Đơn Hàng Cấp Đỏ Cuối Cùng - Âm Lộ — Shipper Giao Hàng Cho Người Chết

Ánh sáng ban ngày đổ xuống vai Kha — lạnh, trắng, không ấm như nắng.

Bầu trời xanh. Mây trắng. Tiếng chim gọi nhau từ đâu đó xa lắm. Nhưng đồng hồ trên tường bệnh viện vẫn là 04:44. Kim giây không nhúc nhích.

Kha nhìn xuống tay phải.

Dữ liệu xanh lá nổi trên da, không phải trên màn hình điện thoại. Một lá đơn mới. Dữ liệu chạy dưới lớp bì, như thể hệ thống không cần công cụ nữa — nó đã viết thẳng lên cơ thể anh.

`ĐƠN HÀNG CẤP ĐỎ`

`KHÁCH HÀNG: CHỦ ÂM LỘ`

`VỊ TRÍ: BÊN TRONG`

`THỜI GIAN: 04:44`

"Chủ Âm Lộ." An Nhiên lặp lại. Cô đứng cách anh nửa bước, mắt nhìn vào dòng chữ trên da tay anh rồi nhìn lên mặt anh. Không chớp. "Ngươi biết đó là gì không?"

Kha không trả lời ngay. Anh nhìn đồng hồ. 04:44. Đã mười ba phút kể từ khi họ bước ra ngoài. Không khí thay đổi — mùi thuốc sát trùng yếu dần, thay bằng mùi bụi đường và khí thải xe cộ. Thế giới thực. Nhưng thời gian không chạy.

"Bên trong." Anh nói. "Không phải một địa điểm. Không phải một người."

"Thì là gì?"

Kha nhắm mắt lại một giây. Anh nhớ lại cỗ máy dữ liệu, nhớ dòng chảy xanh lá, nhớ những cư dân Hẻm 44 bị nhốt trong đó. Hệ thống không phải app. Nó là cỗ máy lọc. Nó giữ ký ức khỏi tràn sang thế giới sống. Nhưng nó cũng cần một thứ để điều phối — một trung tâm kết nối giữa hai bên.

"Chủ Âm Lộ không phải thực thể." Anh mở mắt. "Nó là cơ chế. Là cái cầu — kết nối người sống và người chết. Ai đó phải đứng ở đó. Ai đó phải 'giao hàng' cho nó."

"Ngươi đang nói nó là một quy tắc."

"Đúng."

An Nhiên im lặng. Cô nhìn tay trái anh — nơi bàn chân đã biến mất. Cô nhìn cổ anh — nơi Xóa Sỏy đã lan lên đến xương đòn. Cô nhìn anh.

"Nếu con giao hàng này," cô nói, giọng trầm xuống, "con sẽ mất tất cả. Không phải Xóa Sỏy. Không phải âm khí. Con sẽ mất chính con."

Kha nhìn cô. "Tại sao?"

"Vì 'Chủ Âm Lộ' là điểm nối." Cô nuốt nước bọt. "Người giao hàng cho nó... không thể quay lại. Không phải vì hệ thống giết con. Mà vì con sẽ không còn thuộc về thế giới này nữa. Con sẽ trở thành một phần của cầu nối. Sống nhưng không còn là con người."

Gió thổi qua. Lá cây rung. Một chiếc xe tải chạy qua xa xa, tiếng động cơ vang lên đều đặn — nhịp của thế giới vẫn tiếp tục, dù đồng hồ vẫn khóa.

Kha nhìn dòng chữ trên da tay. Xanh lá. Chạy. Không ngừng.

"17 năm trước, mẹ con đã đứng ở đây." An Nhiên nói. "Cô ấy cố giao chính mình để đóng cánh cửa. Thất bại."

"Nhưng cô ấy cho con thời gian." Kha nói. "Để con đến đây. Để con làm điều cô ấy không thể."

"Kha—"

Anh ngắt lời cô. Không phải bằng giọng điệu. Chỉ bằng cách đặt tay phải lên tay trái cô. Dữ liệu xanh lá chạm vào da cô. An Nhiên rụt tay lại, nhưng không lùi.

"Em đếm đi." Anh nói.

"Đếm gì?"

"Đếm bước. Như em đã làm."

An Nhiên nhìn anh. Cô hiểu. Cô nhắm mắt lại, hít thở một hơi sâu, rồi mở mắt. "Một."

Cô đếm. Không nhanh. Không chậm. Mỗi chữ như một cái neo giữ họ lại trong hiện tại.

"Kha," cô nói khi đếm đến bảy, "nếu con làm điều này... em sẽ không quên con. Nhưng thế giới sẽ."

"Đếm tiếp."

"Tám. Chín. Mười."

Cô dừng lại. Mắt cô đỏ hoe, nhưng cô không khóc. Cô đã học rồi — nước mắt không giải quyết được gì trong thế giới này.

"Con là người sống." Cô nói. "Tim con đập. Máu con chảy. Dù hệ thống nói gì, dù con có là bản sao hay không... con là người sống."

Kha nhìn tay phải. Dữ liệu xanh lá vẫn chạy. 04:44 vẫn khóa. Thế giới bên ngoài vẫn tiếp tục mà không có anh.

Anh gật đầu.

"Được."

An Nhiên nhìn anh. Cô muốn nói gì đó — lời cảnh báo, lời xin, lời cầu khiến — nhưng cô không nói. Cô chỉ đứng đó, đếm đến mười, rồi im lặng.

Kha nhìn đồng hồ.

Rồi anh nhìn An Nhiên.

"Nếu anh không quay lại," anh nói, "thì hãy nhớ rằng anh đã sống."

Cô không trả lời. Cô chỉ gật đầu.

Một cái gật đầu nhỏ. Nhanh. Nhưng đủ.

Từ trong bệnh viện, không có âm thanh nào. Không tiếng gõ cửa. Không tiếng chuông. Chỉ có tiếng gió thổi qua hành lang trống, và đồng hồ vẫn là 04:44.

Kha bước về phía cánh cửa sắt.

Anh không nhìn lại.

Chương 134: Đơn Hàng Cấp Đỏ Cuối Cùng

Bình luận chương