Chương 133: Tốc Độ Chết Chóc

Tường bên trái sụp xuống.

Không phải từ từ. Không phải rạn nứt rồi đổ. Mà là sập ngay lập tức — cả một mảng bê tông rộng vài mét, tróc cả lớp vôi, rơi xuống sàn nhà như thể có ai đó xóa nó khỏi thế giới này.

Kha kéo tay An Nhiên lùi về phía sau. Anh chỉ còn một tay phải, nên kéo cô bằng một tay — mạnh, nhanh, không.

An Nhiên ngã xuống, khuỵu gối, nhưng không la hét. Cô đứng dậy ngay, tay vẫn nắm chặt tay Kha. Đôi mắt cô mở to, nhìn xung quanh. Không phải nhìn để phân tích. Mà là nhìn để cảm nhận.

"Hướng nào?" Kha hỏi.

An Nhiên nhắm mắt một giây. Cô nghiêng đầu, như thể nghe thấy điều gì đó Kha không thể nghe.

"Trái."

"Trái là tường."

"Không phải tường đó. Lỗ hổng."

Cô mở mắt, kéo anh rẽ sang phải — hướng ngược lại. Kha không hỏi tại sao. Anh chỉ đi theo.

Họ lao qua hành lang. Đèn huỳnh quang trên trần nhấp nháy — không phải chớp tắt đều đặn. Mà là tắt từng dãy, từ đầu hành lang đến cuối, như thể hệ thống đang tắt nguồn từng khu vực.

Ánh sáng biến mất. Chỉ còn lại ánh sáng xanh lá từ màn hình điện thoại của Kha — và nó cũng đang mờ dần. Hệ thống không còn cấp năng lượng cho thiết bị.

"Điện thoại sắp chết," Kha nói.

"Đi nhanh lên," An Nhiên đáp.

Bên phải họ, sàn nhà bắt đầu lõm xuống. Không phải đổ — mà là lõm, như thể có thứ gì đó bên dưới đang hút vật chất xuống. Bụi rơi từ trần. Mảnh gạch nhỏ rơi xuống, biến mất trước khi chạm sàn.

Kha nhìn xuống chân mình.

Bàn chân phải.

Đúng. Vẫn còn.

Bàn chân trái...

Anh nhìn xuống. Không còn.

Từ gối trở xuống, không còn gì. Không phải mất — mà là không tồn tại. Cắt ngang gối, bề mặt nhẵn như thể bị xóa bằng gôm. Anh có thể thấy sàn nhà qua chỗ đó, nhưng không cảm nhận được nó. Không có cảm giác. Không có đau.

Anh đã quen rồi.

Nhưng cổ thì khác.

Cổ anh bắt đầu nóng. Cảm giác ấy — giống như có ai đó đang dùng tay xóa lên da anh, từ gáy lên sau gò má. Kha đưa tay phải lên chạm vào cổ.

Da anh biến mất ở đó.

Không phải mất da — mà là biến mất. Anh có thể thấy cổ áo qua chỗ đó. Không có máu. Không có thịt. Chỉ là... không có.

"Xóa Sỏy quay lại," anh nói.

An Nhiên nhìn anh. Cô không nói gì. Cô chỉ nắm chặt tay anh hơn.

Họ tiếp tục chạy.

Hành lang uốn cong. Không giống bệnh viện Thiên Phúc Kha từng biết. Những bức tường ở đây không phải bê tông — mà là những mảng dữ liệu, xanh lá và đen, cuộn vào nhau như thể đang cố gắng định hình lại. Cửa phòng bệnh viện xuất hiện rồi biến mất — số phòng thay đổi liên tục: 301, 302, 303, rồi 301, 302, 303...

"Không đi thẳng," An Nhiên nói. "Hệ thống đang tạo ra ảo ảnh hành lang. Nếu đi thẳng, chúng ta sẽ quay lại chỗ khởi động."

"Vậy đi thế nào?"

"Đếm bước."

"Đếm—"

"Đếm bước. Hệ thống không thể xóa cái mà ta đếm được. Nếu ta đếm, ta xác nhận sự tồn tại của nó. Và khi sự tồn tại được xác nhận, nó không thể xóa."

Kha nhìn cô. An Nhiên không nhìn anh — cô nhìn thẳng về phía trước, mặt không cảm xúc. Nhưng đôi môi cô run rẩy. Không phải vì sợ. Mà vì cô đang tập trung hết sức để giữ ý thức.

"Đếm với tôi," Kha nói.

"Hai mươi ba," An Nhiên đáp.

"Hai mươi tư."

"Hai mươi lăm."

"Hai mươi sáu."

Bên trái họ, một cánh cửa mở ra. Không phải cửa phòng bệnh viện — mà là một lỗ hổng, tối đen, kéo dài từ sàn lên trần. Từ bên trong lỗ hổng, một giọng nói vang lên.

"Kha."

Giọng nói quen thuộc. Trần Thu Hà.

"Con đừng đi tiếp. Con sẽ—"

Kha dừng lại.

An Nhiên kéo anh. "Đừng nghe."

"Mẹ..."

"Kha." An Nhiên nắm chặt vai anh. "Cô ấy không còn ở đó. Đó là hệ thống sao chép giọng nói từ dữ liệu. Đừng—"

"Con không sao," Kha nói. Anh nhìn vào lỗ hổng. Bên trong là bóng tối — nhưng anh có thể thấy thứ gì đó phía sau. Một căn phòng. Phòng 302. Bàn. Ghế. Bức tường kính.

Giống như nơi anh đã gặp mẹ.

"Mẹ đang ở đó," Kha nói.

"Đó là bẫy," An Nhiên đáp. "Hệ thống biết con muốn gì. Nó đang cố giữ con lại."

Kha nhìn cô. "Con biết."

"Biết thì đừng dừng."

Anh gật đầu. Quay lưng lại với lỗ hổng. Tiếp tục chạy.

"Ba mươi tư," An Nhiên đếm.

"Ba mươi lăm."

"Ba mươi sáu."

Sàn nhà dưới chân họ bắt đầu rung. Không phải rung nhẹ — mà là rung mạnh, như thể có động đất. Bụi rơi từ trần. Mảnh gạch văng lên. Kha trượt chân, khuỵu gối — An Nhiên kéo anh dậy, không buông.

"Tiến trình khởi động lại," Kha nói, nhìn điện thoại. Màn hình chỉ còn 3% pin, nhưng hệ thống vẫn hiển thị: `67%`.

Còn 33% nữa.

33% thì bao nhiêu phút?

Trong Hẻm 44, một phút thực tế bằng mười phút không gian. Nhưng bệnh viện này không phải Hẻm 44. Bệnh viện này là lớp bên ngoài — vùng đệm. Thời gian ở đây...

Kha nhìn đồng hồ trên tay — mặt đồng hồ đã vỡ, nhưng kim giây vẫn chạy.

Hai phút. Có lẽ hai phút.

Hai phút để chạy trốn trước khi hệ thống khởi động lại xong.

"Chúng ta còn bao nhiêu thời gian?" Kha hỏi.

An Nhiên không đáp. Cô vẫn đếm. "Bốn mươi mốt. Bốn mươi hai. Bốn mươi ba."

Hành lang bỗng chùng xuống.

Không phải sụp đổ — mà là chùng, như thể có ai đó kéo sàn nhà từ bên dưới xuống. Kha và An Nhiên ngã về phía trước. Kha chống tay phải xuống sàn — nhưng tay trái...

Anh cảm thấy chỗ trống ở bên trái cơ thể. Nơi cánh tay từng tồn tại.

Và lần này, cảm giác ấy khác.

Không phải không có. Mà là... đau.

Đau nhói. Như thể thần kinh đang cố gắng định hình lại thứ gì đó không còn nữa. Kha nghiến răng, đứng dậy, kéo An Nhiên.

"Đau?" cô hỏi.

"Không," Kha đáp.

Cô nhìn anh. Biết anh nói dối. Nhưng không nói gì.

Bốn mươi tư. Bốn mươi lăm. Bốn mươi sáu.

Hành lang bắt đầu thu hẹp.

Không phải từ từ. Mà là thu hẹp — bức tường bên phải và bên trái tiến lại gần nhau, như thể hai bàn tay đang ép một thứ gì đó. Bụi rơi. Vôi tróc. Ánh sáng xanh lá từ màn hình điện thoại của Kha giờ yếu ớt, gần như không còn.

Kha nhìn An Nhiên. "Đếm nhanh hơn."

"Bốn mươi bảy. Bốn mươi tám. Bốn mươi chín."

Năm mươi.

Hành lang hẹp đủ để hai người đi ngang hàng. Không thể đi song song. Kha phải đi trước, An Nhiên đi sau — hoặc ngược lại.

Kha nhìn cô. "Đi sau tôi."

"Kha—"

"Đi sau tôi. Nếu có gì xảy ra, tôi sẽ—"

An Nhiên ngắt lời. "Tôi không cần anh bảo vệ. Tôi cần anh dẫn đường."

Kha nhìn cô. Cô nhìn anh. Trong ánh mắt cô, không có sợ hãi. Chỉ có sự kiên định — giống như khi cô cầm dao rạch tay anh để chứng minh anh là người sống.

Kha gật đầu. "Đi."

Anh bước qua khe hẹp. Tường bên phải cọ vào vai anh. Tường bên trái cọ vào chỗ trống nơi cánh tay từng tồn tại — không đau, vì không có gì để đau. Nhưng cảm giác ấy khiến anh khó chịu, như thể hệ thống đang cố ý chà xát vào vùng cơ thể đã biến mất để nhắc nhở anh.

*Con không tồn tại. Con chỉ là bản sao.*

Kha bước tiếp.

An Nhiên đi sau. Cô vẫn đếm. "Năm mươi ba. Năm mươi bốn. Năm mươi lăm."

Hành lang mở ra.

Kha bước vào một khoảng không rộng hơn — một sảnh chờ. Nhưng không giống sảnh chờ bệnh viện. Sàn nhà bằng kính trong suốt, nhìn xuống thấy bên dưới là biển dữ liệu xanh lá, chảy xiết, cuồn cuộn, như thể cả tầng hầm là một dòng sông số.

Kha nhìn xuống.

Dưới kính — anh thấy những khuôn mặt. Hàng trăm, hàng nghìn khuôn mặt, nằm chìm trong dòng dữ liệu xanh lá. Họ không cử động. Họ không nói. Nhưng anh có thể thấy... họ đang tồn tại.

Hẻm 44.

"Cư dân Hẻm 44," Kha thì thầm.

An Nhiên nhìn xuống. "Họ đang ở đó. Hệ thống chưa xóa được họ."

"Vì Ghế 13 Mini."

"Vì con đã chọn giải phóng họ thay vì phá hủy."

Kha nhìn cô. "Tại sao biết?"

"Trực giác," cô đáp. "Nó không phải phân tích. Nó là... cảm nhận. Khi con ném Ghế 13, hệ thống dừng lại. Và từ đó, mọi thứ thay đổi. Không còn là chống lại — mà là... dẫn dắt."

Kha nhìn lại dòng dữ liệu. Những khuôn mặt kia — họ không phải nạn nhân. Họ là... người đã chọn sống, dù không được phép tồn tại. Giống anh.

"Sân trước," Kha nói. "Phải ra ngoài trước khi hệ thống khởi động lại."

"Ba phút?" An Nhiên hỏi.

Kha nhìn đồng hồ. Kim giây chạy đều.

"Hai phút. Có lẽ ít hơn."

"Sân trước là đâu?"

"Đếm tiếp."

"Năm mươi tám. Năm mươi chín. Sáu mươi."

Họ vượt qua sảnh chờ. Bên kia là một hành lang khác — ngắn hơn, hẹp hơn, với một cánh cửa sắt ở cuối. Cánh cửa có biển số: `CỔNG RA KHẨN CẤP`.

Kha chạy tới. Cánh cửa bị khóa — không phải khóa điện tử, mà là khóa cơ. Một thanh sắt ngang qua hai tay cửa.

"Đẩy," Kha nói.

Họ cùng đẩy. Thanh sắt không nhúc nhích.

"Khóa từ bên trong," An Nhiên nói.

Kha nhìn quanh. Không có tay gạt. Không có nút bấm. Chỉ có một khe nhỏ ở giữa cánh cửa — kích thước bằng một con tem bưu chính.

"Chìa khóa," Kha nói.

Anh móc túi áo — Chìa Khóa Thịt đã tan chảy từ lâu, hòa vào tay phải. Không còn gì để mở.

"Kha—"

"Đếm tiếp."

"Ba. Bốn. Năm."

Cánh cửa bên trái sảnh chờ bắt đầu sụp xuống. Không phải sụp đổ — mà là tan biến, từng mảng một, biến thành dữ liệu xanh lá, chảy xuống sàn.

Hệ thống đang xóa toàn bộ khu vực này.

"Đẩy mạnh hơn," Kha nói.

Họ cùng đẩy. Thanh sắt cong nhẹ — không đủ để mở, nhưng đủ để biết rằng nếu họ tiếp tục...

"Kha," An Nhiên nói. Cô đưa tay vào túi áo. Lấy ra một thứ — tấm vé tím. Tấm vé Hắc Vũ đưa.

Cô nhìn Kha. "Cái này..."

"Giữ nó," Kha nói. "Trước khi—"

"Không," An Nhiên đáp. Cô đưa tấm vé cho Kha. "Cậu mở."

Kha nhìn tấm vé. Bên mặt trước là dòng chữ: `VÉ KHỨ HỒI`. Bên mặt sau là một ký hiệu — giống như dấu hiệu của Chìa Khóa Thịt, nhưng khác. Nhỏ hơn. Tinh tế hơn.

Kha đưa tấm vé vào khe cửa.

Nó vừa khít.

Cánh cửa sắt rung. Thanh sắt rơi xuống. Cửa mở ra.

Ánh sáng tràn vào.

Kha và An Nhiên bước qua ngưỡng cửa.

Bên ngoài là... ánh sáng ban ngày.

Mặt trời. Bầu trời xanh. Những cái cây. Và con đường nhựa trước cổng bệnh viện Thiên Phúc.

Bình thường.

Thế giới thực.

Kha đứng đó. Nhìn xung quanh.

Không có dữ liệu. Không có dòng chảy xanh lá. Không có tiếng gõ cửa. Chỉ có gió. Tiếng chim. Và ánh nắng ấm áp chiếu lên da anh.

Anh đưa tay phải lên mặt. Cảm nhận nhiệt độ. Cảm nhận gió.

"Chúng ta thoát rồi," anh nói.

An Nhiên đứng bên cạnh cô. Cô nhìn đồng hồ trên tay Kha — mặt đồng hồ vẫn vỡ, nhưng kim đồng hồ chỉ: 04:44.

Bất biến.

"Đồng hồ," cô nói.

Kha nhìn. Đúng. Vẫn là 04:44.

Không phải 04:45. Không phải 04:43. Không phải 05:00.

04:44.

Vĩnh cửu.

"Hệ thống," Kha nói. "Nó không cho phép thời gian tiếp tục."

"Thế giới bên ngoài..."

"Vẫn còn đó. Nhưng giờ đây bị mắc kẹt trong 04:44."

Kha nhìn lại bệnh viện. Cánh cửa sắt sau lưng họ đóng sầm lại. Không phải đóng — mà là biến mất, tan thành dữ liệu xanh lá, hòa vào bức tường.

Hệ thống đang xóa mọi dấu vết.

"Kha," An Nhiên nói. Cô nhìn anh. "Bây giờ thì sao?"

Kha nhìn đồng hồ. 04:44.

Anh nhìn tay phải — nơi Chìa Khóa Thịt từng tan chảy. Vẫn còn đó. Vẫn cảm nhận được.

"Đợi," anh nói.

"Đợi cái gì?"

"Đợi đơn hàng tiếp theo."

An Nhiên nhìn anh. Không sợ. Không ngạc nhiên. Cô chỉ gật đầu.

"Được."

Từ trong bệnh viện, một âm thanh vang lên.

Không phải tiếng gõ cửa.

Mà là tiếng chuông. Chuông báo đơn hàng.

Kha nhìn xuống tay phải. Dữ liệu xanh lá hiện lên — không phải trên màn hình điện thoại, mà trên chính da anh. Một lá đơn mới.

`ĐƠN HÀNG CẤP ĐỎ`

`KHÁCH HÀNG: CHỦ ÂM LỘ`

`VỊ TRÍ: BÊN TRONG`

`THỜI GIAN: 04:44`

Kha nhìn An Nhiên.

"Anh không quay lại," anh nói, "thì hãy nhớ rằng anh đã sống."

An Nhiên nhìn anh. Mắt cô đỏ hoe, nhưng cô không khóc.

"Em sẽ nhớ."