An Nhiên Thức Dậy - Âm Lộ — Shipper Giao Hàng Cho Người Chết

Ánh sáng.

Không phải thứ ánh sáng trắng vô hồn của hệ thống, không phải thứ ánh sáng xanh lạnh của màn hình điện thoại — mà là ánh nắng. Thật. Chảy qua khung cửa sổ hẹp, xuyên qua tấm rèm cũ kỹ màu xám, đổ xuống sàn nhà những vệt vàng ấm.

Kha mở mắt.

Cổ anh đau. Một nỗi đau mơ hồ, lan tỏa từ gáy xuống vai, như thể cả cơ thể vừa bị ai đó tháo rời rồi ghép lại qua đêm. Anh nằm trên giường — giường thật, nệm mềm hơn anh nhớ, ga trải giường có mùi thuốc sát trùng lẫn một chút hương vải giặt khô.

Anh quay đầu.

Bên cạnh anh, An Nhiên vẫn nằm đó. Mắt nhắm. Miệng hơi hé. Ngực cô lên xuống đều đặn, nhịp nhàng như tiếng sóng xa. Dáng vẻ bình yên đến lạ — lần đầu tiên trong mười bảy năm, Kha nhìn thấy một khuôn mặt không mang vẻ lo âu hay cảnh giác.

"An Nhiên."

Anh gọi tên cô. Giọng anh khàn, nứt nẻ, như thể đã không sử dụng trong nhiều ngày — hay nhiều năm.

Cô không đáp.

Kha đưa tay lên mặt. Da anh vẫn còn ở đó. Anh vuốt má, vuốt cằm, vuốt cổ — không có cảm giác mất mát, không có khoảng trống. Tay trái anh, nơi 'Xóa Sỏy', giờ chỉ còn lại một vết sẹo mờ nhạt hình số 7. Không đau. Không ngứa. Chỉ là một dấu hiệu, như thể cơ thể đang thì thầm: *Ta đã ở đó. Ta đã chịu đựng. Nhưng ta vẫn còn.*

Cánh cửa phòng bệnh mở mạnh.

Một bác sĩ mặc áo trắng chạy vào, theo sau là hai y tá. Bác sĩ cầm bảng ghi chép, mắt mở to, giọng run rẩy:

"Trần Minh Kha! Nguyễn An Nhiên! Các cháu... các cháu tỉnh rồi! Các cháu biết không, các cháu đã昏迷 ba ngày! Chúng tôi đã..."

Bác sĩ dừng lại, hít một hơi dài, như thể cần thời gian để xử lý thông tin không thể tin được. Ba ngày. Ba ngày hai người trẻ nằm bất động trên hai giường cạnh nhau, không phản ứng với kích thích, chỉ có máy theo dõi nhịp tim duy nhất.

"Tim các cháu vẫn đập," bác sĩ tiếp tục, giọng đã ổn định hơn, "nhưng não... não gần như im lặng. Như thể các cháu đã chọn không trở lại."

Kha nhìn An Nhiên.

Và lúc đó, cô ấy mở mắt.

Không phải mở từ từ, như người vừa thức dậy sau giấc ngủ trưa. Mà mở đột ngột, mở rộng, như thể cô đã đợi khoảnh khắc này từ rất lâu. Đôi mắt cô — màu nâu sẫm, ánh lên một thứ gì đó vừa mơ hồ vừa rõ ràng — nhìn thẳng vào anh.

Ba giây.

Bác sĩ và y tá đứng yên, quan sát. Không khí trong phòng đặc lại, nặng trĩu như thể chính căn phòng cũng đang nín thở.

Rồi An Nhiên khóc.

Không phải tiếng khóc lớn. Không phải nước mắt giàn giụa. Chỉ là những giọt nước mắt lặng lẽ, chảy từ khóe mắt, rơi xuống gối, để lại những vệt sáng trên làn da trắng bệch. Cô đưa tay lên mặt, chạm vào má mình, như thể không thể tin được cảm giác ướt lạnh này.

"Anh..." Cô thì thầm, giọng nghẹn lại. "Anh đã đánh thức tôi."

Kha không hiểu câu nói đó nghĩa là gì. Nhưng anh hiểu cảm giác.

Anh đưa tay, nhẹ nhàng nắm lấy tay cô. Da cô ấm. Rất ấm. Ấm hơn anh tưởng rất nhiều.

"Không," Kha nói, giọng vẫn khàn nhưng rõ ràng. "Anh chỉ... ở lại."

An Nhiên nhìn tay anh — đôi tay đang nắm tay cô, với những ngón tay còn lại chút run rẩy của người vừa thoát chết — rồi nhìn lên mắt anh. Nước mắt cô tiếp tục rơi, nhưng lần này, cô mỉm cười. Một nụ cười nhỏ, rất nhỏ, nhưng đủ để làm tan biến ba ngày dài bất động.

Bác sĩ hắng giọng, kéo sự chú ý trở lại với thực tại.

"Các cháu cần nghỉ ngơi. Ba ngày không ăn uống, không cử động... cơ thể các cháu sẽ suy yếu. Nhưng may mắn là —" bác sĩ kiểm tra bảng ghi chép, "các cháu vẫn khỏe mạnh. Chỉ cần vài ngày phục hồi là được."

Khi bác sĩ và y tá rời khỏi phòng, khóa cửa lại phía sau, Kha mới nhận ra: căn phòng này không phải bệnh viện Thiên Phúc.

Căn phòng nhỏ, hai giường, tường sơn màu kem đã bạc theo thời gian. Cửa sổ hướng ra con hẻm hẹp phía sau bệnh viện, nơi những dây phơi quần áo đan chéo nhau như mạng nhện. Bên ngoài, có tiếng xe máy chạy qua, tiếng người bán hàng rong rao gọi — âm thanh hỗn độn, ồn ào, nhưng sống động.

Thế giới thật.

Kha ngả đầu xuống gối, nhìn lên trần nhà. Vết nứt nhỏ hình mạng nhện ở góc phòng. Một vết ố vàng gần đèn trần. Những chi tiết nhỏ bé, vô nghĩa, nhưng tuyệt đối thực.

"Ba ngày," Kha nói.

An Nhiên gật đầu, vẫn đang lau nước mắt. "Ba ngày. Và... chúng ta đã thắng?"

Kha suy nghĩ. Một lúc lâu.

"Không," anh nói. "Chúng ta đã chọn sống."

Khác nhau. Rất khác nhau. Thắng là một trạng thái — kết quả của cuộc chiến. Còn chọn sống là một hành động — liên tục, đòi hỏi sự kiên trì, và không bao giờ thực sự kết thúc.

An Nhiên mỉm cười, hiểu.

Kha xoay người, nhìn ra cửa sổ. Ánh nắng buổi sáng mạnh hơn trước, đổ đầy căn phòng, xóa tan mọi bóng tối còn sót lại. Anh nhìn xuống bàn tay trái — vết sẹo hình số 7 vẫn còn. Nhưng nó không phải 'Xóa Sỏy' nữa. Nó là ký ức. Một vết sẹo của sự tồn tại.

Và rồi —

Điện thoại anh rung.

Một cú rung ngắn, mạnh, cắt ngang không gian yên tĩnh. Kha nhìn xuống — nó nằm trên giường bên cạnh An Nhiên, trên mép ga trải. Màn hình sáng lên.

*QUẢN TRỊ VIÊN MỚI ĐÃ ĐƯỢC KÍCH HOẠT.*

Kha ngồi dậy. An Nhiên cũng quay sang nhìn.

Màn hình điện thoại sáng trong tay anh, dòng chữ đen trên nền trắng, rõ ràng như thể vừa được viết ngay trước mắt họ. Không phải từ hệ thống — không phải từ app. Mà từ chính điện thoại. Từ một nguồn mà cả Kha và An Nhiên đều không nhận diện được.

An Nhiên nhìn Kha, mắt mở to. Kha nhìn lại cô.

Ba ngày bình yên. Ba ngày không đơn hàng, không quy tắc, không 'Xóa Sỏy'. Và giờ đây, một thông báo từ thế giới mà họ vừa nghĩ là đã rời xa.

Điện thoại vẫn rung. Nhẹ nhàng, đều đặn, như nhịp tim.

Kha chạm vào màn hình.

Và trước khi anh kịp suy nghĩ, anh đã biết — trò chơi chưa kết thúc. Nó chỉ thay đổi hình thức.

Chương 137: An Nhiên Thức Dậy

Bình luận chương