Chương 103: Sự Thật Của Khu Tập Thể

Bức hồ sơ 0018 nằm trên tay An Nhiên nặng hơn cả một tập giấy. Bìa cứng màu xám tro, sờ vào thấy nhám và lạnh toát, giống như chạm vào da của người mới tắt thở.

Cô ấy ngồi bệt xuống nền gạch men nứt nẻ của "Phòng trắng". Màn hình điện thoại tắt ngấm, chỉ còn lại ánh đèn pin từ chiếc đèn kẹp trên ngực Kha chiếu xuống trang giấy. Những dòng chữ in đậm hiện lên trong vùng sáng:

**ĐỐI TƯỢNG THÍ NGHIỆM: TRẦN MINH KHẢ**

**TRẠNG THÁI: TỬ VONG (17 NĂM)**

**GHI CHÚ: TÁI SỬ DỤNG VỎ BỌC SỐNG**

An Nhiên đọc lại lần nữa. Môi cô mím chặt, một đường chỉ mỏng tanh. Cô đưa tay lên mũi, hít một hơi thật sâu — mùi giấy mốc, mùi ẩm mốc, và mùi nước rửa tay sát trùng loang lổ. Mùi của một bệnh viện bỏ hoang.

"Tái sử dụng..." Giọng cô ấy khàn đi, như thể nuốt phải sạn. Cô ngẩng lên nhìn Kha. Ánh mắt cô không còn là của một đồng nghiệp đang hỗ trợ, mà là của một pháp y đang đứng trước một thi thể chưa được xác nhận danh tính. "Kha, anh biết 'vỏ bọc sống' nghĩa là gì không?"

Kha không trả lời ngay. Anh đang nhìn xuống tay trái.

Thứ chất lỏng mờ đục như thủy ngân đã không còn chảy. Nó đã đông đặc lại, bám chặt vào xương khớp, lan dần lên tới cổ tay. Cánh tay ấy nặng trịch. Anh gõ nhẹ móng tay vào mặt bàn kim loại — *cộc, cộc*. Tiếng vang khô khốc, nhưng Kha không hề cảm thấy chấn động nào truyền về đầu ngón tay. Tê liệt. Không còn đau. Không còn cảm giác.

"Xóa Sỏy," Kha nói, giọng bình thản đến mức lạnh lẽo. "Đúng là xóa. Nhưng không phải do âm khí. Là do hao mòn."

Anh nhấc bàn tay vô tri ấy lên, đưa trước mặt An Nhiên. Lớp da xám xịt, mờ nhạt như ảnh chụp bị rửa sai nồng độ hóa chất.

"Hệ thống không giết anh," Kha giải thích,giống như đang nói về một chiếc máy móc hỏng hóc. "Nó dùng anh. Đến khi linh kiện mòn hết, nó sẽ vứt đi."

An Nhiên thở hắt ra, một tiếng thở dài ngắn, gấp gáp. Cô giơ ngón tay trỏ, chỉ vào đoạn văn bản nhỏ hơn nằm ngay dưới phần tiêu đề của hồ sơ, nơi mà mắt thường dễ bỏ qua nếu không soi sát.

"Xem cái này đi Kha. Cái này quan trọng hơn cái vụ 'chết 17 năm' của anh nhiều."

Kha cúi đầu. Dòng chữ mờ ảo hiện lên trong bóng tối:

**KHU VỰC CÁCH LY: HẺM 44.**

**NGUYÊN NHÂN KHUYẾT TẬT: ÁM HỌNG (OBSESSION).**

**STATUS: NGUỒN NGUYÊN LIỆU TỰ ĐỘNG HÓA.**

"Ám họng? Nguyên liệu?" Kha nhíu mày, ánh mắt quét nhanh qua các mục lục phụ.

"Đúng vậy," An Nhiên đứng dậy, bước đến gần Kha. Cô ấy đưa ngón tay vào không khí, như thể đang điều khiển một bảng điều khiển ảo, ánh mắt cô sáng rực lên sự sắc bén của một chuyên gia khi đối mặt với bằng chứng. "Kha, anh nghĩ Hẻm 44 là gì? Một khu chung cư ma? Một địa ngục?"

Kha im lặng chờ đợi.

"Nó là một bệnh viện bỏ hoang," An Nhiên nói, giọng ngày càng dứt khoát. "Sau vụ cháy 17 năm trước, hệ thống không giải thoát những linh hồn chết ở đó. Chúng bị thu thập. Những người sống sót, những người bị ám ảnh bởi đám cháy, những người mất trí nhớ — chúng đều được đưa vào đây. Hệ thống biến Hẻm 44 thành một nhà tù ký ức. Một trang trại nuôi dưỡng 'Ám ảnh'."

Kha cảm thấy một cơn gió lạnh buốt thổi qua sống lưng, dù nhiệt độ trong phòng trắng không đổi. Mùi thuốc lá cháy xém của Phúc, mùi máu tanh của Sâm, mùi bánh mì ôi của lão ông không mặt... tất cả ùa về.

"17 cư dân," Kha lẩm nhẩm. "17 đơn hàng."

"Không phải 17 đơn hàng đơn thuần," An Nhiên cắt ngang. "Đó là 17 lần thu hoạch. Hệ thống nuôi những 'cây' này trong Hẻm 44, tưới tắm bằng nỗi đau và sự lãng quên, để khi chúng trưởng thành — tức là khi linh hồn của họ bị biến dạng hoàn toàn — nó sẽ cắt ra để làm nguyên liệu cho Âm Lộ. Bánh mì, chìa khóa, cải tang... tất cả đều là sản phẩm từ nỗi đau của những bệnh nhân đó."

Kha nhớ lại từng đơn hàng. Những quy tắc kỳ quặc, những yêu cầu vô lý. Không phải là trò chơi. Đó là quy trình kiểm tra chất lượng sản phẩm.

Và anh...

An Nhiên quay lại nhìn Kha. Ánh mắt cô ấy dịu đi, nhưng nỗi đau trong đó lại sắc bén hơn bao giờ hết. Cô ấy bước tới, đưa tay ra. Nhưng thay vì chạm vào vai anh, cô ấy nắm lấy bàn tay phải — bàn tay duy nhất vẫn còn là "người" — của Kha.

Bàn tay cô ấy ấm nóng, ướt đẫm mồ hôi.

"Kha, nghe này," An Nhiên nói, giọng cô ấy run lên. "Anh tưởng anh là một Shipper? Một nạn nhân may mắn thoát chết nhờ thông minh và gan dạ?"

Kha nhìn bàn tay mình trong tay cô ấy. Các khớp ngón tay cô siết chặt, như thể muốn truyền hơi ấm qua lớp da đang dần biến mất.

"Có một quy tắc trong y học và cả trong hệ thống này," An Nhiên nuốt khan, đôi mắt đỏ hoe nhìn thẳng vào mắt Kha. "Khi một vật phẩm lỗi được trả lại, nó không bị vứt bỏ. Nó được dán nhãn 'hàng trả lại' và chờ ngày dùng tiếp."

Cô ấy siết chặt bàn tay Kha.

"Anh không phải là con người. Anh không phải là Shipper."

An Nhiên ngẩng đầu lên, giọng nói vang lên trong căn phòng trắng lạnh lẽo, dứt khoát như một phán quyết:

"Anh là hàng hóa bị trả lại."

Kha khựng bước. Không phải sự giật mình, mà là một khoảnh khắc dừng lại để đo đạc. Anh nhìn vào tấm gương phản chiếu từ bề mặt kim loại của bàn lưu trữ. Trong đó, một bóng người đứng đấy. Gương mặt anh vẫn còn đó, nhưng đôi mắt... đôi mắt anh đã không còn là của một người đang sống. Chúng là của một thứ gì đó đã chết, được khâu lại, và đang cầm một chiếc điện thoại gọi điện cho cái chết.

"Đúng," Kha thì thầm. "Thì ra là vậy."

Một nụ cười nhếch lên khóe môi anh. Không phải nụ cười của sự tuyệt vọng. Đó là nụ cười của một người chơi cờ vừa phát hiện bàn cờ bị lừa.

"Nếu tao là hàng hóa bị trả lại," Kha nói, giọng lạnh băng, "thì tao có được phép khiếu nại không?"

An Nhiên nhìn anh, không hiểu ý anh. Nhưng Kha đã rút tay ra. Anh cầm lấy tập hồ sơ 0018, gấp lại gọn gàng và nhét vào túi ngực.

"Tao đã ở đây 17 năm rồi," Kha nói, bước về phía cửa ra vào của 'Phòng trắng'. Cánh cửa đó không mở ra thế giới bên ngoài, mà mở ra một đường hầm dẫn sâu vào hơn nữa. "Và giờ tao đã biết giá của món hàng này. Nên tao sẽ tính tiền."

"Bên ngoài... An Nhiên gọi với theo. Hẻm 44 đang bắt đầu sụp đổ. Hệ thống đang dọn dẹp."

"Để nó dọn," Kha dừng chân, quay đầu lại. Ánh mắt anh rực lên một thứ ánh sáng điên loạn và tỉnh táo đến rợn người. "Tao sẽ giao cho nó một món hàng mà nó không bao giờ muốn nhận."

**LỆNH MỚI ĐANG TẠO: GIAO HÀNG SAI LUẬT.**

**MỤC TIÊU: NGƯỜI KHÔNG TÊN (BOSS).**

Hệ thống báo động.