Chương 103: Người Giữ Bí Mật

CHƯƠNG 101: NGƯỜI GIỮ BÍ MẬT.

Cánh cửa gỗ của ngôi nhà nhỏ mở ra, và họ bước vào bên trong.

Không gian bên trong ấm áp hơn họ tưởng. Một bếp lửa nhỏ cháy ở góc nhà, và trên bếp là một ấm nước đang sôi. Những giá sách bằng gỗ mun đen bóng xếp dọc theo tường, chất đầy những cuốn sách cổ và những cuộn giấy buộc dây lụa. Mùi trầm hương thoang thoảng trong không khí, quyện với mùi giấy cũ và mùi gỗ mục, tạo thành một thứ không khí trầm mặc, cổ kính.

Lý Mặc Thư ngồi xuống một chiếc ghế gỗ mun đặt cạnh bếp lửa. Ánh lửa bập bùng hắt lên khuôn mặt bà, soi rõ những nếp nhăn hằn sâu vì thời gian và những ưu tư. Nhưng đôi mắt bà, đôi mắt sáng như hai vì sao trong đêm tối, lại tràn đầy một sức sống mãnh liệt, như thể tuổi tác không hề chạm đến được tâm hồn bà.

“Ngồi xuống đi.” Bà nói, giọng vẫn trầm và chậm như tiếng nước chảy qua khe đá. “Các ngươi đã đi một chặng đường dài để đến được đây. Chắc hẳn các ngươi có rất nhiều câu hỏi.”

Họ lần lượt ngồi xuống trên những tấm đệm cỏ khô trải quanh bếp lửa. Hưng Tuấn ngồi đối diện với Lý Mặc Thư, và trong tay cậu là mảnh lụa máu, thứ mà cậu đã mang theo suốt hơn nửa năm qua.

“Thưa…” cậu bắt đầu, nhưng không biết phải xưng hô thế nào cho phải.

“Gọi ta là Mặc Thư bà bà là được rồi.” Bà nói, khóe môi khẽ giật nhẹ, một nụ cười mỏng manh, gần như không thể nhận ra. “Ta không phải là vương gia. Cũng không phải là quan lại. Ta chỉ là một người canh giữ.”

“Thưa Mặc Thư bà bà,” Hưng Tuấn nói, “chúng cháu đã đến đây vì một mảnh lụa. Và vì một ký hiệu.”

Cậu đưa mảnh lụa cho bà. Lý Mặc Thư cầm lấy nó, và đôi mắt bà chậm rãi lướt qua những dòng chữ đã bị máu nhuộm đen. Bà không nói gì trong một lúc lâu, chỉ lặng lẽ nhìn mảnh lụa, như thể đang đọc một điều gì đó mà chỉ riêng bà mới có thể thấy.

“Hồ Ngưu.” Bà thì thầm. “Là ông ấy đã gửi mảnh lụa này cho các ngươi?”

“Không hẳn.” Hưng Tuấn đáp. “Cháu đã tìm thấy nó trong khe bánh xe, sau khi ông ấy bị giết. Ông ấy đã giấu nó ở đó trước khi chết.”

“Thì ra là vậy.” Bà gấp mảnh lụa lại, và đôi mắt bà ánh lên một tia buồn bã. “Hồ Ngưu là một trong những Hắc Y Vệ cuối cùng. Ông ấy đã thề sẽ bảo vệ bí mật này bằng cả mạng sống. Và ông ấy đã làm được.”

“Thưa Mặc Thư bà bà,” Thanh Dao lên tiếng, “ký hiệu hoa mai trắng ngậm mực này... nó có ý nghĩa gì ạ?”

Lý Mặc Thư nhìn nàng, và đôi mắt bà dừng lại ở chiếc trâm hoa mai trắng trên tóc nàng. “Cô nương là con gái của An Khê Vương?”

“Cháu là Lý Thanh Dao ạ.”

“Mẹ của cô... là Tô Như Nguyệt?”

“Vâng ạ.”

Lý Mặc Thư gật đầu chậm rãi. “Ta đã từng gặp mẹ của cô. Một người phụ nữ thông minh và mạnh mẽ. Bà ấy đã từng đến đây, cách đây rất lâu rồi, với cùng một câu hỏi như cô.”

“Mẹ cháu đã đến đây vì điều gì ạ?”

“Điều gì sao? Bà ấy muốn biết về ký hiệu hoa mai trắng. Và ta đã kể cho bà ấy nghe.” Lý Mặc Thư dừng lại, nhìn xuống mảnh lụa trong tay. “Nhưng ta không thể kể hết mọi thứ. Vì khi ấy, thời cơ chưa đến. Và vì bà ấy chưa có đủ những mảnh ghép.”

“Nhưng bây giờ thì sao ạ?” Hưng Tuấn hỏi.

“Bây giờ…” Lý Mặc Thư ngước lên nhìn họ, và trong đôi mắt bà, một ngọn lửa vừa được thắp lên. “Bây giờ, các ngươi đã có tất cả.”

Bà đứng dậy, bước đến bên một giá sách, và rút ra một chiếc hộp gỗ mun nhỏ. Chiếc hộp được chạm khắc tinh xảo, trên nắp có hình một đóa hoa mai trắng ngậm mực, giống hệt ký hiệu trên mảnh lụa và trên chiếc trâm của Thanh Dao. Bà đặt chiếc hộp lên bàn, trước mặt họ.

“Đây là thứ mà ta đã canh giữ suốt hai mươi năm qua.” Bà nói. “Bên trong nó là tấm bản đồ cuối cùng, tấm bản đồ có thể giải mã mọi ký hiệu hoa mai trắng. Và cũng là tấm bản đồ dẫn đến nơi cất giấu ‘huyết mạch chính thống’, đứa trẻ cuối cùng của dòng máu hoàng tộc thuần khiết.”

“Nhưng làm sao để mở nó ạ?” Doãn Khê hỏi.

“Chiếc hộp này không thể mở bằng khóa. Nó chỉ mở ra khi có đủ ba thứ.” Lý Mặc Thư giơ ba ngón tay lên. “Một: Mảnh lụa của Hồ Ngưu, thứ mang ký hiệu hoa mai trắng. Hai: Chiếc trâm của quận chúa, thứ chứng minh dòng máu hoàng tộc. Và ba: Máu của một Hắc Y Vệ đặc biệt, người đã thề bảo vệ bí mật này bằng cả mạng sống.”

“Máu của một Hắc Y Vệ?” Đình Phong nhíu mày. “Nhưng tất cả Hắc Y Vệ đều đã chết rồi.”

“Không phải tất cả.” Như Yên đột nhiên lên tiếng. Nàng bước lên, và trong tay nàng là con dao găm của cha nàng, di vật duy nhất mà ông để lại. “Tôi là con gái của một Hắc Y Vệ. Dòng máu của ông ấy vẫn chảy trong tôi.”

Lý Mặc Thư nhìn nàng, và gật đầu. “Ta biết. Ta đã chờ đợi con từ rất lâu rồi, Tạ Như Yên.”

Như Yên không nói gì. Nàng chỉ lặng lẽ cầm con dao găm lên, và rạch một đường nhỏ trên ngón tay mình. Một giọt máu đỏ thẫm rơi xuống nắp hộp, ngay giữa đóa hoa mai trắng.

Và rồi, chiếc hộp từ từ mở ra.

Ánh sáng từ bên trong hộp tỏa ra, dịu nhẹ và ấm áp như ánh bình minh. Và khi ánh sáng ấy tan đi, họ nhìn thấy thứ nằm bên trong: một tấm bản đồ bằng lụa, được gấp gọn gàng, và một mảnh giấy nhỏ viết tay.

Hưng Tuấn cầm tấm bản đồ lên, mở ra. Nó là một tấm bản đồ cổ của Đại Mặc, với những đường nét tỉ mỉ và những ký hiệu lạ lùng. Và ở góc dưới cùng bên phải, một ký hiệu hoa mai trắng ngậm mực được vẽ bằng mực tàu, lấp lánh như một lời hứa.

“Đây là bản đồ dẫn đến nơi cất giấu đứa trẻ.” Lý Mặc Thư nói. “Nhưng các ngươi phải tự giải mã nó. Và phải nhanh lên. Vì thời gian không còn nhiều nữa.”

“Sao lại không còn nhiều ạ?” Thanh Dao hỏi.

“Vì Khấu gia cũng đang tìm kiếm đứa trẻ này. Và nếu chúng tìm thấy nó trước các ngươi... thì tất cả hy vọng sẽ tan thành mây khói.” Bà nhìn thẳng vào mắt từng người. “Các ngươi đã đi một chặng đường dài để đến được đây. Nhưng chặng đường phía trước còn dài hơn nữa. Và nguy hiểm hơn gấp bội.”

“Chúng cháu đã sẵn sàng.” Hưng Tuấn nói.

Lý Mặc Thư nhìn cậu một lúc lâu, rồi gật đầu. “Ta tin các ngươi. Hãy mang tấm bản đồ này về An Khê. Hãy giải mã nó. Và hãy tìm ra đứa trẻ trước khi quá muộn.”

Bà đứng dậy, bước đến bên cửa sổ, và nhìn ra khu rừng đang chìm trong màn sương mỏng. “Và nhớ lấy một điều: các ngươi không chiến đấu một mình. Có những người đã ngã xuống để bảo vệ bí mật này. Và có những người vẫn đang sống, chờ đợi các ngươi thành công.”

Bà quay lại, và trong đôi mắt bà, một tia sáng ấm áp thoáng qua. “Đi đi. Và cầu mong tổ tiên phù hộ cho các ngươi.”

Sơn Chi Lâm, ngày 8 tháng 1 năm 1217 lịch Dương Thần.