồi," Hắc Vũ đáp. "Nhìn vào gương đi. Nó sẽ không ăn thịt anh. Nó chỉ… cho xem."

Kha quay lại. Nhìn vào gương.

Và lần đầu tiên, anh thấy thứ gì đó.

Không phải hình ảnh của mình. Mà là một căn phòng — căn phòng bệnh viện. Màu trắng. Mùi thuốc sát trùng. Một bóng người phụ nữ ngồi bên cạnh giường, tay cầm một bức ảnh. Bức ảnh…

— *Bức ảnh gia đình trước cổng An Phúc.*

— *Bé Mi.*

— *Mẹ anh.*

Kha thở gấp. Bàn tay phải trống rỗng run rẩy.

"Gì vậy?" Hắc Vũ hỏi.

"Không có gì," Kha đáp, quay đi. "Chỉ là… ký ức."

Hắc Vũ im lặng. Rồi anh ta bước đến chiếc gương, nhìn vào trong — không chút do dự. "Đẹp. Nhưng chúng ta không có thời gian cho nỗi nhớ. Khách hàng đang chờ. Và chúng ta chưa biết họ là ai."

Kha nhìn lại hành lang. Những chiếc quan tài xếp chồng. Đồng hồ đếm ngược: 01:48:15.

Anh bước tiếp. Đi theo Hắc Vũ. Vào sâu hơn. Vào nơi mà ký ức và sự thật đang chờ đợi.

Và lần này, anh không nhắm mắt.