Chương 26: Hành Khách Vắng Tên

Sự im lặng ập đến nhanh hơn cả tiếng hét của Kha. Nó đặc quánh, nặng như chì, ép vào lồng ngực anh đến mức mỗi lần hít vào là một lần nghẹn thở.

Kha ngồi bệt xuống sàn xe, bàn tay phải vẫn còn dang ra, ngón cái và ngón trỏ như muốn giữ lại cái gì đó vừa mới tuột khỏi tầm tay. Khoảng không nơi An Nhiên đứng giờ đây trống hoác. Chỉ còn lại mùi thuốc tẩy y tế phảng phất, lẫn với mùi tanh nồng nặc của sắt gỉ.

Màn hình điện thoại vẫn sáng, thứ ánh sáng xanh lạnh lẽo duy nhất cắt ngang bóng tối.

`ĐƠN HÀNG HOÀN TẤT.`

`KHÁCH HÀNG: TRẦN MINH KHА (TẠM THẾ).`

`NGUYÊN CHỦ: NGUYỄN AN NHIÊN.`

`TRẠNG THÁI: ĐÃ BỊ THU GIỮ.`

Chữ "TẠM THẾ" nhấp nháy đều đều, như một nhịp đếm ngược không tiếng động.

Kha nhìn chằm chằm vào dòng chữ ấy. Đầu anh trống rỗng. Không phải sự trống rỗng của nỗi sợ, mà là sự tê liệt. An Nhiên đã biến mất. Cô ấy — người phụ nữ bình tĩnh, người luôn dùng thuật ngữ pháp y để giải thích những điều không thể giải thích — giờ đã là "nguyên chủ" của một đơn hàng đã hoàn tất.

"Làm thế nào để lấy lại..."

Giọng nói của anh lạc đi, khô khốc. Anh đứng dậy, chân tay cứng đờ.

Xe buýt không còn là chiếc xe buýt anh đã bước lên nữa. Không gian bên trong dường như bị kéo dãn ra. Những hàng ghế dọc hai bên không còn là màu xám xịt của vải nylon cũ kỹ, mà đang chuyển sang một sắc độ tối hơn, ẩm ướt hơn.

Kha bắt đầu di chuyển.

Anh đi dọc theo lối đi chính, bước chân nặng nề trên sàn xe. Mỗi bước chân vang lên một tiếng *bộp* chậm chạp, như thể sàn xe đang rỉ nước.

Anh nhìn sang hai bên. Những chiếc ghế trống rỗng, nhưng cảm giác hiện diện thì đầy ắp. Giống như vừa có ai đó đứng dậy rời đi, để lại dư âm của sự lo âu.

*Rắc.*

Một tiếng động nhỏ từ hàng ghế phía trước.

Kha dừng bước, mắt nheo lại trong bóng tối. Anh nhìn thấy một mái tóc ngắn, quăn nhẹ, buông xõa trên vai.

"An Nhiên?"

Cô ấy ngồi ở ghế số 4, quay lưng lại với anh. Dáng người nhỏ bé, vai gầy.

Kha vội bước tới, nhưng khi anh chạm tay vào vai cô ấy, bàn tay anh xuyên qua không khí. Dáng hình ấy không đặc. Nó mờ dần, tan ra như khói, để lộ ra một khuôn mặt trắng bệch, đôi mắt trợn ngược hướng lên trần xe.

Kha lùi lại, hít một hơi thật sâu. Ảo ảnh. Hệ thống đang thử nghiệm anh. Hay chính anh đang bắt đầu sụp đổ dưới áp lực của Âm Khí?

Anh tiếp tục đi. Lối đi dường như dài vô tận. Những con số trên ghế — 5, 6, 7... — bị mờ đi, các chữ số loang lổ như thể bị ai đó bôi bằng dầu.

Ghế số 8. Có một đôi dép nữ đặt ngay ngắn dưới sàn. Dép của An Nhiên.

Kha cúi xuống. Đôi dép ướt sũng. Nước từ giày nhỏ giọt xuống sàn, tích tụ thành vũng. Anh sờ vào phần quai dép. Lạnh toát. Một nỗi lạnh buốt thấu xương, khác hẳn cái lạnh của không khí. Nó là cái lạnh của bệnh viện, của xác chết.

"Cô ấy vẫn còn ở đây," Kha thì thầm. "Cô ấy chưa đi xa."

Anh nhận ra quy tắc: An Nhiên không biến mất hoàn toàn. Cô ấy bị phân mảnh. Hệ thống đã xé nhỏ ký ức và hiện diện của cô ấy để nhồi vào các "khách hàng" ảo trên xe. Mỗi mảnh nhớ là một mồi nhử.

Anh phải tìm đúng.

Kha siết chặt điện thoại trong tay. Ánh sáng xanh từ màn hình chiếu rọi lên lối đi, xua tan một phần bóng tối. Anh nhớ lời An Nhiên từng nói về cách cô ấy làm việc với thi thể: *Quan sát. Tìm điểm bất thường. Không tin vào những gì mắt thấy, mà tin vào những gì logic cho phép.*

Logic lúc này là gì?

An Nhiên không sợ bóng tối. Cô ấy sợ sự im lặng.

Kha dừng lại ở hàng ghế giữa xe. Anh gọi tên cô ấy, không phải bằng giọng van xin, mà bằng giọng điệu bình thản, như đang đọc một biên bản.

"Nguyễn An Nhiên. Mã hồ sơ: 0018. Bạn đang ở đâu?"

Tiếng vọng vang ra, khô khan. Không có câu trả lời.

Nhưng sau lưng anh, có một tiếng thở dài. Nhẹ, gần như không nghe thấy.

Kha quay lại.

Hàng ghế 10 trống rỗng. Nhưng trên kính cửa sổ bên cạnh ghế 10, có một hình vẽ bằng hơi ẩm. Một vòng tròn, và bên trong là một nét gạch chéo.

Ký hiệu của khoa Pháp y. Ký hiệu "xác nhận tử vong".

Kha cảm thấy nhịp tim mình tăng tốc. Anh nhìn về phía cuối xe.

Ghế 11. Ghế 12. Và rồi... Ghế 13.

Càng tiến lại gần, mùi tanh càng nồng nặc. Không còn là mùi sắt gỉ nhẹ nữa. Đó là mùi máu tươi, máu vừa mới chảy ra, nóng hổi.

Ánh sáng từ điện thoại của Kha bắt đầu chập chờn. Pin? Hay hệ thống đang cố gắng làm loạn nhận thức của anh?

Kha nhìn lên Ghế 13.

Ghế 13 không còn là một chiếc ghế nhựa xám xịt nữa.

Nó đang rỉ máu.

Một vệt máu đen sẫm, chảy dọc theo tay vịn, nhỏ xuống sàn xe với âm thanh *róc rách* chậm rãi. Máu không tràn ra ngoài, mà dường như bị hút vào bên trong lớp đệm ghế, như thể Ghế 13 là một con vật đang đói khát, đang nuốt chửng mọi thứ.

Kha đứng trước Ghế 13.

Bàn tay anh run rẩy. Anh đưa tay về phía tấm vé số vẫn còn nằm trên sàn ghế, nơi An Nhiên vừa biến mất.

Khi ngón tay anh vừa chạm vào mép vé, một giọng nói vang lên. Không phải từ điện thoại. Không phải từ ghế 13.

Mà là từ ngay bên tai anh.

"Anh không được chạm vào đồ của khách hàng..."

Kha giật mình, suýt nữa làm rơi điện thoại. Anh quay phắt lại.

Không có ai. Chỉ có hàng ghế trống rỗng và bóng tối dày đặc.

Nhưng trên kính cửa sổ cạnh anh, hơi nước bắt đầu thành những con chữ:

`QUAY ĐẦU LẠI. AN NHIÊN ĐANG CHỜ.`

Kha nhìn lại Ghế 13.

Máu trên ghế đã đầy. Nó bắt đầu sủi bọt. Và từ bên trong lớp đệm ghế, một bàn tay, ướt đẫm máu, bắt đầu lộ ra.

Ngón tay uốn cong, như muốn nắm lấy điều gì đó.

Kha nuốt khan. Cổ họng anh khô rát.

Anh không lùi lại. Anh bước tới, ngồi xuống mép Ghế 13, đối mặt với bàn tay đang cố gắng vươn ra từ bóng tối.

"Mẹ tôi..." Kha lầm bầm, nhưng lời nói của anh biến thành một tiếng thì thầm khác, không rõ là của anh hay của thực thể đang bị giam cầm bên dưới. "Cô ấy... là ai?"

Bàn tay ấy bấu chặt vào mép ghế. Và rồi, một giọng nói vang lên từ chính khe hở của Ghế 13. Giọng của An Nhiên. Nhưng bị bóp méo, xa lạ.

"Đừng nhìn... đừng nhìn..."