Chương 74: Lỗi Hệ Thống

Cánh cửa màu đen đứng sừng sững trước mặt Kha. Không phải cửa phòng bình thường — không có tay nắm, không có khóa, chỉ là một bề mặt nhẵn như gương đen, phản chiếu lại hai người: Kha với tay phải xám xịt mất cảm giác, và An Nhiên với đôi mắt vẫn còn chút tro tàn.

Không khí trong nhà kho Linh Hồn đặc quánh. Mùi sát trùng nồng nặc bị đè dưới một mùi khác — mùi giấy cũ, mùi mực in cũ, mùi của những lá đơn bị bỏ quên lâu đến mức bắt đầu phân hủy.

Kha đặt bàn tay trái lên bề mặt cửa. Chìa Khóa Thịt trong lòng bàn tay ấm lên. Không phải nhiệt độ cơ thể — thứ nhiệt không đến từ máu, mà từ bên trong, từ con mắt đang đập 6 lần mỗi phút, từ Sâm vẫn còn sống bên trong vật phẩm.

"Anh định làm gì?" An Nhiên đứng sau lưng, giọng thấp.

Kha không quay lại. Anh đang đọc luật — không phải trong hệ thống, mà trong ký ức. Luật 1: Không được gõ cửa. Shipper không được phép knock. Vì cửa là ranh giới. Gõ cửa đồng nghĩa với yêu cầu được mời vào — và người mời phải là khách hàng, không phải shipper.

Nhưng Kha không phải shipper bình thường.

Anh là Khách hàng Đặc biệt.

"Anh Nhiên," Kha nói, giọng đều như máy, "giữ chặt lấy tay tôi. Đừng để mất."

"Kha—"

"Giữ chặt."

An Nhiên im. Tay cô siết lấy cổ tay anh. Da cô lạnh. Da anh cũng lạnh — nhưng bàn tay trái nắm Chìa Khóa Thịt thì ấm dần.

Kha ngẩng đầu nhìn bề mặt cửa. Anh không gõ. Anh đặt lòng bàn tay lên — đúng vị trí trái tim, nơi mà trong thế giới sống, người ta thường đặt tay khi xin vào phòng bệnh. Một hành động của người thăm, của người nhà, của khách hàng — không phải shipper.

"Chào," Kha nói, giọng không lớn, nhưng vang trong không gian tĩnh mịch như tiếng dao cắt giấy. "Tôi đến nhận hàng."

[TIN NHẮN HỆ THỐNG]

[ĐANG XÁC ĐỊNH DANH TÍNH NGƯỜI DÙNG...]

[ĐANG KIỂM TRA QUYỀN TRUY CẬP...]

Cánh cửa run. Không phải rung động vật lý — mà là một cơn co thắt, như thể bề mặt kính đang cố gắng quyết định xem mình nên mở hay không.

Kha đặt tay trái lên cửa. Chìa Khóa Thịt chạm vào bề mặt.

Con mắt bên trong chìa khóa mở ra — không phải con mắt thật, mà là một vết nứt nhỏ hình tròn, như thể nó đang nhìn. Nhìn vào anh. Nhìn vào cửa. Nhìn vào hệ thống đang cố phân tích anh.

[KHÁCH HÀNG ĐẶC BIỆT: TRẦN MINH KHА]

[STATUS: ĐANG TỒN TẠI]

[QUERY: LOẠI HÌNH XÁC THỂ?]

[SHIPPER HOẶC KHÁCH HÀNG?]

Hệ thống ngập ngừng.

Kha mỉm cười — một nụ cười không có niềm vui, chỉ có sự chính xác của một người đã tìm ra lỗ hổng.

"Ông không thể xác định," Kha nói với không khí, với hệ thống ẩn sau những dòng chữ xanh, "vì tôi là cả hai. Tôi giao hàng — nhưng tôi cũng là hàng hóa. Tôi là shipper — nhưng tôi là khách hàng đặc biệt, được mẹ chuẩn bị trước khi tôi chết."

[CẢNH BÁO: MÂU THUẪN DANH TÍNH]

[ĐANG TÁI PHÂN TÍCH...]

Cánh cửa bắt đầu mở. Không phải từ từ — mà là một cú giật, như thể hệ thống không còn lựa chọn nào khác ngoài việc tuân theo yêu cầu "nhận hàng" từ một khách hàng đặc biệt.

Bên trong cánh cửa không phải căn hộ bình thường.

Bên trong là một căn phòng rộng — không có tường, không có trần, chỉ là một khoảng không gian trắng xóa, như một trang giấy chưa viết. Ở trung tâm phòng, có một cái bàn. Trên bàn là một tập hồ sơ — dày, bìa đen, đóng dấu đỏ: "DỮ LIỆU GỐC — 1980".

Nhưng quan trọng hơn — xung quanh căn phòng, treo lơ lửng trong không khí, là hàng trăm cái lọ kính nhỏ hơn. Mỗi cái chứa một linh hồn bị tách ra — không phải toàn bộ shipper, mà chỉ là phần ký ức, phần ký ức bị hệ thống cắt bỏ trong quá trình "tái chế". Sâm không còn ở đây — anh ta đã biến thành Chìa Khóa Thịt. Nhưng những người khác, những người thất bại trước Sâm, vẫn bị treo trong khoảng không này — những mảnh vỡ ký ức, không đầy đủ, không hoàn chỉnh, nhưng vẫn sống.

Kha bước vào. An Nhiên đi theo, tay vẫn nắm chặt cổ tay anh.

"Anh đã mở được rồi," cô thì thầm, giọng run nhẹ. "Nhưng hệ thống không hề vui mừng."

Nó không cần vui mừng. Hệ thống không có cảm xúc. Nó chỉ có lỗi.

[VỊ TRÍ: KHÁCH HÀNG ĐẶC BIỆT]

[STATUS: MÂU THUẪN]

[HỆ THỐNG KHÔNG THỂ PHÂN LOẠI]

[HỆ THỐNG KHÔNG THỂ PHÂN LOẠI]

[HỆ THỐNG KHÔNG THỂ PHÂN LOẠI...]

Dòng chữ lặp lại. Nhanh dần. Đỏ dần.

Kha đặt tay lên tập hồ sơ trên bàn. Anh không mở. Anh chỉ đặt tay lên — như khi anh đặt tay lên cửa. Một hành động của khách hàng. Của người sở hữu.

"Tôi đến nhận ký ức của mình," Kha nói. "Và tôi đến trả lại ký ức của những người khác."

Anh quay tay phải — bàn tay xám xịt, mất cảm giác, không còn là của anh nữa. Anh đặt nó lên tập hồ sơ.

Và hệ thống — hệ thống không thể xử lý.

Một shipper không được phép mở hồ sơ gốc. Một khách hàng đặc biệt thì không tồn tại trong cơ chế phân loại thông thường. Và Kha — người là cả hai — là một lỗ hổng. Một vết nứt trong logic của Âm Lộ.

Cánh cửa thứ hai mở.

Và hàng trăm cái lọ kính bắt đầu rung.

Bên trong những cái lọ, những linh hồn nhỏ bé — ký ức bị cắt bỏ, những mảnh vỡ của shipper thất bại — bắt đầu thức dậy. Không phải toàn bộ, không phải nhận lại cơ thể, nhưng đủ để nhận ra: họ đang bị treo. Và họ không muốn bị treo.

Một giọng nói vang lên — không phải từ hệ thống, mà từ chính những cái lọ. Hàng trăm giọng nói, chồng lên nhau, thì thầm:

"Giúp chúng tôi—"

"Chúng tôi—"

"Không—"

Kha không chạy. Anh không lùi bước. Anh chỉ đứng đó, tay phải đặt trên hồ sơ, tay trái nắm Chìa Khóa Thịt, và nhìn hàng trăm ánh mắt trong những cái lọ kính đang mở ra — những ánh mắt của những người đã chết, đã bị tái chế, đã bị hệ thống xóa bỏ, nhưng vẫn còn đó. Vẫn còn sống. Vẫn còn muốn được nhớ.

An Nhiên siết chặt tay anh. "Kha, anh đang làm gì?"

"Đang giao hàng," Kha nói. "Lần cuối."

Và hệ thống — hệ thống không thể xác định anh là shipper hay khách hàng.

LỖI.

LỖI.

LỖI.