Chương 72: Nhà Kho Linh Hồn

Hành lang cuối cùng không có mùi. Không có mùi giấy cháy, không có mùi sát trùng, cũng không có mùi ẩm mốc của tường cũ. Chỉ có sự im lặng đặc quánh, nặng hơn cả không khí.

Tay trái Kha nắm chặt Chìa Khóa Thịt. Nó ấm. Ấm như một nắm tay người đang run rẩy. Dưới lòng bàn tay anh, nhịp đập yếu ớt của con mắt Sâm vẫn đều đặn: một lần, hai lần, ba lần.

Tay phải thì không có cảm giác gì cả. Từ khuỷu tay trở xuống, nó nặng trịch, lạnh lẽo, như một khối gỗ chết. Anh ta phải dùng hông để đẩy vai, bước từng bước một về phía cánh cửa màu đen.

Cánh cửa không có biển số. Không có lỗ khóa bằng đồng thau hay sắt gỉ. Chỉ là một khe hở hẹp, thẳng đứng, như một vết rạch trên da.

Kha dừng lại trước cửa. Anh ta đưa tay trái lên. Chìa khóa thịt không khớp với hình dạng khe hở. Nó mềm, dẻo, đang cố co lại để vừa vặn, nhưng không được.

"Nó không phải chìa khóa," Kha thì thầm, giọng khô khốc. "Nó là một phần của ổ khóa."

Anh ta đẩy mạnh hơn. Chìa khóa thịt thọc vào khe hở.

Một âm thanh vỡ vụn vang lên. Không phải tiếng kim loại cào xước. Mà là tiếng gào thét bị bóp nghẹt, từ bên trong khối thịt. Con mắt Sâm mở to, đồng tử co lại, nhìn thẳng vào Kha.

Và cửa mở.

Không phải căn hộ. Không phải phòng ngủ hay nhà bếp.

Cánh cửa màu đen mở ra một khoảng không gian rộng vô hạn. Trần nhà cao vút, biến mất trong bóng tối. Sàn nhà trải dài đến vô tận, lát gạch men trắng bong tróc, giống như một bệnh viện tâm thần bị bỏ hoang.

Và ở đó, là những cái lọ.

Hàng trăm, có lẽ hàng nghìn. Xếp thành những dãy dài thẳng tắp, như những dãy giường trong bệnh viện. Mỗi cái là một khối kính dày, hình trụ, cao hơn người. Bên trong chứa đầy một chất lỏng đục màu, vàng đục như mật ong ôi.

Và bên trong mỗi cái lọ là một người.

Kha bước vào. Giày anh ta chạm vào nền gạch, tiếng lách cách vang vọng, rồi bị không gian nuốt chửng. Anh ta đến gần cái lọ đầu tiên.

Bên trong là một người đàn ông trung niên, tóc xám, mặc áo thun trắng bẩn thỉu. Anh ta nằm nghiêng, mắt mở to nhìn trần nhà, tay chân duỗi thẳng. Bọt biển nhỏ li ti nổi lên quanh miệng anh ta.

Anh ta đang sống.

Kha đưa tay trái chạm vào mặt kính. Lạnh. Đóng băng. Bên trong, người đàn ông không phản ứng. Không chớp mắt. Chỉ thở. Một nhịp, hai nhịp, chậm đến mức khiến người ta nghĩ rằng mình sẽ ngạt thở nếu nhìn chằm chằm quá lâu.

"Đây là...?" An Nhiên đứng sau lưng Kha, giọng run rẩy. Cô không chạm vào lọ. Cô giữ khoảng cách, nhưng mắt cô dán chặt vào những khuôn mặt bất động.

"Nguyên liệu," Kha nói. "Hệ thống không giết họ. Nó bảo quản họ."

Anh ta đi dọc theo dãy đầu tiên. Số 033. Số 087. Những con số khắc bằng mực đỏ lên mặt kính. Những cái tên mà anh ta đã thấy trong báo cáo tử nạn, trong hồ sơ mất tích, trong những lời thì thầm của bóng tối. Tất cả đều ở đây. Bị giam giữ. Sống.

Ở trung tâm không gian, có một cái bàn kim loại. Nó đơn độc, giữa biển kính. Trên bàn là một tập hồ sơ dày cộp, và một bảng danh sách bằng giấy bạc, ghim vào vách kính phía sau.

Kha bước đến cái bàn. Anh ta lật mở tập hồ sơ. Những tờ giấy trắng tinh, không có máu, không có chữ. Chỉ có dấu vân tay. Hàng trăm dấu vân tay, chồng lên nhau, mờ dần.

Và bảng danh sách. "DANH SÁCH SHIPPER HIỆU SUẤT CAO NHẤT - KHU VỰC 1980."

Mười cái tên được liệt kê. Kha quét mắt qua.

1. Hắc Vũ.

2. Nguyễn An Nhiên. (Kha dừng lại ở đây. Tên cô ấy ở đó, nhưng dưới tên cô có một dòng chữ nhỏ: "TRẠNG THÁI: GẮN KẾT").

3. ...

4. ...

Dưới cùng, ở vị trí thứ 10, là một cái tên Kha chưa từng nghe thấy. Nó không được viết bằng chữ in hoa như những người khác. Nó được viết tay, bằng một thứ mực màu đen đặc quánh, như mực máu khô.

"Đổng Lý."

Kha nghiêng đầu. "Quản lý," anh ta đoán. "Nhưng tại sao lại viết như một tên riêng?"

"Kha..." An Nhiên gọi. Giọng cô ấy khác. Trầm hơn. "Nghe này."

Kha quay lại.

An Nhiên đang đứng trước một cái lọ ở phía xa. Cô ấy không nhìn vào mặt người bên trong. Cô ấy đang lắng nghe.

"Bọn họ đang nói chuyện," An Nhiên nói, mắt cô nhắm nghiền. "Tiếng thì thầm. Từ trong lọ."

Kha bước đến, nắm lấy vai cô. "Đừng lắng nghe."

"Họ cần được nghe thấy," An Nhiên cãi lại, nhưng giọng cô ấy không còn là giọng của một pháp y khách quan. Nó là giọng của một người đang mất kiểm soát. "Họ đang gọi tên. Gọi tên những người họ đã quên."

Kha nhìn vào cái lọ. Bên trong là một cô gái trẻ, tóc cắt ngắn, mắt nhắm. Nhưng trên mặt kính, có một dòng chữ mờ: "Bùi Mi."

Không phải bé Mi. Một cô gái khác. Tên giống nhau, nhưng khuôn mặt thì khác. Cô ấy thở dài, một hơi thở dài đến mức ngực cô ấy phồng lên, rồi xẹp xuống chậm rãi.

"Đó là bẫy," Kha nói, giọng cứng rắn. "Hệ thống biết chúng ta đang ở đây. Nó muốn chúng ta ở lại."

"Nhưng nếu chúng ta giúp họ..."

"Giúp họ thế nào? Phá vỡ lọ? Để chất lỏng tràn ra? Để họ chết thực sự?" Kha nhìn vào cô ấy, ánh mắt anh ta sắc lẹm. "An Nhiên, nhìn kỹ xem. Họ không bị giam giữ. Họ đang nghỉ ngơi. Hệ thống cho họ nghỉ ngơi. Và chúng ta sẽ không được nghỉ ngơi."

An Nhiên mở mắt. Con ngươi cô ấy mở to, màu xám nhạt đang lan ra, chiếm lấy màu đen. "Anh đúng," cô thì thầm, run rẩy lùi lại. "Đó là... sự nghỉ ngơi."

Kha kéo cô ấy rời khỏi cái lọ. Anh ta quay lại nhìn toàn cảnh.

Hàng trăm cái lọ. Hàng trăm người.

Và âm thanh. Không còn là tiếng thì thầm nữa. Bây giờ là tiếng thở. Hàng trăm, hàng nghìn lồng ngực phồng lên và xẹp xuống, đồng bộ với nhau. Một nhịp tim khổng lồ, vang vọng trong không gian kín.

*Thở vào.*

*Thở ra.*

Kha cảm thấy lồng ngực mình co lại. Anh ta không muốn thở. Nhưng phổi anh ta bắt buộc phải làm vậy.

"Chúng ta phải ghi nhớ cái này," Kha nói, giọng khô khốc. "Để khi chúng ta ra ngoài... để chúng ta còn nhớ rằng chúng ta chưa chết."

Anh ta rút Chìa Khóa Thịt ra khỏi khe cửa. Nó lại kêu lên một tiếng gào thét nhỏ. Cánh cửa bắt đầu đóng lại.

Trong bóng tối đang thu hẹp, Kha nhìn thấy một cái lọ ở góc xa nhất. Nó lớn hơn những cái khác. Cao hơn hai mét. Và bên trong, không phải là một người nằm nghiêng.

Mà là một người đứng thẳng. Mặc bộ đồ trắng. Và đang nhìn chằm chằm xuống Kha, qua lớp kính dày.

Cánh cửa đóng sập. Tiếng kim loại va vào nhau vang lên như tiếng sập cửa ngục.

Kha và An Nhiên đứng lại trong bóng tối trước cánh cửa. Tay trái Kha ướt đẫm mồ hôi, vì Chìa Khóa Thịt đang run rẩy.

"Đó là ai?" An Nhiên hỏi.

Kha không trả lời. Anh ta chỉ nhìn vào con số khắc trên mặt kính cuối cùng, trước khi nó biến mất trong bóng tối.

"001."

Và dưới đó, một cái tên. Tên của một người đã chết từ lâu. Tên của một người mà Kha không bao giờ muốn gặp lại.