Chương 109: Sâu Dưới Nền Tảng

Tiếng động không phải va chạm. Nó là tiếng xé toạc.

Từng lớp không gian bị lột bỏ — bê tông, thép, ánh đèn hẻm 44 — bị kéo xuống đáy vực theo một chiều dọc vô cùng. Không gian quanh Kha biến dạng, ép chặt lồng ngực, rồi bỗng chốc buông lỏng.

Trống rỗng.

Rồi mặt đất đập vào mặt anh.

Cổ Kha đập mạnh xuống bê tông. Thế giới quay cuồng, đen ngòm, rồi dừng lại. Sự im lặng bao trùm. Không còn tiếng thì thầm của mười bảy cư dân. Không còn tiếng bước chân của Người Không Tên. Chỉ còn tiếng thở khò khè của chính anh, và tiếng máu chảy ù ù trong tai.

---

Kha nằm sấp.

Mùi bụi nồng nặc. Anh ho, một tiếng ho khô khốc, không nước bọt, chỉ có bụi rơi. Cổ họng anh rát. Anh cố nhấc đầu.

Cổ cứng đờ.

Anh gồng người. Đầu nhấc lên được nửa inch. Một cơn đau buốt chạy dọc cột sống — nhưng chỉ ở bên phải. Bên trái... không có gì. Không đau, không tê. Chỉ là khoảng trống. Như thể tín hiệu từ não bộ đã không bao giờ chạm đến nửa bên trái cơ thể.

Anh quay đầu sang trái.

Mắt trái nhìn qua một màn sương xám dày đặc. Trần tầng hầm thấp, những ống nước gỉ sét treo lơ lửng. Phía trên — nơi hẻm 44 từng tồn tại — là một lỗ hổng lớn, ánh trăng rọi xuống như một vết rách trên bầu trời.

An Nhiên.

Kha nhìn sang phải.

Cô ấy nằm cách anh hai mét. Nằm nghiêng. Tóc đen phủ kín mặt. Không cử động.

Kha cố ngồi dậy. Tay phải chống xuống sàn — cứng, lạnh. Tay trái...

Anh nhìn xuống vai mình.

Từ nách trở xuống, không có cánh tay.

Không có máu. Không có xương. Bề mặt kết thúc đột ngột, trơn nhẵn, ánh lên một thứ ánh sáng trắng đục, mờ ảo. Như thể anh đã never existed từ đó trở xuống.

Anh đưa tay phải lên ngực.

Chất lỏng mờ đục đã lan lên tới cổ, thấm qua lớp vải áo, hóa cứng thành những vân đen chuyển động chậm chãi dưới da. Anh đặt ngón tay lên cổ mình.

Không thấy mạch đập.

Chỉ thấy sự rung động. Một tần số thấp, đều đặn, đến từ sâu trong lồng ngực. Thứ gì đó đang xoay bên trong tim anh.

"An Nhiên."

Giọng anh khàn đặc, như thể cổ họng đang phủ đầy tro.

Không phản hồi.

Kha trườn về phía cô. Mỗi inch di chuyển là một nỗ lực. Nửa bên trái cơ thể không nghe lệnh — chân trái sải dài quá mức, khuỵu xuống, khiến anh ngã nghiêng. Anh phải dùng tay phải kéo mình, kéo cái xác half-formed của chính mình qua sàn bê tông lạnh lẽo.

Khi đến nơi, anh lật người cô.

Mặt An Nhiên nhợt nhạt, môi tím tái. Ngực cô lên xuống — chậm, rất chậm.

Kha đặt hai ngón tay lên cổ cô.

Có mạch. Yếu ớt. Nhưng có.

Anh thở phào. Một hơi thở run rẩy.

An Nhiên chớp mắt. Cô ấy ho một tiếng, xoay người, tay đưa lên trán, cố tập trung.

"Ở... đâu?"

Giọng cô mơ hồ. Cô nhìn xung quanh. Đôi mắt mở to dần khi nhận ra trần hầm, ánh trăng, và Kha — ngồi bên cạnh, tay trái biến mất, mắt phải mù lòa.

Nỗi sợ hãi hiện hình trên mặt cô. Không phải sợ Kha. Mà sợ cái đang ăn mòn anh.

"Kha..." Cô ấy với tay định chạm vào vai anh, rồi khựng lại, như thể sợ chạm vào không khí. "Anh... anh còn lại bao nhiêu?"

Kha nhìn cô qua mắt trái. Màn sương xám không che được vẻ mặt lạnh lùng của anh — hay đó chỉ là sự chấp nhận đã quá muộn.

"Đủ để đứng dậy," anh nói.

An Nhiên nhìn anh chằm chằm. Rồi cô ấy hít thở sâu, ba lần. Thở ra. Thở vào. Giọng cô trở nên sắc lạnh — giọng của một pháp y đối diện với hiện trường, không phải một cô gái đối diện với thảm kịch.

"Tôi cần kiểm tra," cô ấy nói.

Cô ấy với lấy chai nước trong túi xách, mở khăn ướt. Tay cô run, nhưng thao tác thì chính xác. Cô ấy lau nhẹ lên cánh tay phải của Kha — nơi chất lỏng mờ đục đang tiến lên.

Khi khăn chạm vào da anh, An Nhiên rít lên một tiếng nhỏ.

Da anh ở đó... không còn là da. Nó cứng, lạnh, và khi khăn trượt qua, nó để lại một vệt mờ — như thể bề mặt đang hòa tan vào không khí.

"Đừng," Kha nói. "Không đau. Đó là điều đáng sợ."

An Nhiên kéo khăn ra. Nhìn vệt mờ. Nhìn Kha.

"Anh vẫn ở đây," cô ấy nói. Khẳng định. Không phải câu hỏi.

Kha gật đầu. Một cử động nặng nề.

"Vẫn ở đây."

An Nhiên đứng dậy. Cô ấy bước đi dọc theo bức tường, tay vuốt theo bê tông. Tìm kiếm.

Kha nhìn theo. Chờ.

Ở góc xa nhất, nơi ánh trăng không với tới, có một chiếc tủ hồ sơ sắt bị đổ. Cửa mở. Giấy tờ vương vãi khắp sàn.

An Nhiên cúi xuống. Lượm một tập hồ sơ. Bụi rơi từ bìa sách. Cô ấy thổi bụi — một thói quen vô thức — rồi mở ra.

Trang đầu. Tên mờ. Ngày tháng mờ.

Nhưng phần bên dưới — in đậm, rõ ràng.

An Nhiên đọc to. Giọng cô vang lên trong tầng hầm vắng lặng.

"BỆNH VIỆN THIÊN PHÚC. PHÒNG 302. GẶP MẸ."

Kha nhìn.

Ba dòng chữ. Giấy vàng ố, hơi nhàu nát. Nhưng không rách.

Anh đưa tay phải ra. An Nhiên đưa tập hồ sơ cho anh.

Anh cầm nó. Nặng. Không phải vì giấy. Mà vì nó rơi đúng vào tay anh. Đúng vào lúc này.

"Phòng 302," anh lẩm bẩm.

"Thiên Phúc," An Nhiên nói, giọng trầm xuống. "Nơi mẹ anh từng làm việc. Trước khi..."

Trước khi mất tích. Trước khi Kha nhớ rằng mẹ đã bỏ rơi anh.

Kha nhìn xuống trang giấy. Mắt trái đọc lại từng từ.

BỆNH VIỆN THIÊN PHÚC.

PHÒNG 302.

GẶP MẸ.

Anh nhìn An Nhiên.

"Đây là hồ sơ gì?"

Cô ấy lắc đầu. "Tôi không chắc. Nhưng... có vẻ như nó được để lại cho anh."

"Cho 'người không có trong danh sách'?"

Cô ấy gật đầu. "Cho anh."

Kha gấp tập hồ sơ lại. Đặt nó lên ngực — nơi khối chất lỏng mờ đục đang xoay chậm, nhịp nhàng. Đếm. Đếm xuôi.

04:44 đã qua.

Hệ thống tắt. Hẻm 44 sụp đổ. Mười bảy linh hồn biến mất.

Và giờ, chỉ còn lại anh. Và cô ấy. Và một địa chỉ.

"Chúng ta cần đến đó," anh nói.

An Nhiên nhìn anh. Nhìn thấy sự quyết tâm trong mắt trái anh. Nhìn thấy nửa cơ thể anh đang tan biến. Và cô ấy gật đầu.

"Được. Nhưng trước tiên — anh cần nghỉ ngơi. Cơ thể anh đang..."

Cô ấy không nói hết.

Kha đứng dậy. Khó khăn. Nửa bên trái không hợp tác. Anh phải dùng tay phải chống tường, kéo nửa cơ thể đứng thẳng. Khi đứng, anh hơi ngả về phải. Nhưng anh đứng.

"Không có thời gian," anh nói.

An Nhiên nhìn anh. Rồi cô ấy đi đến cầu thang bị chặn bởi bê tông vỡ. Nhìn lên. Nhìn lại Kha.

"Chúng ta có thể phá nó. Nhưng cần thời gian."

Kha nhìn vào bóng tối phía trên. Rồi nhìn xuống tập hồ sơ trên ngực.

"Phòng 302," anh nói. "Mẹ ở đó."

An Nhiên không đáp. Cô ấy không phủ nhận. Không xác nhận. Cô chỉ đứng đó, nhìn anh, và chờ đợi.

Kha quay lại.

Bước đi.

Một bước. Hai bước. Ba bước.

Mỗi bước, chất lỏng trong ngực xoay chậm. Và anh nhận ra — nó không chỉ xoay. Nó đếm.

Một vòng. Một vòng nữa. Một vòng nữa.

Nhịp điệu đều đặn. Đều đặn như đồng hồ.

Nhưng không phải đếm ngược.

Đếm xuôi.