Chương 68: Lời Nguyền Chuyển Giao

Tiếng gầm của Sâm còn vang vọng trong hành lang bê tông, dội lại từ những tấm gương vỡ nằm rải rác trên sàn. Nhưng không có gì đáp lại. Chỉ có tiếng thở khàn khàn, nặng như kéo cát, từ lồng ngực đã hóa đen của anh ta.

Vệt đen — thứ "bệnh" từ chân Sâm — đã bò lên đến đầu gối Kha. Nó không nóng. Ngược lại, nó lạnh đến mức da thịt bắt đầu tê cứng, mất cảm giác, giống như tay phải anh ta trước đây. Nhưng khác ở một chỗ: tay phải là *xóa*. Còn chân này là *lan*.

Kha nhìn xuống. Vệt đen đang di chuyển chậm rãi, như rễ cây tìm nước, như mực loang trong giấy. Nó không theo mạch máu. Nó đi thẳng — xuyên qua da, qua cơ, hướng lên trên. Hướng tới phần cơ thể còn nguyên vẹn.

"An Nhiên." Giọng Kha trầm, khô. "Cầm lấy tay tôi."

Cô ấy nắm. Ngón tay An Nhiên run nhẹ, nhưng không thả ra. Đôi mắt xám của cô ấy đang tập trung vào vệt đen trên chân Kha, ánh nhìn sắc như scalpel.

"Nó không phải âm khí thông thường," cô ấy nói, giọng đều đều. "Âm khí xâm nhập theo dạng sóng — cảm lạnh, tê, mơ màng. Cái này… có *đường đi*. Có hướng. Như một thứ đang *di cư*."

Kha gật đầu. Anh ta đã nghĩ vậy.

Sâm đứng đó, người cúi xuống, vai gồng lên. Da anh ta không còn là da nữa — đã hóa thành lớp chất sẫm màu, bóng láng như nhựa đường nóng, nứt nẻ thành từng mảng nhỏ. Mỗi khi nứt, bên trong không có thịt, không có xương, chỉ có một khoảng trống đen hơn nữa — như thể toàn bộ cơ thể anh ta đã bị *đào rỗng*, thay bằng thứ gì đó không thuộc về vật chất.

"Đừng nhìn," Sâm thì thét, không phải với Kha, mà với chính anh ta. "Đừng nhìn… đừng nhìn…"

"Mày nghĩ mình còn người để nhìn sao?" Kha đáp. Anh ta không lùi. Anh ta tiến lên một bước, bàn chân phải giẫm lên mảnh kính vỡ, không cảm thấy gì cả — chỉ thấy âm thanh khô khốc. "Mày đã *giao chính mình*. Mày đã vi phạm Luật 7. Hệ thống không cho phép shipper tự hủy. Vậy nên nó làm cái gì?"

Sâm quay đầu lại. Mắt trái anh ta vẫn mở to, khô nẻ, đồng tử co nhỏ đến mức chỉ còn một chấm trắng. Mắt phải — hốc mắt trống rỗng, "Mắt Xương" đã tan chảy vào xương.

"…Nó không cho phép," Sâm gằn. "Nhưng nó cũng *không cho phép* mày thoát."

Kha nhìn xuống chân mình. Vệt đen đã vượt qua đầu gối. Đang ở giữa đùi.

"Đính kèm," Kha nói. "Mày không muốn giết tôi. Mày muốn *kéo tôi xuống*. Để cả hai cùng phân rã. Để cả hai cùng *không được chết* — vì chết là kết thúc. Còn cái này…" Anh ta giơ bàn tay trong suốt lên, nhìn từng ngón mờ dần. "Cái này là *kéo dài*. Là *vô tận*."

Sâm cười. Nụ cười làm rách lớp da hóa đen ở khóe miệng.

"Đúng vậy. Mày hiểu rồi. Đơn hàng của tao — #099 — không phải để giao cho ai khác. Đơn hàng này là *mồi*. Mồi dính. Mày nhận nó, mày dính vào tao. Mày giao nó… mày *thành* tao."

Kha im lặng.

Trong đầu anh ta, điện thoại re — không phải chuông, mà là tiếng thông báo hệ thống, nghe như tiếng kim loại va vào kính.

**[ĐƠN HÀNG CỦA SHIPPER #099. TRẠNG THÁI: BỆNH HÓA.]**

**[ĐƠN HÀNG KHÔNG THỂ HOÀN THÀNH THEO QUY CHUẨN.]**

**[CHỌN: (1) TỰ HỦY ĐƠN HÀNG — ÁN PHẠT: LIÊN KẾT VÔ HẠN. (2) CHUYỂN GIAO — ĐỐI TƯỢNG: TỰ NHIÊN.]**

Kha nhìn dòng chữ. Anh ta đọc lại ba lần.

*(2) Chuyển giao — đối tượng: tự nhiên.*

"Tự nhiên…" Kha lặp lại. "Không phải chuyển cho người khác. Chuyển cho *mọi thứ*. Cho không khí, cho sàn nhà, cho chính căn phòng này. Để nó *hòa tan* — chứ không phải *đính kèm*."

An Nhiên siết tay anh ta chặt hơn. "Kha — vệt đen trên tay cậu…"

Kha quay tay phải lại. Bàn tay trong suốt đến khuỷu đã lan xuống ngón út. Ngón út *mờ* đi — không còn màu da, không còn ánh phản chiếu, chỉ còn một khoảng trống hình ngón tay, như thể phần đó chưa bao giờ tồn tại.

Nhưng quan trọng hơn: vệt đen từ chân phải đã bắt đầu leo lên đùi. Và từ đùi, nó không dừng lại. Nó phân nhánh — một nhánh nhỏ, mảnh như sợi chỉ, đang bò lên hông, hướng tới phần cơ thể An Nhiên đang nắm lấy cổ tay anh ta.

"Nó tìm đường đến người gần nhất," An Nhiên thì thét, cô ấy buông tay ra như bị điện giật, lùi lại hai bước. "Kha, đừng chạm vào tôi!"

Kha không chạm. Anh ta đứng nguyên tại chỗ, hai tay dang ra, như thể đang cân đo khoảng cách giữa mình và thế giới còn lại.

Anh ta nghĩ về Luật 7: *Shipper không được giao chính mình.*

Nhưng Luật 7 không cấm shipper *chọn cách bị hủy*. Nó chỉ cấm *giao* — tức là chủ động chuyển giao cho một đối tượng cụ thể. Nếu đơn hàng này không có đối tượng… nếu nó được chuyển cho *môi trường*…

Thì nó không phải là "giao hàng".

Nó là *tự phân rã có kiểm soát*.

Kha nhìn Sâm. "Mày muốn tao làm gì? Tiêu diệt mày? Không được. Hệ thống không cho phép shipper giết nhau — đó là Luật 5. Và dù có cho phép, tao cũng không làm vậy."

Sâm cười, tiếng cười vỡ vụn như thủy tinh. "Tao chưa bao giờ muốn mày *giết* tao. Tao muốn mày *chọn*."

"Chọn cái gì?"

"Chọn *địa chỉ*."

Kha nhíu mày. "Địa chỉ?"

"Đơn hàng của tao — #099 — có một địa chỉ. Nhưng tao đã quên. Hoặc hệ thống đã xóa. Hoặc tao đã không bao giờ nhớ." Sâm dùng tay — bàn tay đã hóa đen, ngón tay ngắn lại, như đang co rút — chỉ vào chính ngực mình. "Ở đây. Địa chỉ là *nơi tao đã bỏ*. Nơi tao không về nữa."

Kha đứng yên.

Anh ta nhìn xuống bàn chân trái — vẫn còn nguyên. Nhìn lên bàn tay phải — vẫn trong suốt. Nhìn lên bàn tay trái — An Nhiên vừa buông, nhưng những ngón tay cô ấy đang run không ngừng.

Và anh ta hiểu.

Đơn hàng #099 không phải là thứ để *giao*. Nó là thứ để *nhận lại*. Nhận lại cái mà Sâm đã đánh đổi để trở thành shipper. Nhận lại cái mà anh ta đã quên khi bước vào hệ thống.

Nếu Kha *nhận* nó — nếu Kha *đọc* nó — thì vệt đen sẽ không lan lên cơ thể anh ta. Nó sẽ đi vào *đơn hàng*. Vào *lỗ hổng* mà Sâm đã tạo ra.

Nhưng nếu Kha *từ chối*…

…nó sẽ tiếp tục lan. Và một ngày nào đó, khi nó vượt qua ngực, vượt qua cổ, vượt qua cằm — nó sẽ chạm vào mặt. Và Kha sẽ *trở thành* phần tiếp theo trong chuỗi phân rã của Sâm.

Không phải chết.

*Hỏng.*

"An Nhiên," Kha nói, giọng vẫn đều. "Cậu có nhớ quy tắc về 'khách hàng đặc biệt' không?"

An Nhiên gật đầu, mắt vẫn không rời vệt đen trên chân Kha. "Cậu… cậu không phải shipper thông thường. Hệ thống không nhận diện cậu là 'người giao'. Cậu là 'người nhận'."

"Đúng." Kha hít thở. "Đơn hàng này — #099 — không cần được *giao*. Nó cần được *nhận*. Và người nhận duy nhất có thể tiếp cận mà không bị hệ thống coi là vi phạm… là tôi."

Anh ta bước tới.

Một bước. Vệt đen trên đùi giật nhẹ, như thể nhận ra mục tiêu.

Hai bước. Sâm nhìn Kha, mắt trái mở to đến mức nước mắt — nếu anh ta còn nước mắt — có thể chảy ra. Nhưng không có nước mắt. Chỉ có sự trống rỗng.

Ba bước. Kha đứng trước mặt Sâm. Anh ta nhìn thẳng vào hốc mắt trống, vào mắt khô nẻ, vào nụ cười rách nát.

"Địa chỉ," Kha nói. "Nói cho tôi biết."

Sâm im lặng. Một khoảng lặng dài. Hành lang bê tông xung quanh họ bắt đầu *run* — không phải do rung động vật lý, mà do tần số thấp, như tiếng nhạc bị bóp méo, vang từ đâu đó sâu bên dưới tầng hầm.

Rồi Sâm thì thét — không phải bằng giọng, mà bằng một âm thanh không phải âm thanh, như tiếng kim loại cào vào kính, như tiếng hàng trăm người cùng nói một lúc nhưng không thành lời.

Và trong khoảng khắc đó — Kha *thấy*.

Không phải bằng mắt. Không phải bằng "Mắt Âm" hay vật phẩm nào. Mà bằng một khe hở trong nhận thức, một vết nứt mà vệt đen đã tạo ra trên cơ thể anh ta, cho phép anh ta *nhìn* — không thấy hình ảnh, mà thấy *ký ức*.

…Một căn phòng nhỏ. Tường trắng. Một đứa bé ngồi trên sàn, xếp hình bằng những mảnh gỗ. Người phụ nữ đứng ở cửa, tóc ngắn, mặc áo blouse trắng. Cô ấy không quay lại. Cô ấy chỉ đứng đó, nhìn đứa bé, và mỉm cười.

…Một cuộc điện thoại. Tiếng khóc. Tiếng gọi "Hà ơi, Hà ơi". Cô ấy không nghe. Cô ấy đang viết một thứ gì đó vào giấy — tên, địa chỉ, số điện thoại — rồi gấp lại, nhét vào túi áo.

…Một đám cháy. Lửa đỏ. Khói đen. Cô ấy chạy ra, nhưng không phải để thoát. Cô ấy chạy *vào*. Đưa đứa bé ra. Đưa những người khác ra. Và khi lửa nuốt chửng cánh cửa phía sau… cô ấy quay lại.

…Một chiếc xe taxi. Tài xế nói: "Chị đi đâu?" Cô ấy nói một địa chỉ. Địa chỉ mà Kha *thấy* trong ký ức.

…Và sau đó — im lặng.

Kha mở mắt. Nước mắt anh ta — lần đầu tiên sau nhiều tháng, sau nhiều đơn hàng, anh ta *cảm thấy* gì đó ở hốc mắt. Nóng. Chảy xuống má.

"Địa chỉ," Kha lặp lại, giọng run. "Là đâu?"

Sâm sụp xuống. Không phải chết. Không phải ngất. Chỉ là *sụp*. Như thể toàn bộ xương cốt anh ta vừa mất đi khả năng chịu lực. Anh ta ngồi xổm trên sàn, đầu cúi, vai gồng, và…

…khóc.

Tiếng khóc không thành lời. Không phải tiếng nức nở của người sống. Mà là âm thanh của một thứ đã *khô* từ lâu, giờ đang chảy ra lần cuối.

"Tên tôi là Lê Văn Sâm," anh ta thì thét, giọng vỡ. "Tôi có một đứa con gái. Tên nó là… tên nó là…"

Sâm dừng lại. Mắt anh ta nhắm chặt. Miệng mở, nhưng không có chữ nào ra.

"Tên nó là gì?" Kha hỏi.

"…Tôi không nhớ."

Sâm ngước lên. Mắt anh ta trống rỗng. Không phải vì "Mắt Xương" đã tan. Mà vì *ký ức* đã biến. Anh ta nhớ có con gái. Nhớ có địa chỉ. Nhưng không nhớ *tên*. Không nhớ *mặt*. Không nhớ *giọng nói*.

Chỉ nhớ *sự mất mát*.

Và trong khoảnh khắc đó, Kha hiểu — đây không phải "lời nguyền chuyển giao". Đây là *lời nguyền quên lãng*. Hệ thống không cho phép shipper nhớ. Không cho phép họ giữ. Nó lấy đi tất cả — tên, tuổi, gia đình, ký ức — và chỉ lại cho họ một thứ: *đơn hàng*.

Nhưng đơn hàng này…

…đơn hàng này là thứ *cuối cùng* Sâm giữ được. Đơn hàng #099 không phải để giao. Nó là *thư từ*. Là *lời nhắn* từ một người cha đã mất hết, gửi đến một đứa con gái mà anh ta không còn nhớ tên.

Và Kha — người nhận duy nhất — sẽ phải chọn.

Nhận lấy ký ức đó. Để nó *cháy* trong anh ta. Để vệt đen dừng lại.

Hay từ chối. Để nó tiếp tục lan. Và một ngày nào đó, khi nó chạm mặt, Kha sẽ *quên* — không phải tên mình, mà là *lý do mình sống*.

Điện thoại re lần nữa.

**[ĐƠN HÀNG #099. CHỜ QUYẾT ĐỊNH.]**

**[THỜI GIAN: 03:47.]**

Kha nhìn đồng hồ. Ba phút tư mươi bảy giây đến 04:44.

Anh ta nhìn xuống bàn tay phải trong suốt. Nhìn lên bàn tay trái vẫn còn màu da.

Rồi anh ta nhìn Sâm — người đàn ông đã hóa đen, đã khóc, đã quên tên con gái mình — và nói:

"Tên con gái cậu là gì?"

Sâm im lặng.

Kha chờ.

Và trong khoảng lặng đó, hành lang bê tông xung quanh họ bắt đầu *tan* — từng mảng tường bong ra, rơi xuống nhưtro, để lộ ra bên dưới không phải đất đá, mà là *ánh sáng*. Một thứ ánh sáng mờ, vàng nhẹ, như đèn ngủ trong phòng trẻ con.

Và Kha hiểu — đây không phải địa chỉ vật lý.

Đây là *nơi*.

Nơi Sâm đã bỏ.

Và anh ta đang ở đó. Ngay bây giờ.

Kha bước tới. Một bước. Hai bước. Và anh ta *đưa tay* — bàn tay trái, bàn tay vẫn còn sống — vào khoảng trống nơi ngực Sâm, vào khoảng trống nơi vệt đen đang lan lên đùi anh ta, vào khoảng trống nơi *đơn hàng* đang chờ.

Và anh ta *nhận*.