Cánh Cửa Xanh Dương - Âm Lộ — Shipper Giao Hàng Cho Người Chết

Tiếng bước chân đang đến gần.

Không phải là tiếng giày, cũng không phải tiếng chân đất. Đó là âm thanh của hàng trăm khối vật chất không định hình, trượt lên mặt sàn bằng kim loại lạnh lẽo. *Rét... ret... rét...* Tiếng ma sát khô khốc, như da người bị lột ra rồi chà xát lên xi măng.

Kha không ngẩng đầu.

Quy tắc trong lá đơn hàng trước đó còn nguyên giá trị: *KHÔNG ĐƯỢC NHÌN ĐÁM TAY*.

Mỗi khi một ý niệm tò mò lóe lên trong đầu Kha, anh cảm thấy một luồng áp lực vô hình đè nặng lên gáy, như thể có một con mắt chưa mở đang nhìn chằm chằm vào giữa hai bả vai anh. Anh đếm nhịp bước. Một, hai, ba. Giữ khoảng cách an toàn. Hướng mắt vào điểm rơi của đôi giày da cũ kỹ, nơi vết bẩn dầu mỡ loang lổ trên mũi giày.

Phía sau lưng, có tiếng gì đó chạm nhẹ vào gót chân anh.

Một ngón tay dài ngoằn, màu xám xịt, có móng vuốt bằng sắt, vờn lên lớp da non ở mắt cá chân. Nó không cào xé. Nó chỉ chạm. Thăm dò. Nhận diện.

Kha khựng lại. Tim anh đập một nhịp mạnh, tạo ra một vết rạn nhỏ trên giao diện Admin hiển thị trong góc tầm nhìn của anh: `WARNING: HEART RATE 110 BPM. INTRUSION DETECTED.`

"Đi tiếp," Kha lầm bầm, giọng nói khô ráp như tiếng giấy nhám.

Anh không chạy. Chạy kích hoạt cơ chế săn mồi. Anh bước đều, như thể đang đi vào một siêu thị vào ban ngày, bất chấp sau lưng là hàng trăm thực thể đang vươn tay ra với những âm thanh rít lên nghẹt thở.

Bốn mươi bước. Năm mươi bước.

Bầu không khí thay đổi.

Hương vị của mùi sắt gỉ và xác chết thối rữa bắt đầu loãng dần, thay thế bằng một thứ gì đó vô trùng. Mùi ozone. Mùi của không gian được khử trùng bằng tia UV mạnh, hoặc mùi của dữ liệu được nén chặt.

Kha dừng lại.

Phía trước anh, chắn ngang hành lang vô tận ấy, là một cánh cửa.

Nó không giống bất kỳ kiến trúc nào trong bệnh viện Thiên Phúc, cũng không giống cấu trúc dữ liệu xanh dương hỗn loạn của Âm Lộ. Cánh cửa này là một màu xanh dương đặc sắc, không phai nhạt, không rung động. Nó đứng đó như một tảng băng vĩnh cửu giữa dòng sông mã số đang chảy xiết.

Trên mặt cánh cửa không có tay nắm. Không có lỗ khóa. Chỉ có một bề mặt phẳng lì, nhẵn thín, phản chiếu lại hình dáng méo mó của Kha.

Kha tiến lại gần.

Khi anh bước vào bán kính một mét xung quanh cánh cửa, âm thanh phía sau lưng đột ngột tắt ngấm. Tiếng bước chân, tiếng ma sát, tiếng thì thầm của đám tay—all of it biến mất.

Sự im lặng.

Cú sốc về mặt thính giác khiến Kha choáng váng. Anh cảm thấy như đang bị nhốt kín mít trong một chiếc hộp. Anh quay đầu lại—quy tắc cấm nhìn đám tay không cấm quay đầu, chỉ cấm nhìn chằm chằm vào chúng—nhưng phía sau chỉ là khoảng không tối đen, đặc quánh. Không còn chân. Không còn tay. Chỉ có một bức tường tối vô tận ngăn cách anh với phần còn lại của hành lang.

Cánh cửa xanh dương này là một bong bóng cô lập.

"Nó cách nhiệt với âm khí," Kha nhẩm nháp, ngón tay không xương sống của anh run rẩy đưa lên chạm vào bề mặt cánh cửa.

Nó lạnh. Nhưng không phải cái lạnh của mùa đông hay của mộ phần. Đó là cái lạnh của một khối kim loại được giữ ở nhiệt độ không tuyệt đối. Một cái lạnh chết lặng, vô tri.

Anh đẩy.

Cánh cửa không nhúc nhích. Nó nặng hơn trọng lượng vật lý cho phép, như thể nó được đóng đinh vào chính cấu trúc thực tại.

Kha nhíu mày. Anh thử xoay người, tìm kiếm một cơ chế nào đó—họa tiết ẩn, khe hở, hay một câu đố ngôn ngữ. Không có gì. Chỉ có sự hoàn hảo đáng sợ của một mặt phẳng vô cực.

Sau lưng anh, trong khoảng không tối đen, một giọng nói vang lên.

"Kha... Anh ấy không mở được đâu..."

Giọng nói yếu ớt, đầy tĩnh điện, vang từ phía sau. An Nhiên.

Kha quay lại, nhưng không nhìn thấy cô. Chỉ thấy một vệt sáng xanh dương mờ ảo, hình dáng con người đang bị vỡ vụn thành từng pixel rời rạc, đang trôi dạt trong khoảng không tối. Da của cô đã trong suốt đến mức có thể nhìn thấy những mạch máu đang thay thế bằng những dòng mã nguồn chạy ngược chiều kim đồng hồ.

"An Nhiên?" Kha bước lại gần, nhưng cánh cửa xanh dương chặn giữa họ.

Cô không thể đi qua. Không phải vì cánh cửa khóa, mà vì cơ thể cô đang ở trạng thái mã hóa quá mức. Cô đã trở thành một phần của hệ thống, và cánh cửa này... có lẽ là thứ duy nhất *không* thuộc về hệ thống.

"Anh ấy nói thật," An Nhiên mỉm cười, nụ cười méo mó, môi cô không cử động mà âm thanh vang lên trực tiếp trong đầu Kha. "Cánh cửa này không dành cho người dùng. Nó dành cho người tạo ra nó. Hoặc... kẻ đã thay thế anh."

Kha quay lại nhìn cánh cửa.

*Lý lịch của tôi...*

Trong đầu Kha lóe lên một ý nghĩ. Trong hồ sơ bệnh án 0018, trong lời khai của những nạn nhân Hẻm 44, Kha luôn được gọi là "Bản sao", là "Con rối", là "Thực thể tái chế". Nhưng liệu có một "Bản gốc" nào không? Hay tất cả những gì anh làm, những nỗi đau anh cảm nhận, đều là bản ghi chép lại của một người đã chết từ 17 năm trước?

Điện thoại trong tay anh rung lên.

Không phải rung thông thường. Nó rung theo một tần số lạ, khiến cổ tay anh tê dại, như thể dòng điện một chiều đang chạy thẳng vào xương.

Màn hình sáng lên. Ánh sáng trắng xóa, gay gắt, lấn át cả màu xanh dương của cánh cửa.

Một lá đơn hàng mới.

Kha hít một hơi sâu. Lông mày anh nhíu lại. Lần này, không có icon báo động đỏ. Không có chữ "CẤP ĐEN". Màn hình chỉ có một dòng văn bản màu đen trên nền trắng.

Người gửi: **HỆ THỐNG ÂM LỘ**

Người nhận: **TRẦN MINH KHA**

Kha đưa mắt xuống phần thân đơn hàng.

Khách hàng: **TRẦN MINH KHA (BẢN GỐC)**

Khoảng không xung quanh anh dường như ngừng trôi.

Tiếng tim anh đập như búa giã cối. Anh đọc lại dòng chữ đó hai lần. Ba lần.

*TRẦN MINH KHA (BẢN GỐC).*

Anh đang đứng trước cửa của chính mình? Hay anh đang đứng trước sự thật rằng anh không phải là người duy nhất mang tên này?

Trên màn hình, nội dung đơn hàng hiện ra, từng từ một, như thể đang được khắc vào võng mạc anh:

*Nhiệm vụ: Mở cửa.*

*Phần thưởng: Sự thật về 17 năm trước.*

*Hình phạt: Xóa bỏ vĩnh viễn phiên bản hiện tại.*

Kha nhìn ngón tay cái của mình. Anh đặt nó lên màn hình.

Không cần chạm vào tay nắm. Chỉ cần xác nhận.

Cánh cửa xanh dương phát ra một tiếng gầm thấp. Một âm thanh tần số thấp, rung chuyển từ bên trong lõi của vật thể. Bề mặt phẳng lì bắt đầu xuất hiện những đường gân xanh dương, giống như mạch máu của một sinh vật vừa được tiêm máu mới.

An Nhiên phía sau thét lên một tiếng đau đớn, hình dáng cô vỡ vụn thêm nhiều mảnh.

"Đừng... Kha, đừng mở..." Giọng cô bị vỡ vụn thành tiếng ồn trắng. "Nếu đó là Bản gốc... thì anh là ai?"

Kha không trả lời. Anh nhìn vào dòng chữ "Xóa bỏ vĩnh viễn phiên bản hiện tại".

Anh biết hệ thống không bao giờ đưa ra lựa chọn miễn phí. Nếu mở cửa này, "Trần Minh Kha" của hiện tại—với những ký ức, những nỗi đau, và cả những vết sẹo từ Hẻm 44—có thể sẽ bị thay thế hoặc bị xóa bỏ.

Nhưng nếu không mở...

Tiếng ma sát phía sau lưng lại vang lên. Mạnh hơn. Gần hơn. Đám tay đang tìm đường vượt qua lớp cách âm của cánh cửa.

Kha đặt ngón tay lên nút "ACCEPT".

"Anh là ai," Kha tự nhủ, giọng lạnh băng, "chỉ khi anh biết mình đã từng là gì."

Anh nhấn.

Màn hình tối sầm. Và cánh cửa xanh dương, từ từ, hé mở một khe hẹp.

Một luồng gió lạnh lẽo thổi ra. Không mang theo mùi hôi thối của âm khí, không mang theo tiếng khóc của oan hồn.

Mang theo mùi của giấy tờ cũ. Mùi mực in. Và mùi của một bệnh viện đã bị đốt cháy từ mười bảy năm trước.

Kha bước vào khe cửa.

Chương 172: Cánh Cửa Xanh Dương

Bình luận chương