Chương 64: Lộ Trình Trùng Lặp

Tiếng gọi dừng lại ngay khi Kha đặt tay lên tay nắm cửa lạnh toát.

Không phải vì Kha quyết tâm, mà vì ngón tay anh tê dại. Lớp da thịt ở đầu ngón trỏ chuyển sang màu xám tro, không còn cảm giác ấm hay lạnh—chỉ có sự tê liệt của một bộ phận đã chết.

"Đừng mở," An Nhiên thì thầm, kéo mạnh tay áo Kha. Cô ấy không nhìn vào cánh cửa 509 nữa. Cô ấy nhìn vào khe hở giữa cánh cửa và khung cửa.

Từ khoảng trống hẹp ấy, không có bóng mẹ anh. Không có cả bóng tối.

Đó là một màu trắng xám, phẳng phiu như tờ giấy chưa in. Mùi giấy than cháy nồng nặc biến mất, thay vào đó là một thứ mùi hắc, nồng nặc hơn—mùi mực in cũ trộn với mùi thuốc tẩy.

*“Cửa hàng 404…”* Một giọng nói không rõ giới tính, phát ra từ chính chiếc điện thoại trong tay Kha. Màn hình không sáng, nhưng dòng chữ đen thui hiện lên trên nền kính vỡ: *“KHÔNG TÌM THẤY ĐỊA CHỈ. ĐIỂM CHUYỂN TIẾP ĐANG TÁI CẤU TRÚC.”*

Kha nhìn An Nhiên. Cô ấy đang run rẩy, đôi mắt xám mờ đục nhìn chằm chằm vào cánh cửa 509 đang tự động mở ra một inch.

“Không phải là 509,” Kha nói, giọng trầm xuống. Anh rút tay lại, nhìn vết xám tro đang lan dần xuống mu bàn tay. “Cửa hàng 404 không nằm trên bản đồ. Nó nằm ở giữa các căn hộ.”

Anh bước vào. Không phải qua cánh cửa 509. Mà qua chính cái khoảng không gian *trước* cánh cửa đó.

Thế giới xoay vòng.

Khi thị giác trở lại, Kha đứng giữa một hành lang dài vô tận, nhưng hai bên không còn là những bức tường bê tông xám xịt. Đó là những chồng giấy tờ chất cao tới trần, xếp lộn xộn thành những dãy nhà thu nhỏ. Mùi mực in nồng nặc đến mức gây cay mắt.

Và ở cuối hành lang—một quầy thu ngân cũ kỹ, gỗ mục nát, đặt chơ vơ giữa không trung.

Một người đàn ông đang ngồi sau quầy.

Anh ta mặc chiếc áo khoác da bóng loáng, tay chống cằm, đang đếm một đống tiền giấy đã ngả vàng. Tiếng lách cách của những tờ tiền rơi xuống bàn nghe như tiếng xương gãy.

“Cậu đến muộn, shipper mới,” người đàn ông ngẩng đầu lên.

Kha khựng lại.

Đó là Sâm.

Anh ta vẫn còn mặc bộ đồ xám tro, nhưng vết bẩn trên áo đã chuyển thành màu đen nhánh, như thể anh ta vừa tắm trong dầu hỏa. Đôi mắt Sâm trũng sâu, hốc hác, nhưng ánh nhìn thì sáng rực một cách bệnh hoạn.

“Đây là…” Kha nhìn xung quanh. Hành lang giấy tờ không hề có cầu thang. Họ vừa mới bước qua một cánh cửa đóng.

“Cửa hàng 404,” Sâm cười, một nụ cười khô khốc kéo dài đến mang tai. “Nơi hệ thống vứt bỏ những đơn hàng bị sai lệch. Những ký ức không ai nhận. Những địa chỉ không tồn tại.”

Anh ta ném một tờ tiền xuống mặt bàn. Tờ tiền bốc khói khi chạm gỗ.

“Và hôm nay, chúng ta có cùng một khách hàng.”

Kha nhíu mày. Anh rút điện thoại ra. Màn hình vẫn hiển thị thông báo: *“TRẠNG THÁI: CHỜ XỬ LÝ.”*

“Cùng một khách hàng?” Kha lặp lại. “Hệ thống không cho phép trùng lặp đơn hàng. Trừ khi…”

“Trừ khi hệ thống bị lỗi,” Sâm cắt lời, đứng dậy. Anh ta cao hơn Kha, to béo hơn, toát ra một áp lực vật lý khiến không khí xung quanh nặng trĩu. “Hoặc trừ khi, khách hàng đó là *chúng ta*.”

An Nhiên bước tới, đứng sát bên Kha. Cô ấy nhìn quanh, ánh mắt sắc sảo của một pháp y đang mổ xẻ một xác chết.

“Anh ta không nói thật,” An Nhiên lên tiếng, giọng lạnh lùng. “Kha, nhìn sàn nhà.”

Kha nhìn xuống.

Dưới chân họ, trên nền giấy tờ dày đặc, không có bóng của họ.

Không phải vì thiếu ánh sáng. Mà vì sàn nhà ở đây phẳng như gương, nhưng nó không phản chiếu—nó *hấp thụ* hình ảnh.

“Cửa hàng 404 không giao hàng cho người sống,” Sâm thì thầm, tiến lại gần, giọng nói vang vọng như từ dưới vực sâu. “Nó giao hàng cho những kẻ đã chết mà không biết.”

Kha cảm thấy một luồng gió lạnh buốt chạy dọc sống lưng. Nhưng anh không lùi bước. Thay vào đó, anh nhìn thẳng vào đôi mắt Sâm.

“Nếu anh là luật ở đây,” Kha nói, giọng bình thản đến lạ, “thì giải thích cho tôi cái này.”

Anh giơ bàn tay trái lên. Vết xám tro trên ngón tay trỏ giờ đã lan đến khớp ngón cái.

“Hệ thống ghi nhận tôi là Shipper Trần Minh Kha. Cấp độ: 1. Không có quyền truy cập vào vùng 404.” Kha mỉm cười, một nụ cười cớm lạnh. “Anh đang làm gì ở đây, Sâm? Và tại sao *điện thoại* của tôi lại hiển thị vị trí này?”

Sâm sững lại.

Khoảnh khắc đó, không gian xung quanh rạn nứt.

*Những vết nứt màu đen xuất hiện trên trần nhà bằng giấy tờ. Tiếng vo ve, tiếng động cơ chạy rên rỉ vang lên từ đâu đó, rất xa, hoặc rất gần.*

Một dòng chữ đỏ chót hiện lên trước mắt Kha, không phải trên điện thoại, mà in thẳng vào võng mạc:

> **CẢNH BÁO. XUNG ĐỘT LỘ TRÌNH.**

> **KHÁCH HÀNG TRÙNG LẶP: #SÂM / #KHA**

> **TRẠNG THÁI: CẠNH TRANH.**

> **QUY TẮC: AI HOÀN THÀNH TRƯỚC, NGƯỜI ĐÓ CHIẾN THẮNG.**

> **NGƯỜI THUA: BỊ 'ĐÍNH KÈM' VÀO ĐƠN HÀNG CỦA ĐỐI THỦ.**

“Thật tuyệt,” Sâm gằn từng tiếng. Anh ta đưa tay về phía trước, bàn tay to lớn nắm chặt không khí. *“Ai thua bị đính kèm…”* Anh ta nhìn Kha, ánh mắt rực lên sự hung hãn. “Nghĩa là chúng ta sẽ cùng nhau chịu án phạt. Cùng nhau biến thành món hàng.”

“Đó không phải là án phạt,” Kha nhướn mày. “Đó là một cơ chế kiểm soát rủi ro. Hệ thống không muốn một shipper yếu hơn bị nuốt chửng. Nó muốn *kéo* chúng ta vào một chiếc bè.”

“Im đi.” Sâm vươn tay, đập mạnh vào chồng giấy tờ bên cạnh.

*Krak!*

Cánh cửa bằng giấy tờ vỡ nát. Một lối đi mới hiện ra—không phải hành lang, mà là một khoảng trống thẳng đứng, dẫn xuống đáy vực. Mùi tanh nồng nặc phả lên từ dưới đó.

“Lối tắt,” Sâm cười, nhảy bổ xuống. “Cậu muốn sống, shipper mới? Đừng đứng đó đọc luật nữa. Hãy chạy.”

An Nhiên với tay kéo Kha. “Kha—”

“Đợi đã.” Kha nhìn xuống vực sâu. Anh thấy thứ gì đó phản chiếu ánh sáng mờ ảo ở đáy. Không phải nước. Mà là *gương*.

Những tấm gương vỡ vãi dưới đáy, và trong mỗi tấm gương, không phải bóng họ. Mà là những khuôn mặt đang gào thét.

“Sâm không nhảy xuống,” Kha đột ngột nhận ra, tim anh thắt lại. “Anh ta đang *kéo* chúng ta vào đó.”

Anh quay lại nhìn tấm lưng Sâm đang biến mất trong bóng tối.

Và anh nhận ra: Cửa hàng 404 không phải là một địa điểm. Nó là một chiếc bẫy. Và Sâm chính là mồi nhử.

“Đi!” Kha gầm lên, kéo An Nhiên lao về phía lối đi do Sâm mở ra.

Nhưng đã quá muộn.

Dòng chữ đỏ trên võng mạc chuyển màu thành đen thui, như mực đổ:

> **ÁN PHẠT: LIÊN KẾT VÔ HÌNH — ĐÃ KÍCH HOẠT.**

Một lực vô hình, lạnh như băng, siết chặt lấy cổ tay Kha và cổ tay An Nhiên. Nó không đau. Nhưng nó *nặng*. Nặng như thể anh đang mang theo xác một người chết.

Và từ đáy vực sâu, một giọng nói khô khốc vang lên, không phải của Sâm, mà của chính hệ thống:

*“Chào mừng. Đơn hàng của ông đã bắt đầu. Mục tiêu: Sống sót đến 04:44.”*

*“Và nhớ kỹ, shipper số 1. Đừng nhìn vào gương.”*