Chương 42: Linh Hoạt Của Kẻ Ác

Hành lang B không rộng, nhưng nó dài đến mức mắt thường không thể đo đạc được điểm kết thúc.

Hai bên tường là những chiếc quan tài gỗ mộc, xếp chồng lên nhau vô tận — không phải gỗ thông thường, mà là loại gỗ đen ngòm, ẩm ướt, như thể vừa mới bốc lên từ một bãi tha ma sau trận mưa đêm. Mùi đất ẩm quyện với mùi thuốc tẩy nồng gắt, khiến Kha ho khan. Bàn tay phải trống rỗng của anh run rẩy theo mỗi nhịp bước, sự tê dại đang lan lên khuỷu tay.

Hắc Vũ đi trước.

Anh ta không nhìn quanh. Không do dự. Bàn tay trái cầm một chiếc đồng hồ bỏ túi bằng bạc — chiếc đồng hồ Kha đã thấy anh ta dùng ở Khu Cách Ly số 7 — giờ đang quay ngược chiều kim đồng hồ với tốc độ nhanh đến mức tạo ra một âm thanh vo ve, sắc nhọn như ruồi bay.

"Anh đang làm gì vậy?" Kha hỏi, cổ họng khô rát.

"Hủy bẫy," Hắc Vũ đáp, không quay đầu. "Chương trình này thông minh hơn những con ma vô danh ban nãy. Nó biết chúng ta đang tiến vào vùng nhớ. Vùng nhớ thì không có quy tắc — nó có cảm xúc. Và cảm xúc thì luôn tạo ra cái bẫy."

"Cái bẫy gì?"

"Con người."

Hắc Vũ dừng lại.

Trước mặt họ, cuối hành lang, không còn quan tài. Mà là một cánh cửa gỗ cũ kỹ — cánh cửa Chung cư An Phúc. Cánh cửa số 304.

Kha đứng sững lại. Tim anh đập mạnh vào lồng ngực, một nhịp đập nặng nề, sai lệch. Cánh cửa này… anh đã thấy nó ở nơi khác. Trong ký ức. Trong bức ảnh. Trong giấc mơ bị cấm đoán.

"00:52:30," Hắc Vũ nói, nhìn vào mặt đồng hồ. "Hai mươi lăm phút còn lại. Đừng để mất thời gian cho nỗi nhớ."

Cánh cửa tự mở.

Một mùi hương lạ ùa ra — mùi cháo nóng, mùi thuốc sát trùng, mùi giấy bạc cũ kỹ. Và tiếng trẻ con khóc.

Kha ngay lập tức nhắm mắt lại.

*Luật 3: Nhắm mắt khi nghe tiếng trẻ khóc.*

Nhưng lần này khác. Lần này, tiếng khóc không đến từ hành lang. Nó đến từ bên trong căn phòng. Nó vang lên trong đầu anh, không phải qua tai.

"Đừng nhắm," Hắc Vũ nói, giọng lạnh tanh như một lưỡi dao. "Đó là tiếng khóc của đứa trẻ đang chờ. Nếu em nhắm mắt, nó sẽ nghĩ em không muốn giao hàng. Và khi khách hàng không hài lòng… hệ thống sẽ tìm cách khác."

"Cách gì?"

Hắc Vũ không đáp. Anh ta bước qua cánh cửa.

Kha mở mắt, bước theo.

Phòng 304 không giống như anh nhớ trong những giấc mơ vỡ vụn. Nó nhỏ hơn. Tối hơn. Tường vàng ố, sàn nhà ẩm mốc. Một chiếc giường sắt nhỏ đặt giữa phòng, trên đó là một bé trai khoảng sáu tuổi, tóc đen ngắn, mặc bộ đồ ngủ màu xanh nhạt. Bé ngồi thẳng lưng, tay ôm một con búp bê vải cũ kỹ, rách một bên tai.

Bé nhìn Kha.

Mắt bé không đỏ. Không máu. Không trống rỗng. Mà… buồn. Một nỗi buồn già cỗi, không thuộc về tuổi sáu.

"Chú là người giao hàng à?" Bé lên tiếng, giọng trong trẻo nhưng vang vọng trong căn phòng đóng kín.

Kha nuốt nước bọt. "Ừ."

"Cháu cần chú đưa cháu về nhà."

"Nhà cháu ở đâu?"

Bé đứng dậy, đặt con búp bê xuống giường. "Nhà cháu ở chung cư An Phúc. Tòa 3, tầng 4, phòng 304."

Kha đứng sững. Không khí trong phòng như đông đặc lại.

*Chung cư An Phúc. Tòa 3. Phòng 304.*

Đây chính là căn phòng mà…

"Cháu là ai?" Kha hỏi, giọng run rẩy đến mức anh tự giận mình.

"Cháu tên là Minh. Minh Kha."

Không gian quanh họ rung chuyển nhẹ. Hắc Vũ đứng sau lưng Kha, im lặng. Bàn tay anh ta siết chặt đồng hồ bạc, kim giây giật cục.

"Minh…" Kha lặp lại, giọng trầm hẳn lại. "Tên cháu là… Kha?"

"Ừ. Minh Kha. Mẹ cháu bảo cháu phải đợi người giao hàng. Mẹ nói nếu chú đến đúng giờ, cháu sẽ được về nhà."

*Kha.*

Tên anh.

Cái tên này không thuộc về bé trai trước mặt anh. Nó thuộc về anh — Trần Minh Kha. Shipper. Người sống. Người bị hệ thống giam giữ.

Nhưng tại sao… một linh hồn bé nhỏ lại mang tên anh? Và tại sao cái tên ấy lại cảm thấy nặng nề đến vậy, như thể nó là một lời nguyền?

"Chú có mang cháu không?" Bé Minh hỏi, giọng nhẹ nhàng. "Cháu lạnh lắm."

Kha nhìn tay phải trống rỗng của mình. Nhìn bé Minh. Nhìn căn phòng.

Rồi anh nhìn Hắc Vũ.

Anh ta đang cầm đồng hồ bạc, nhìn chằm chằm vào mặt bé Minh. Ánh mắt của anh ta không còn lạnh lùng như trước — mà… phân tích. Tính toán. Và ra lệnh.

Rồi, Hắc Vũ đưa ra một quyết định.

Anh ta lấy từ trong túi áo ra một vật phẩm — một chiếc khăn tay màu trắng, viền ren cũ kỹ, thơm mùi lavender. Chiếc khăn này không có trong danh mục vật phẩm thông thường của hệ thống. Nó không phải là Nhang Dẫn Hồn, không phải là Đồng Tiền Âm. Nó là… cấm vật.

"Anh đang làm gì?" Kha hỏi, cảnh giác.

"Thanh lọc cảm xúc," Hắc Vũ đáp, nhanh chóng phủ chiếc khăn lên người bé Minh. "Khách hàng này mang 'dư âm cảm xúc' quá cao. Nếu chú giao hàng mà không xử lý trước, chú sẽ bị cuốn vào vòng lặp ký ức. Và chú sẽ chết."

Chiếc khăn lan tỏa một luồng khí lạnh. Bé Minh ngừng khóc. Mắt bé mở to, nhìn Kha. Nhưng nỗi buồn trong mắt bé dần tan biến, thay vào đó là sự trống rỗng của một con búp bê bị kéo dây.

"Chú Minh… chú nhớ cháu không?" Bé Minh hỏi lại, nhưng giọng đã mất đi sự sống động, trở nên đều đều, vô hồn.

Kha lắc đầu. "Không… tôi không biết cháu."

"Nhưng chú có tên cháu," bé Minh nói, giọng phẳng phiu. "Mẹ bảo… chú sẽ quên. Nhưng nếu chú nhớ, chú sẽ cứu được cháu. Và cả mẹ nữa."

*Kha.*

Tim anh đập mạnh đến mức đau nhói. "Bé Minh…"

"Đừng gọi bé là 'Minh'," Hắc Vũ cắt ngang, giọng sắc lẹm. "Gọi bé là 'Khách hàng'. Gọi bằng tên riêng là vi phạm Luật 6: Không xác lập quan hệ cảm xúc với khách hàng. Nếu chú vi phạm, chú sẽ bị trừ toàn bộ Âm Đức và… Xóa Sỏy sẽ tiến triển nhanh hơn."

Kha im lặng. Anh nhìn bé Minh. Nhìn bé đang đứng đó, tay ôm chặt con búp bê, mắt trống rỗng nhìn chằm chằm vào anh.

Và anh nhận ra điều gì đó kinh khủng.

Bé Minh không phải là một khách hàng ngẫu nhiên. Bé là… một mảnh ghép. Mảnh ghép mà anh đã mất. Mảnh ghép mà hệ thống đang cố gắng giữ lại.

"Chú Minh…" bé Minh lại lên tiếng, giọng như một bản ghi lỗi. "Chú có muốn nghe mẹ cháu kể chuyện không?"

"Không," Kha nói, giọng chắc chắn, cố giữ vững lập trường. "Tôi chỉ muốn hoàn thành đơn hàng."

"Đưa cháu về nhà," bé Minh nói, giọng đều đều. "Nhà cháu ở An Phúc. Tòa 3. Phòng 304. Chú nhớ không?"

Kha gật đầu, đầu anh nặng trĩu.

"Vậy thì đi thôi," bé Minh nói, đưa tay ra.

Kha nhìn bàn tay nhỏ bé kia. Nhìn Hắc Vũ, người đang đứng im, đồng hồ bạc vẫn quay ngược chiều kim đồng hồ. Hắc Vũ nhìn anh. Ánh mắt anh ta không hề cổ vũ, cũng không ngăn cản. Nó chỉ nói một điều: *Đây là lựa chọn của chú. Hãy chịu trách nhiệm.*

Kha đưa tay ra.

Anh nắm lấy tay bé Minh.

Nóng.

Không phải nóng như da người sống. Mà… như nắm lấy một tia nắng cuối thu. Ấm áp. Mơ hồ. Và đau nhói.

"00:30:00," Hắc Vũ nói, nhìn vào đồng hồ. "Bao gồm cả bước tiếp theo, chú có hai mươi lăm phút để hoàn thành giao hàng. Đừng thất bại."

Kha kéo bé Minh bước đi. Bé đi bên cạnh anh, tay vẫn ôm con búp bê, ánh mắt không rời khỏi anh.

"Chú Minh…" bé Minh lên tiếng, giọng như thì thầm trong gió.

Kha khựng lại.

"Chú có nhớ mẹ cháu không?"

"Không," Kha nói. "Nhưng tôi muốn nhớ."

Bé Minh im lặng. Rồi bé nói: "Thì ra chú cũng bị quên."

Kha nhìn bé. "Tôi không bị quên. Tôi chỉ… chưa nhớ."

"Vậy thì nhớ đi," bé Minh nói, giọng vang vọng trong đầu Kha. "Vì nếu chú quên, cháu sẽ không còn nơi nào để về."

Hành lang tối lại.

Ánh đèn huỳnh quang nhấp nháy, kêu lên những tiếng vo ve đau tai. Mùi cháo nóng biến mất, thay vào đó là mùi khói. Mùi khét.

Và tiếng hét.

Tiếng hét của hàng trăm người.

"An Nhiên!" Kha hét lên, quay lại.

Nhưng phòng 304 đã trống rỗng. Chỉ còn lại Hắc Vũ, đứng trước mặt anh, đồng hồ bạc vẫn quay.

"Khách hàng đã đi," Hắc Vũ nói, giọng bình thản như thể vừa kết thúc một giao dịch nhỏ. "Và chú… vừa hoàn thành một nửa đơn hàng. Nửa còn lại là chú phải tìm cách đưa bé Minh về nhà. Và nhà của bé… không nằm trong hệ thống của chúng ta."

"Ý anh là sao?" Kha hỏi, tay vẫn còn cảm giác ấm lạ của bàn tay bé Minh.

Hắc Vũ nhìn Kha. Ánh mắt anh ta lần đầu tiên lộ ra một thứ gì đó… giống như sự tò mò.

"Ý tôi là… Chung cư An Phúc không phải là một địa điểm. Nó là một ký ức. Và để đưa một khách hàng về nhà trong vùng ký ức, chú không cần tìm đường. Chú cần… nhớ lại chính mình."

Kha nhìn tay phải trống rỗng của mình. Và lần đầu tiên, anh hiểu.

Đơn hàng này không phải là giao hàng cho một linh hồn.

Nó là giao hàng cho chính anh — Trần Minh Kha — người đã bị hệ thống xóa tên từ 17 năm trước.

Bé Minh không phải là khách hàng.

Bé Minh… là phần ký ức của anh.