Chương 154: Ký Ức 17 Năm

Điện thoại Kha rung.

Không phải rung động cơ học của động cơ. Mà là tiếng rên rỉ, run rẩy từ sâu bên trong linh kiện, như thể thiết bị đang cố gắng thoát khỏi vỏ bọc của nó.

Màn hình sáng lên. Không có hiệu ứng âm thanh. Chỉ có một dòng chữ đen ngòm trên nền đỏ thẫm:

**[ĐỊA ĐIỂM: 22 ĐƯỜNG TRẦN HƯNG ĐẠO. 03:58.]**

Không có người nhận. Không có quy tắc. Không có tiền thưởng.

Kha nuốt nước bọt. Vị tanh của máu trong cổ họng anh nổi lên. Con số 22 Đường Trần Hưng Đạo không gợi lên một địa chỉ — nó gợi lên một vết bỏng. Vết bỏng 17 năm cũ.

"Kha." An Nhiên bước tới, kéo nhẹ tay áo anh. "Cấm nhận."

"Nó đã gửi." Kha nhìn ngón tay cái của mình. Da anh tái đi. "Nó không gửi cho người khác. Nó gửi cho *mình*."

"Nó đang dụ chú."

"Để xem chú sẽ làm gì?"

Kha chạm vào màn hình.

Thế giới xung quanh anh sụp đổ.

Không phải bóng tối quen thuộc của Âm Lộ. Không phải cái lạnh của không gian trung gian. Mà là nhiệt. Một luồng nhiệt khô khốc, bốc lên từ sàn nhà, xộc vào mũi anh với mùi nhựa đường chảy nước, mùi sơn tường phồng rộp, và mùi… thịt cháy.

Anh đang đứng trong một hành lang.

Hành lang chung cư An Phúc. Nhưng màu sơn xanh mốc đã bong tróc, để lộ ra lớp bê tông xám xịt như xác chết. Đèn huỳnh quang trên trần nhấp nháy, tạo ra những vệt sáng strobe kinh hoàng.

Trên tường, có những vết cháy đen. Chúng không phải là dấu hiệu của một vụ hỏa hoạn đã qua — chúng là những vết thương vẫn còn rỉ máu, những mảng tường đang thì thầm, tan chảy.

"Kha! Đừng bước tiếp!" Giọng An Nhiên vang lên, nhưng nghe như đang bị bóp nghẹt trong nước.

Kha ngoảnh lại. An Nhiên đứng bên kia một lớp màng không khí vô hình, hình ảnh cô bị méo mó như phản chiếu qua mặt nước nóng. Cô ấy không thể vào đây. Đây là vùng cấm của ký ức.

"Ở lại đó," Kha cố gắng nói, nhưng giọng anh nghe xa vời. "Nếu cô vào đây, cô sẽ... biến mất."

An Nhiên cố gắng vươn tay, nhưng các ngón tay cô xuyên qua mặt kính vô hình. "Kha! Cấu trúc không gian ở đó đang bị *xóa sổ*. Nó đang thay đổi thực tại!"

Kha không nghe thấy gì thêm. Vì anh đã nghe thấy tiếng khóc.

Tiếng khóc trẻ con. Khóc nức nở, nức ngứ, một âm thanh non nớt nhưng chứa đựng một nỗi đau cổ xưa, cũ kỹ đến mức rệu rã.

*Kinh nghiệm sống:* Luật 3 — Nhắm mắt khi nghe tiếng trẻ khóc.

Kha nhắm mắt lại. Nhưng trong không gian này, luật lệ không tồn tại. Chỉ có nỗi sợ.

"Chú ơi."

Một giọng nói nhỏ, vang lên ngay bên tai anh. Sắp đến mức anh có thể cảm thấy hơi thở lạnh lẽo của đứa trẻ thổi vào sống lưng.

Kha mở mắt.

Đứng trước anh, giữa làn khói mỏng màu xám, là một bé gái.

Bé mặc chiếc váy hoa vàng cũ kỹ, tóc cột hai bên lệch lạc. Tay bé cầm một chiếc bóng bay đỏ. Màu đỏ rực rỡ, gần như chảy nước, trên nền hành lang tàn lụi.

"Bé Mi..." Kha lắp bắp. Tên anh nghẹn lại trong cổ họng như nuốt phải than hồng.

Bé Mi mỉm cười. Nụ cười của bé không chạm đến đôi mắt. Đôi mắt bé trong veo, đen kịt, nhìn anh với một sự tò mò đáng sợ.

"Chú lại quên rồi, phải không?" Bé Mi hỏi. Giọng bé nhẹ bẫng. "Chú lại muốn quên cháu?"

Kha không thể trả lời. Tim anh đập thình thịch, một nhịp điệu hỗn loạn, đau đớn. 17 năm. 17 năm anh đã xây dựng những bức tường dày đặc để đóng kín ký ức này. 17 năm anh sống với nỗi đau bị mẹ bỏ rơi.

Và giờ đây, tất cả đang sụp đổ trước mặt một đứa trẻ với chiếc bóng bay đỏ.

"Cháu nhớ chú." Bé Mi bước tới. Dây thun chiếc bóng bay vướng vào ngón chân bé, nhưng bé không để ý. "Nhưng chú không nhớ cháu. Chú nhớ... mùi khói."

Từ đó, ký ức ập đến.

Không phải dòng chảy chậm rãi. Mà là một con sóng thần.

Nhiệt độ tăng vọt. Tiếng gỗ gãy rụm. Tiếng kính vỡ tan tành. Mùi khét lẹt của khói bụi呛 mũi, khiến Kha ho khan, nước mắt trào ra.

Và trong đám khói dày đặc, một bóng người hiện ra.

Trần Thu Hà.

Mẹ anh.

Cô ấy đứng trước cánh cửa căn hộ 4B. Khói bao quanh cô ấy như một vầng hào quang tử thần. Khuôn mặt cô ấy nhòe đi trong nước mắt và khói, nhưng ánh mắt thì sắc bén đến lạ — một ánh mắt chứa đựng sự tuyệt vọng tột cùng.

"Mẹ..." Kha vươn tay.

"Chạy đi!" Tiếng cô ấy vang lên, không qua không khí, mà trực tiếp xé toạc não bộ anh. "Chạy đi ngay bây giờ, Kha!"

Nhưng năm ấy Kha mới năm tuổi. Và năm tuổi thì không biết cách chạy.

Anh thấy mẹ mình đẩy anh vào chiếc tủ đồ gỗ dày cộp. Anh thấy cánh cửa tủ đóng sập lại.

Nhưng điều khiến Kha đông cứng lại không phải là bóng tối trong tủ đồ.

Mà là ánh mắt của mẹ anh qua khe hở cánh cửa tủ.

Cô ấy không mở cửa để chạy. Cô ấy nắm lấy tay cầm cửa.

*Khóa.*

Cô ấy khóa cửa từ bên ngoài. Để giữ anh lại.

Để giữ anh ở lại trong cái chết đang ập đến.

"Lý do... là gì?" Kha gục xuống, quỳ trên mặt sàn ảo. Mồ hôi lạnh đầm đìa.

Bé Mi đứng bên cạnh anh, chiếc bóng bay đỏ bay lơ lửng.

"Vì chú không được chết, Kha. Và mẹ không thể cho chú sống theo cách bình thường."

Bé Mi cúi xuống, chạm nhẹ vào trán anh.

"Dự án 0018."

Ba từ đó vang lên như một án lệnh.

"Chết trong vụ cháy là định mệnh của cậu bé Trần Minh Kha. Nhưng mẹ chú... là một nghiên cứu gia. Cô ấy đã không chấp nhận điều đó."

Kha ngẩng đầu lên. Những hình ảnh trong đầu anh bắt đầu phân mảnh, lắp ghép lại thành một thực tại kinh dị.

"Mẹ chú đã tạo ra chú." Bé Mi thì thầm. "Từ ký ức. Từ dữ liệu. Từ một thân thể vô danh ghép vào linh hồn của một cậu bé đã chết. Chú không phải là một người sống, Kha. Chú là một... bản sao."

"Giả tạo..." Kha lặp lại. Tay phải anh run rẩy. Vết sẹo số 7 trên cổ tay anh nóng lên, đau nhói. "Nên hệ thống... hệ thống biết?"

"Hệ thống luôn biết." Bé Mi gật đầu. "Nó gọi chú là 'Lỗi'. Và giờ đây, trong sự kiện Tháng Cô Hồn, nó đang chuẩn bị... xóa bỏ chú. Như thể chú chưa từng tồn tại."

*Bip. Bip.*

Điện thoại Kha rung lên. Một lần nữa.

Nhưng lần này, không phải anh đang cầm điện thoại. Chiếc điện thoại xuất hiện giữa không trung, lơ lửng trước mặt Kha. Màn hình hiển thị một đơn hàng mới.

**[ĐƠN HÀNG ĐẶC BIỆT]**

**[GIAO: 'SỰ THẬT']**

**[NHẬN: TRẦN THỊ KHÁNH HÒA]**

**[ĐỊA ĐIỂM: BÊN NGOÀI CĂN HỘ 4B]**

"Một cái bẫy." Giọng Bé Mi vang lên, nhỏ dần. "Nó muốn chú giao 'sự thật'. Nhưng chú không biết sự thật là gì. Nếu chú nhận và thất bại... chú sẽ bị xóa."

Kha nhìn chiếc điện thoại. Nhìn Bé Mi. Nhìn bóng mẹ anh đang tan biến trong khói.

"Em giúp anh." Kha nói.

"Không ai có thể giúp chú cả. Chỉ có chú mới có thể chọn."

Kha đưa tay ra. Không phải để nhấn nút xác nhận.

Mà là để *xé toạc* màn hình ảo giác.

"Từ chối."

**[LỰA CHỌN: TỪ CHỐI.]**

**[PHẠT: ...]**

Không có phạt. Chỉ có một dòng chữ nhỏ hiện ra dưới cùng:

**[NGƯỜI NHẬN: TRẦN THỊ KHÁNH HÒA — QUAN HỆ: EM GÁI NGƯỜI CHẾT VỤ CHÁY]**

Kha đứng đó.

*Em gái người chết vụ cháy.*

Một mảnh ghép bất ngờ. Khánh Hòa. Người phụ nữ đã từng đến gặp mẹ anh trước đêm hỏa hoạn. Người phụ nữ đã khóc và nói: *"Tôi xin lỗi. Tôi không thể ngăn cản được."*

Giờ anh hiểu. Khánh Hòa không phải là người ngoài cuộc. Cô ấy là người đã chứng kiến, và cô ấy vẫn còn sống.

"Chú ơi..." Bé Mi dần mờ đi, chỉ còn lại chiếc bóng bay đỏ lơ lửng. "Hãy tìm cô ấy. Hãy đưa cho cô ấy lời xin lỗi... mà mẹ chú chưa kịp nói."

Không gian ký ức sụp đổ.

Nhiệt độ biến mất. Mùi khói tan biến.

Kha mở mắt. Anh đang đứng trong phòng máy chủ lạnh lẽo của Âm Lộ. An Nhiên vẫn đang đứng đó, bàn tay cô ấy vẫn chạm vào mặt kính vô hình.

"Em..." An Nhiên nhìn anh, ánh mắt lo âu. "Chú đã ở đó bao lâu?"

"Vài giây." Kha thở hắt ra. Tay anh run rẩy, nhưng không phải vì sợ.

Điện thoại anh rung. Một đơn hàng mới đã xuất hiện trong thế giới thực.

**[ĐƠN HÀNG MỚI: GIAO 'LỜI XIN LỖI']**

**[NHẬN: TRẦN THỊ KHÁNH HÒA]**

**[THỜI GIAN: 04:15]**

Kha nhìn đồng hồ.

04:01.

"Chúng ta có 14 phút," Kha nói, giọng anh lạnh lùng, sắc bén như lưỡi dao. "Đủ để đi tìm cô ấy."

An Nhiên nhìn anh. "Tìm ai?"

"Người đã chứng kiến cái chết của cậu bé 17 năm trước."

Kha bước đi. Không còn do dự. Không còn nghi ngờ.

Anh đã biết sự thật. Bây giờ là lúc phải trả giá.