Ánh Nắng Sau Cơn Mưa - Âm Lộ — Shipper Giao Hàng Cho Người Chết

Màn hình điện thoại vẫn sáng.

Dòng chữ *QUẢN TRỊ VIÊN MỚI ĐÃ ĐƯỢC KÍCH HOẠT* nằm đó, đen trên nền trắng, như thể vừa được khắc lên kính ngay trước mắt họ. Không phải từ app. Không phải từ hệ thống Âm Lộ. Mà từ chính chiếc điện thoại — một thiết bị vô tri, đang mang một thông báo mà cả Kha và An Nhiên đều chưa thể giải mã.

Kha cầm điện thoại. Nặng hơn bình thường. Có lẽ là do anh tưởng tượng.

An Nhiên ngồi dậy, tay vẫn còn run. Ba ngày đã lấy đi của cô ấy chút sức lực, nhưng mắt cô thì hoàn toàn tỉnh táo — quá tỉnh táo, như thể cô đang cố ép bản thân phải ở lại thực tại chứ không để mình trôi đi lần nữa.

"Anh sẽ mở nó sao?" cô hỏi.

Kha nhìn cô. Nhìn màn hình. Rồi anh lật điện thoại lại, đặt mặt kính úp xuống cạnh gối.

"Để đấy," anh nói. "Đừng để nó rung nữa."

Điện thoại im. Nhưng nhịp đập trong lồng ngực anh thì không.

An Nhiên nhìn chiếc điện thoại, rồi nhìn Kha. Cô muốn hỏi gì đó — câu hỏi về người quản trị viên mới, về trò chơi chưa kết thúc, về ba ngày mất tích giữa hai thế giới — nhưng cổ họng cô khàn, và có lẽ những từ đó vẫn chưa hình thành trong đầu. Cô chỉ gật đầu, nhẹ nhàng để không làm đau cơ cổ.

Kha đứng dậy. Gối đầu giường của anh trống rỗng. Anh không nhớ mình đã nằm đây — hay là anh đã không nằm ở đây từ lâu, khi bệnh viện Thiên Phúc vẫn còn là bệnh viện Thiên Phúc, và thế giới vẫn quay theo quy luật của nó.

"Đi ra ngoài không?" anh hỏi.

An Nhiên khẽ thở ra, một tiếng cười gằn không thành tiếng. "Nếu không ra, thì chúng ta ở lại làm gì? Đếm trần phòng?"

Họ rời phòng khám vào lúc 10 giờ sáng — hoặc có lẽ là 2 giờ chiều. Đồng hồ trên tường phòng không chạy, và sau ba ngày bất động, Kha đã quên mất cách đọc thời gian thật. Ánh nắng chiếu qua hành lang, không phải thứ ánh sáng xanh lạnh lẽo của hệ thống, mà là ánh nắng vàng nhạt, ấm, mang theo bụi mịn bay lơ lửng trong không khí.

Hành lang bệnh viện thực không giống bệnh viện trong Âm Lộ. Không có mùi thuốc sát trùng nồng nặc, không có tiếng bước chân đều đặn của những bóng người không mặt, không có đồng hồ đếm ngược 04:44 khắc lên tường. Chỉ có tiếng xe đẩy lăn bánh, tiếng ai đó gọi tên từ phía cuối hành lang, và mùi nước lau sàn còn vương lại.

Kha đi trước. An Nhiên đi sau, tay vịn vai anh khi bước xuống cầu thang. Chân cô vẫn chưa vững, nhưng cô không nói. Cô không bao giờ than vãn.

Cánh cửa kính trượt ra.

Ánh nắng ùa vào.

Kha đứng lại. Mắt anh nhắm hờ, đón ánh sáng trực tiếp lên mặt. Da anh cảm thấy nhiệt độ — không phải cái nóng ngột ngạt của không gian vô cực, không phải cái lạnh cắt da của Hẻm 44. Mà là cái nắng mùa hè, hơi oi, mang theo hơi ẩm từ con đường nhựa phía trước.

Rồi đến mùi.

Khói xe. Mồ hôi. Một vài chiếc xe bán kem vỉa hè đang bày đồ. Và xa xa, mùi hoa sữa từ một hàng cây nào đó. Những mùi mà bình thường anh sẽ không để ý. Những mùi mà trong ba ngày qua, anh đã gần như quên mất chúng tồn tại.

An Nhiên đứng sau anh, hít một hơi sâu. Cô nhắm mắt lại.

"Hơi thở của thành phố," cô nói, giọng nhẹ, như thể đang đọc một báo cáo pháp y về một hiện tượng chưa từng quan sát.

Kha không trả lời. Anh mở mắt, nhìn ra con đường. Xe cộ qua lại. Người đi bộ. Một đứa trẻ chạy qua, cười, rồi va vào chân người phụ nữ bán vé số — đứa trẻ xin lỗi, người phụ nữ cười, bảo không sao. Những chi tiết nhỏ đến mức tầm thường. Nhưng với Kha, chúng đáng giá hơn mọi đơn hàng Cấp Đỏ từng có.

Anh nhìn xuống tay trái.

Vết sẹo hình số 7 vẫn còn. Trên mu bàn tay, chạy dọc theo đường gân. Nó không còn là màu đen của Xóa Sỏy — không còn là cái lạnh rợn người khi hệ thống cố gắng xóa anh khỏi thực tại. Giờ đây, nó chỉ là một vết sẹo. Dày hơn da xung quanh, hơi nhô lên, sần sùi khi anh dùng ngón tay cái lướt qua.

Anh chạm vào nó. Không đau. Chỉ có cảm giác thô ráp, như thể da đã lành lại sau một vết thương cũ.

An Nhiên đứng cạnh anh, cũng nhìn xuống tay anh. Cô không nói gì. Cô chỉ đưa tay phải lên, khẽ chạm vào cạnh vết sẹo. Nhẹ, như thể sợ làm nó vỡ ra.

"Chúng ta đã thắng?" cô hỏi.

Câu hỏi nhẹ, nhưng trọng lượng của nó thì không. Thắng ở đây nghĩa là gì? Thắng hệ thống? Thắng cái chết? Thắng cả cái bóng của chính mình?

Kha nhìn vết sẹo. Nhìn con đường. Nhìn An Nhiên.

"Không," anh nói. "Chúng ta không thắng."

Cô nhìn anh. Đôi mắt cô chờ đợi.

"Chúng ta đã chọn sống," anh tiếp tục.

Hai chữ đó nặng hơn bất kỳ câu tuyên bố nào về chiến thắng. Vì chọn sống nghĩa là chấp nhận những hậu quả. Nghĩa là mang theo vết sẹo. Nghĩa là thức dậy mỗi sáng và đối mặt với thế giới — không phải thế giới lý tưởng không có quy tắc hay đơn hàng, mà là thế giới thật, với tất cả sự hỗn độn và mong manh của nó.

An Nhiên gật đầu. Một cái gật đầu chậm, như thể cô đang ghi nhớ từng khoảnh khắc này vào xương cốt mình.

Điện thoại trong túi Kha rung. Nhẹ. Một lần.

Kha nhìn cô. Cô nhìn anh.

"Hay là," anh khẽ nói, "chúng ta chỉ mới bắt đầu lại."

An Nhiên mỉm cười. Không phải nụ cười của người vừa thoát chết. Mà là nụ cười của người vừa nhận ra mình vẫn còn thở.

Kha xoay người, nhìn lại bệnh viện. Tòa nhà vẫn đứng đó. Không sụp đổ. Không biến dạng. Chỉ là một bệnh viện bình thường, với những bệnh nhân ra vào, những bác sĩ qua lại, và những bác sĩ thực sự — không phải bóng người áo trắng không mặt, không phải phần tử trung gian của hệ thống.

Anh bước tới cạnh An Nhiên. Hai người đứng dưới ánh nắng, không cần nói thêm điều gì.

Nhưng trong túi anh, điện thoại lại rung. Nhẹ hơn lần trước. Hầu như không cảm nhận được.

Kha không rút nó ra. Anh chỉ nhìn vết sẹo trên tay, rồi nhìn ra đường.

Trò chơi chưa kết thúc. Nó chỉ thay đổi hình thức.

Và lần này — có lẽ — anh sẽ là người viết luật.

Chương 138: Ánh Nắng Sau Cơn Mưa

Bình luận chương