Chương 7: 10 Âm Đức

Bánh xe xe máy lăn nhẹ trên nền đất sỏi, rồi dừng hẳn.

Trần Minh Kha tắt máy. Tiếng động cơ tắt lịm, để lại một khoảng lặng nặng trịch. Anh không bật đèn pha. Chỉ có ánh sáng xanh lè của màn hình điện thoại trong túi áo hắt lên khuôn mặt anh, khắc sâu những nếp nhăn trên trán.

Bốn chữ "10 ÂM ĐỨC" vẫn còn in hằn trong tâm trí.

Anh rút điện thoại ra. Màn hình sáng trưng giữa bóng đêm bệnh viện Thiên Phúc. App "Âm Lộ" vẫn hoạt động, nhưng giao diện đã đổi khác. Nút "Hoàn Thành" đã biến mất, thay vào đó là một thanh công cụ mới, tối màu hơn, giống như một chiếc ví da cũ kỹ đã phai màu.

Trên cùng là dòng chữ:

**Âm Đức: 10**.

Dưới đó là hai biểu tượng: "Kho hàng" và "Mua sắm".

Kha nhấn vào "Kho hàng".

Một cửa sổ mới hiện ra. Bên trong chỉ là một khoảng không gian màu đen tối om, trống rỗng. Không có bát cháo, không có tiền thưởng, không có gì cả. Chỉ có một dòng chữ nhỏ màu xám nhạt ở góc:

*“Kho hàng chỉ mở khi chủ nhân có đủ ‘khả năng’ để nhìn thấy.”*

Kha nhíu mày. Khả năng? Anh không phải pháp sư, cũng không phải người thấy được ma quỷ. Anh chỉ là một shipper. Một người giao hàng đúng giờ.

Anh quay lại màn hình chính. Nhấn vào "Mua sắm".

Một danh sách các mục xuất hiện. Hầu hết đều bị mờ ảo, tên gọi chỉ là những ký tự kỳ lạ hoặc những mô tả vô nghĩa: *Nhang Dẫn Hồn (Đã khóa)*, *Đồng Tiền Âm (Đã khóa)*... Chỉ có một món đồ duy nhất hiện rõ nét, dù giá bán của nó khiến Kha phải cúi đầu nhìn lại.

*“Giấy Vẽ Quy Tắc (Lõi) - 50 Âm Đức.”*

*Mô tả: Giấy trắng trơn. Khi chạm vào đơn hàng Cấp Vàng, nó sẽ hiện ra những quy tắc mà hệ thống cố ý giấu đi.*

Năm mươi. Anh có mười. Anh thiếu bốn mươi.

Kha thở dài. Hơi thở anh pha lẫn sự bất lực. Anh định tắt app đi, chuẩn bị đối mặt với thực tại – đơn hàng #002 đang chờ anh tại bệnh viện này. Nhưng trước khi ngón tay rời khỏi màn hình, một âm thanh lạ vang lên.

*Keng.*

Tiếng kim loại va chạm nhẹ, phát ra từ chính chiếc điện thoại. Không phải tiếng thông báo. Là tiếng của một chiếc rương nhỏ vừa được mở ra.

Kha nhìn xuống kho hàng.

Khoảng không gian đen tối kia giờ đây không còn trống rỗng nữa. Ở chính giữa, lơ lửng giữa màn hình, là một vật thể nhỏ bé.

Một bức ảnh.

Nó không giống như các biểu tượng icon khác. Nó hiện ra chi tiết đến rợn người, như thể ai đó đã đưa một tấm ảnh giấy thật vào giữa lòng bàn tay kỹ thuật số của Kha.

Kha đưa mắt lại gần. Tấm ảnh ấy đã cũ, các góc bị cong vênh, màu sắc bạc phếch theo thời gian. Nhưng nội dung bên trong thì rõ mồn một.

Đó là một bức ảnh chụp trước cổng một khu chung cư.

Chung cư An Phúc.

Tim Kha đập thình thịch. Anh biết cái cổng này. Anh đã nhìn thấy nó mỗi ngày khi còn nhỏ, trước khi nó trở thành đống tro tàn và ký ức. Trong ảnh, nó còn nguyên vẹn, với những cây xà cừ xanh mướt leo kín cổng.

Nhưng điều khiến Kha đứng hình không phải là cái cổng. Mà là người đứng trước cổng.

Một người phụ nữ.

Cô ấy mặc một chiếc áo blouse trắng, tay ôm một đứa trẻ nhỏ. Đứa trẻ mặc bộ đồ ngủ màu xanh, đầu tóc rối bời.

Kha đưa tay lên miệng, ngón tay run rẩy.

Đứa trẻ trong ảnh... là anh.

Và người phụ nữ ôm lấy anh...

Máu trong người Kha như đông cứng lại. Anh chưa từng thấy bức ảnh này bao giờ. Bà ngoại của anh chưa từng nhắc đến nó. Nhưng khuôn mặt người phụ nữ... dù đã bị mờ đi một phần theo năm tháng, Kha vẫn nhận ra nó.

Nó giống hệt với bóng lưng anh vừa thấy cuối hành lang chung cư An Phúc.

Và nó cũng giống hệt với bức chân dung nhỏ treo trong phòng thờ của bà, cái mà bà bao giờ cũng lấy khăn lau chùi cẩn thận nhất.

Mẹ anh.

Người mẹ mà bà ngoại nói là bỏ rơi anh.

Nhưng tại sao bức ảnh này lại ở trong "Kho hàng" của "Âm Lộ"?

Tại sao nó lại xuất hiện ngay sau khi anh hoàn thành đơn hàng đầu tiên?

*Là phần thưởng?* Hay là *bẫy?*

Kha nhìn chằm chằm vào bức ảnh. Đột nhiên, hình ảnh trong tấm ảnh như chuyển động. Người phụ nữ trong ảnh không nhìn vào máy ảnh. Cô ấy đang quay đầu lại, nhìn về phía sau lưng đứa trẻ – tức là nhìn thẳng vào người đang cầm điện thoại.

Miệng cô ấy mấp máy. Không có âm thanh, nhưng Kha đọc được lời:

*"Chạy đi."*

*Cạch.*

Cánh cổng bệnh viện phía trước tự động mở ra.

Kha giật mình, vội vàng tắt màn hình điện thoại. Anh đặt nó vào túi, tay vẫn giữ chặt lấy xe.

Trước cửa bệnh viện, một bóng người đang đứng đó.

Một y tá. Cô ta mặc bộ đồ xanh nước biển, tay cầm một xấp hồ sơ giấy. Dáng vẻ gầy guộc, khuôn mặt trắng bệch trong ánh đèn đường nhấp nháy.

Cô ta dường như đã đứng đó từ lâu.

Và dường như, cô ta đang nhìn thẳng vào Kha.

Điện thoại trong túi Kha rung lên một cái. Một cú rung ngắn, thô bạo.

Kha không dám lấy nó ra. Anh biết đó là gì. Đó là Đơn hàng #002.

Nhưng trước khi anh có thể bước chân xuống xe, cô y tá ấy đã cất bước. Cô ta đi thẳng về phía chiếc xe máy cũ kỹ của Kha, bước chân nhẹ bẫng, không hề chạm đất.

Khoảng cách giữa hai người rút ngắn lại. Năm mét. Ba mét.

Kha cảm thấy một luồng khí lạnh buốt xương sống lan từ gót chân lên đầu. Quy tắc. Lại là quy tắc.

Điện thoại reo. Không phải chuông. Là một tiếng chuông cửa vang lên trong đầu anh, kèm theo dòng text hiện lên trong tâm trí:

**[Quy tắc đơn hàng #002]**

1. Không được nhận hồ sơ trước khi đến phòng 307.

2. Không được hỏi nhân viên y tế về tên trong hồ sơ.

3. Nếu nghe thấy tiếng gọi từ phía sau, đừng trả lời.

Kha nuốt nước bọt. Cô y tá đã cách anh đúng hai mét. Cô ta dừng lại, ngước lên, ánh mắt vô hồn nhìn vào anh.

Miệng cô ta mở ra, giọng nói khàn đặc vang lên:

*"Anh... là Trần Minh Kha phải không?"*

Kha không trả lời. Anh nhìn cô ta, rồi nhìn vào khoảng không gian phía sau lưng cô ta – nơi bóng tối dày đặc nhất.

Anh nhớ lời "Chạy đi" trong bức ảnh.

Nhưng anh không thể chạy.

Anh là một shipper.

Và anh chưa bao giờ từ chối khách hàng.