Chương 108: Áo Mực

CHƯƠNG 106: ÁO MỰC.

Sáng ngày 13 tháng 1, sương sớm còn giăng mắc trên những triền đồi quanh An Khê Thành. Gió từ phía bắc thổi về mang theo hơi lạnh buốt và mùi của đất ẩm sau những ngày tuyết tan. Trên ngọn đồi nhỏ phía sau vương phủ, nơi hai ngôi mộ gió vừa được lập ba ngày trước, một bóng người đứng lặng lẽ giữa màn sương.

Trần Hưng Tuấn mặc bộ áo vải thô màu xanh chàm, bộ áo của một thư sinh, đã cùng cậu đi suốt hơn nửa năm qua. Nó đã sờn vai, đã bạc màu vì nắng mưa và bụi đường. Trên ngực áo, mảnh lụa máu của Hồ Ngưu từ đêm Khai Bình vẫn còn lưu lại một vệt sẫm màu, dù đã phai đi nhiều. Trên vai áo, vết rách từ trận chiến ở Bình Hải vẫn chưa được vá lại. Và trên gấu áo, bùn đất của Vạn An Thành vẫn còn vương lại, như một lời nhắc nhở về những gì đã mất.

Hôm nay, cậu sẽ không mặc nó nữa.

Trước mặt cậu, hai ngôi mộ gió nằm cạnh nhau. Một của Tô Mạc Nghi, người đã dám đứng lên giữa triều đình nói ra sự thật, và đã chết vì điều đó. Một của Vũ Thiết Hổ, lão tướng già đã đứng trên cầu đá, một mình chống lại cả một đội kỵ binh, và gục xuống trong tư thế đứng thẳng.

Hưng Tuấn quỳ xuống trước hai ngôi mộ. Cậu không nói gì trong một lúc lâu. Cậu chỉ lặng lẽ nhìn những tấm văn bia, một tấm khắc dòng chữ đơn sơ “Tô Mạc Nghi. Ngự Sử Trung Thừa”, một tấm khắc bốn chữ “Vũ Thiết Hổ. Mặc Thiết” được tô bằng máu của chính Đình Phong. Và cậu nhớ về tất cả những gì đã xảy ra. Về đêm đầu tiên ở Khai Bình, khi cậu còn là một thư sinh vô tư lự, tò mò về một vụ án mạng. Về những ngày trên sông Thanh Hà, khi cậu lần đầu tiên chứng kiến cảnh dân nghèo bị bóc lột. Về những ngày ở Bình Hải, khi cậu thấy những đứa trẻ dùng tiền giấy Bắc Nha làm diều. Về buổi đại triều ở Yên Lăng, khi một vị hoàng đế run rẩy chuẩn vào bản án tử của một trung thần. Và về đêm ở Vạn An Thành, khi một lão tướng già đứng trên cầu, thân mình găm đầy tên, và gục xuống trong tư thế của một chiến binh.

Cậu đã đi một chặng đường dài để đến được đây. Và cậu biết rằng chặng đường phía trước còn dài hơn nữa.

Cậu đứng dậy, và từ từ cởi bỏ bộ áo thư sinh màu xanh chàm. Gió lạnh buốt thổi qua, khiến cậu rùng mình, nhưng cậu không dừng lại. Cậu gấp bộ áo lại, đặt nó xuống trước hai ngôi mộ. Rồi cậu rút từ trong túi áo ra một mồi lửa, và châm vào vạt áo.

Ngọn lửa bùng lên, nhỏ bé nhưng kiên định, nuốt chửng từng thớ vải. Màu xanh chàm dần biến thành màu đen của tro, và những ký ức của một thời thư sinh cũng tan theo làn khói mỏng bay lên trong màn sương sớm. Hưng Tuấn đứng nhìn ngọn lửa, và trong đôi mắt cậu, không có sự tiếc nuối. Chỉ có sự thanh thản, thanh thản của một người đã chấp nhận con đường mình đã chọn, và sẵn sàng đi tiếp.

Khi ngọn lửa tắt, chỉ còn lại một nắm tro trên nền đất lạnh. Hưng Tuấn cúi xuống, nhặt nắm tro ấy lên, và rải nó lên hai ngôi mộ, như một lời nhắn gửi đến những người đã khuất: “Cháu đã từ bỏ con người cũ. Cháu sẽ tiếp tục con đường mà các vị đã bắt đầu.”

Rồi cậu cầm lên bộ chiến bào mới, bộ chiến bào mà An Khê Vương đã cho người chuẩn bị cho cậu từ hôm qua. Nó không phải là áo gấm lụa là của quan lại triều đình. Nó là một bộ chiến bào vải thô, nhuộm màu mực đen, màu của “Mặc”, màu của sự thâm trầm, của sức mạnh tiềm ẩn, của những gì không phô trương nhưng vĩnh cửu. Đó cũng là màu áo của quân biên thùy Bắc Uyên, những người lính đã âm thầm bảo vệ biên cương suốt bao nhiêu năm, không cần vinh quang, không cần danh vọng, chỉ cần một niềm tin vào đất nước này.

Cậu khoác bộ chiến bào lên người. Vải thô ráp chạm vào da thịt, nhưng cậu không thấy khó chịu. Ngược lại, cậu thấy nó vừa vặn một cách kỳ lạ, như thể nó đã được sinh ra để dành cho cậu. Cậu thắt chặt đai lưng, cài lại thanh đoản đao vào bên hông, và đứng thẳng dậy.

Gió bắc thổi qua, làm bay phần phật vạt áo đen của cậu. Và trong khoảnh khắc ấy, cậu không còn là một thư sinh nữa. Cậu là một chiến binh. Một chiến binh của “Mặc”.

Phía sau cậu, từ xa, ba bóng người đứng lặng lẽ dưới bóng cây đại cổ thụ. Thanh Dao, Đình Phong, và Như Yên. Họ không bước đến gần, vì họ biết rằng đây là khoảnh khắc riêng tư của Hưng Tuấn, khoảnh khắc cậu từ biệt quá khứ và bước vào tương lai. Nhưng họ vẫn ở đó, như những người đồng đội luôn sẵn sàng sát cánh bên cậu.

“Thư sinh đã chết rồi.” Đình Phong nói, giọng khàn đặc nhưng đầy vẻ tự hào. “Bây giờ chỉ còn chiến binh.”

“Không.” Như Yên đáp, giọng đều đều. “Cả hai đều ở trong cậu ấy. Nhưng bây giờ, chiến binh sẽ dẫn đường.”

Thanh Dao không nói gì. Nàng chỉ nhìn bóng Hưng Tuấn đứng trước những ngôi mộ, trong bộ chiến bào đen, và cảm thấy một niềm tin mãnh liệt dâng lên trong lòng. Họ sẽ đến Bắc Uyên. Họ sẽ tìm thấy Lý An Triết. Và họ sẽ thay đổi vận mệnh của đất nước này.

Hưng Tuấn quay lưng, bước xuống đồi, về phía họ. Trên môi cậu không có nụ cười, nhưng trong mắt cậu, một ngọn lửa đang cháy. Ngọn lửa của sự quyết tâm, của lòng căm thù, và của hy vọng.

“Đi thôi.” Cậu nói, giọng trầm và chắc như đinh đóng cột. “Chúng ta lên đường.”

An Khê Thành, sáng ngày 13 tháng 1 năm 1217 lịch Dương Thần.