Chương 99: Lời Hứa Của Chiến Binh

CHƯƠNG 97: LỜI HỨA CỦA CHIẾN BINH.

Chiều ngày 3 tháng 1, nắng vàng trải dài trên những triền đồi quanh An Khê Thành. Đình Phong ngồi một mình trên một tảng đá lớn dưới gốc đa cổ thụ trong sân vương phủ, thanh đại đao vẫn như thói quen trước giờ đặt ngang trên đùi. Hắn đã ngồi đó từ sáng, không nói gì, chỉ lặng lẽ nhìn về phía bắc, hướng của Vạn An Thành, nơi ông nội hắn đã ngã xuống.

Vết thương trên cơ thể đã được băng bó lại bằng thuốc của Như Yên. Nhưng vết thương đã đỡ hơn, nhưng mỗi khi cử động mạnh vẫn nhói lên như bị kim châm. Hắn không quan tâm lắm. Nỗi đau thể xác chẳng là gì so với nỗi đau đang gặm nhấm trong lòng.

Hưng Tuấn bước đến, trên tay cầm theo một bầu rượu gạo. Cậu ngồi xuống bên cạnh hắn, không nói gì, chỉ đặt bầu rượu xuống giữa hai người.

Đình Phong liếc nhìn bầu rượu, rồi nhếch mép, nở một nụ cười nhạt, không có chút cảm xúc tích cực nào. “Mày định chuốc say tao à?”

“Không. Chỉ là... ngồi với ngươi một lát.”

Họ ngồi im lặng một lúc lâu. Gió từ phía bắc thổi về mang theo hơi lạnh và mùi của đất khô. Những chiếc lá đa vàng rơi lác đác, xoay tròn trong không trung rồi đáp xuống nền đất.

“Ông nội tao,” Đình Phong đột nhiên lên tiếng, giọng khàn đặc, “ông ấy đã dạy tao rất nhiều thứ. Cách cầm đao. Cách cưỡi ngựa. Cách phân biệt dấu chân của thú dữ và dấu chân của người.” Hắn dừng lại, nuốt nước bọt. “Nhưng có một điều ông ấy chưa bao giờ dạy tao.”

“Điều gì?”

“Cách chấp nhận cái chết của chính ông ấy.”

Hưng Tuấn không nói gì. Cậu biết rằng không có lời nào có thể an ủi được nỗi đau này. Cậu chỉ ngồi đó, lặng lẽ, và chờ đợi.

“Ông ấy đã hứa với tao rằng khi ta về Hoài Viễn. Ông sẽ dạy tao cách huấn luyện ngựa chiến. Rằng sẽ kể cho tao nghe về những trận chiến ngày xưa, khi ông ấy còn trẻ.” Giọng Đình Phong bắt đầu run lên. “Nhưng ông ấy đã không giữ lời hứa. Ông ấy đã ở lại. Trên cây cầu ấy. Một mình.”

“Ông ấy ở lại không phải vì ông ấy muốn thất hứa với ngươi.” Hưng Tuấn nói, giọng trầm xuống. “Mà là vì ông ấy muốn bảo vệ ngươi. Muốn bảo vệ tất cả chúng ta.”

“Tao biết. Tao biết chứ.” Đình Phong cúi xuống, hai tay ôm lấy đầu. “Nhưng tao vẫn không thể ngừng nghĩ về điều đó. Mỗi đêm, tao đều mơ thấy ông ấy đứng trên cầu, thân mình găm đầy tên, và gục xuống. Và tao không thể làm gì cả. Tao chỉ biết đứng nhìn.”

“Ngươi không chỉ đứng nhìn. Ngươi đã chiến đấu. Ngươi đã sống sót. Và ngươi đã đưa tất cả chúng ta đến được đây. Đó mới là điều ông ấy muốn.”

Đình Phong ngước lên nhìn cậu. Đôi mắt hắn đỏ hoe, nhưng không còn là đôi mắt của một kẻ tuyệt vọng. Đó là đôi mắt của một người đang cố gắng tìm kiếm ý nghĩa trong tất cả những mất mát.

“Mày có biết tại sao ông nội tao lại đặt tên tao là Đình Phong không?”

“Ngươi đã kể rồi. Vũ là vũ khí. Đình là đình làng. Phong là ngọn gió. Ông ấy muốn ngươi là ngọn gió quét sạch kẻ thù khỏi đình làng của tổ tiên.”

“Đúng. Nhưng còn một ý nghĩa nữa mà tao chưa kể.” Đình Phong nhìn lên bầu trời. “Ông ấy bảo rằng, gió không bao giờ dừng lại. Gió có thể bị chặn bởi núi, bị cản bởi tường, nhưng nó sẽ luôn tìm được đường để thổi tiếp. Và ông ấy muốn tao giống như gió. Dù có bị đánh bại, dù có bị thương, dù có mất đi tất cả, cũng phải tiếp tục thổi. Tiếp tục chiến đấu. Tiếp tục sống.”

Một khoảng lặng dài. Rồi Đình Phong đứng dậy. Hắn cầm thanh đại đao lên, và nhìn nó một lúc lâu. Lưỡi đao đã mẻ vài chỗ sau trận chiến ở Vạn An Thành, nhưng nó vẫn sắc bén. Và nó vẫn là thanh đao đã đi theo hắn suốt những chặng đường vừa qua.

“Tao sẽ không để ông ấy thất vọng.” Hắn nói, giọng trầm và chắc như đinh đóng cột. “Tao sẽ tiếp tục chiến đấu. Tao sẽ tiếp tục sống. Và khi mọi chuyện kết thúc, tao sẽ về Hoài Viễn. Tao sẽ dựng lại cái chuồng ngựa đã đổ. Và tao sẽ kể cho con cháu tao nghe về ông nội của chúng, về một lão tướng già đã đứng trên cầu, một mình chống lại cả một đội quân, và chết trong tư thế đứng thẳng.”

Hắn quay sang Hưng Tuấn. “Cảm ơn mày. Vì đã ngồi đây với tao.”

“Không có gì.”

“Và còn một điều nữa.” Đình Phong nhìn thẳng vào mắt cậu. “Tao muốn mày hứa với tao một điều.”

“Điều gì?”

“Nếu có một ngày tao ngã xuống, giống như ông nội tao, thì mày phải tiếp tục chiến đấu. Đừng dừng lại. Đừng khóc. Chỉ cần tiếp tục đi. Như gió.”

Hưng Tuấn nhìn hắn một lúc lâu, rồi gật đầu. “Ta hứa.”

“Tốt.” Đình Phong gật đầu, rồi quay lưng, bước về phía sân tập, nơi những hương binh An Khê đang luyện tập. Hắn đi chậm rãi, nhưng bước chân hắn không còn nặng nề như trước. Và trong gió chiều, bóng hắn đổ dài trên nền đất, bóng của một chiến binh đã mất đi tất cả, nhưng vẫn chưa chịu gục ngã.

Tối hôm ấy, khi mọi người đã tụ họp đầy đủ trong thư phòng của An Khê Vương, Đình Phong bước vào sau cùng. Hắn không nói gì, chỉ lặng lẽ ngồi xuống bên cạnh Hưng Tuấn và những người bạn đồng hành. Nhưng trong đôi mắt hắn, mọi người đều thấy một điều gì đó đã thay đổi.

An Khê Vương nhìn hắn, rồi gật đầu, một cái gật đầu của sự công nhận, của sự tôn trọng.

“Ta đã cho người tập hợp tất cả những tài liệu còn lại trong thư khố của An Khê.” Ông nói, chỉ tay về phía một chồng sách cổ trên bàn. “Những cuốn sách từ thời Trầm Uy Đế, những bức thư của các đời vương gia trước đây. Có thể trong đó có manh mối về ký hiệu hoa mai trắng ngậm mực.”

Ông dừng lại, nhìn Thanh Dao. “Mẹ của con đã từng nhắc đến ký hiệu này trước khi bà ấy mất. Bà ấy nói rằng đó là chìa khóa dẫn đến một bí mật. Nhưng bà ấy không kịp nói rõ đó là bí mật gì.”

“Nhưng chúng ta có mảnh lụa.” Hưng Tuấn rút từ trong túi áo ra mảnh lụa máu, đặt lên bàn. “Và chúng ta có chiếc trâm của quận chúa. Cả hai đều mang cùng một ký hiệu. Điều đó có nghĩa là chúng có liên quan đến nhau.”

Cậu nhìn xuống mảnh lụa, nơi những dòng chữ vẫn còn bị máu nhuộm đen. “Chúng ta vẫn chưa giải mã được phần địa danh. Nhưng có một điều ta chắc chắn: ký hiệu này không phải là ngẫu nhiên. Nó là một thông điệp. Và chúng ta phải tìm ra ý nghĩa của nó.”

“Chúng ta sẽ bắt đầu từ đâu?” Doãn Khê hỏi.

“Từ những cuốn sách này.” Thanh Dao đáp, tay đã cầm lên một cuốn sách cổ. “Và từ những gì cha ta biết. Có thể mất nhiều thời gian. Nhưng chúng ta sẽ không bỏ cuộc.”

“Không chỉ có sách vở.” An Khê Vương nói. “Còn có một người có thể giúp các con. Một người đã sống ẩn dật suốt nhiều năm, nhưng vẫn giữ liên lạc với ta qua những bức thư ngắn. Bà ấy là hậu duệ của một dòng dõi cổ xưa, và có thể biết nhiều hơn về ký hiệu này.”

“Người đó ở đâu ạ?” Hưng Tuấn hỏi.

“Ở vùng rừng núi phía bắc An Khê. Một nơi gọi là Sơn Chi Lâm. Nhưng đường đến đó rất hiểm trở, và bà ấy không tiếp bất kỳ ai dễ dàng. Các con sẽ cần phải chuẩn bị kỹ lưỡng.”

“Chúng cháu sẽ đi.” Hưng Tuấn nói, giọng chắc nịch. “Ngay khi có thể.”

An Khê Vương nhìn cậu, rồi gật đầu. “Ta biết các con sẽ nói thế. Vậy thì hãy nghỉ ngơi thêm vài ngày nữa. Để vết thương lành hẳn. Để lấy lại sức lực. Rồi các con hãy lên đường.”

Tất cả mọi người trong phòng đều gật đầu. Và trong đôi mắt của mỗi người, vẫn là ngọn lửa ấy được thắp lên, ngọn lửa của hy vọng, của quyết tâm, và của niềm tin rằng mọi hy sinh từ trước đến nay sẽ không trở nên vô ích.

An Khê Thành, đêm ngày 3 tháng 1 năm 1217 lịch Dương Thần.