Chương 38: Bản Hợp Đồng Dưới Mưa Đỏ

Ba Cháy dập cả hai chân lên bàn đạp phanh.

Cỗ xe tải mười tấn giật nảy lên, trượt dài trên lớp bùn đỏ nhão nhoét của nông trường mía Cam Hiệp. Bánh xe cày sâu xuống rãnh đất, gầm rú như một con thú bị dồn vào bẫy trước khi khựng lại hẳn. Tiếng sắt thép rít lên chói tai giữa tiếng mưa rừng xối xả.

Trong thùng lạnh, bốn chục cây đá cây va vào nhau loảng xoảng. Cơn chấn động hất tôi đập lưng vào thành xe bọc tôn. Hai dẻ sườn số sáu và số bảy bên ngực trái nhói lên một nhát buốt tận óc, như có ai cầm kìm mỏ nhọn bấm thẳng vào màng xương. Tôi cắn chặt răng, nuốt ngụm máu tanh lợm ngược trở lại cổ họng, nhưng một búng dịch đờm lẫn máu đen vẫn trào qua kẽ môi. Tôi quệt vội lên ống tay áo khoác rách tã. Vải áo ướt sũng, lạnh ngắt, bết chặt vào da thịt.

Mai Thị Ngọc Lan rú lên một tiếng nghẹn ngào, cuộn tròn người lại như một con sâu róm giữa đống bao tải củ dền. Mặt bà ta nhòe nhoẹt phấn và bùn, mắt dại đi.

Đỗ Khắc Khiêm ngồi dựa lưng vào vách thùng, vai phải rỉ huyết thanh loang lổ qua lớp băng dây dù. Cú phanh gấp làm cánh tay trái trật khớp của lão va mạnh, nhưng khóe môi nứt nẻ của lão chỉ giật nhẹ một cái. Lão ngước đôi mắt đục ngầu nhìn tôi, phát ra một tiếng cười khào khào trong cuống họng.

Lại một thằng điên nữa chặn đường mày rồi, Trần Vũ. Lão thì thầm, giọng khé đặc mùi đờm rỉ sét. Cái đất này... làm đéo gì có lối thoát cho kẻ cầm giấy lộn đi đòi công lý.

Tôi không thèm liếc lão lấy nửa giây.

Lê Hoàng đã trượt chốt mở cửa hông thùng lạnh. Khẩu K54 trong tay anh ta đã lên búa, nòng súng chĩa thẳng ra khoảng tối mờ mịt phía ngoài. Ngón tay trỏ của Hoàng đặt hờ trên vành cò, cứng đờ như sắt nguội.

Có bốn xe SUV bọc lót phía sau nó. Hoàng nói, mắt không rời khe cửa. Toàn xe hai cầu gầm cao. Chúng nó không bật còi hú, không loa công vụ. Không phải lính của Trạm Diên Khánh.

Tôi lách người qua khe cửa hẹp, nhảy thụp xuống mặt đường đất đỏ. Bùn lầy ngập đến nửa bắp chân, lạnh buốt và đặc quánh như cháo. Nước mưa từ ngọn những cây mía cao lút đầu hai bên đường quất rát rạt vào mặt. Mùi đất ải, mùi lá mía mục và mùi khói dầu diesel chưa đốt hết quyện vào nhau xộc thẳng lên xoang mũi.

Phía trước đầu xe tải mười mét, chiếc bán tải Ford Ranger đen không biển số đỗ chắn ngang toàn bộ lòng đường độc đạo. Đèn pha của bốn chiếc SUV bảy chỗ phía sau rọi thẳng vào kính chắn gió xe chúng tôi, tạo thành một bức tường ánh sáng trắng lóa, đặc quánh hơi nước và hạt mưa li ti.

Đứng tựa lưng vào nắp ca-pô chiếc bán tải là một bóng người trùm áo mưa đen.

Mũ trùm đầu kéo sụp che khuất nửa khuôn mặt. Trên tay trái hắn, chiếc hộp nhạc thiếu nhi bằng gỗ cũ kỹ đang phát ra giai điệu quen thuộc rè rè qua chiếc loa phóng thanh mini cầm tay.

Cùng một bài hát. Cùng một âm vực buốt giá đã vang lên ở sảnh Grand Palace và bờ vực đèo Khánh Lê.

Tay phải của kẻ mặc áo mưa giơ cao một tập tài liệu bọc nilon trong suốt. Dưới luồng đèn pha công suất lớn, miếng sáp niêm phong màu đỏ thẫm ở mép giấy ánh lên rõ mồn một. Con dấu sáp dập nổi hình tròn, chính giữa khắc chìm ba ký tự sắc cạnh: C.04.

Nửa bản hợp đồng Bên A năm 2004.

Cộc. Cộc. Cộc.

Ngón tay trỏ của kẻ mặc áo mưa gõ ba nhịp chuẩn xác lên nắp ca-pô xe bán tải. Tiếng kim loại đanh gọn xuyên thủng tiếng mưa rơi.

Tôi tiến lên ba bước, hai chân lún sâu trong bùn. Tay phải tôi buông thõng bên hông, ngón tay chạm vào cán dao găm giấu trong túi quần. Phía sau lưng tôi, Ba Cháy vẫn giữ cho động cơ xe tải nổ cầm chừng, sẵn sàng nhấn lút ga nếu có biến. Nhưng tôi biết rõ, trên con đường đất lầy lội xuyên nông trường này, một chiếc xe tải chở mười tấn rau củ không có cửa chạy đua với bốn chiếc SUV dẫn động bốn bánh.

Mày muốn gì? Tôi gằn giọng, tiếng gió mưa bạt đi nửa phần âm lượng.

Kẻ mặc áo mưa không hạ tập tài liệu xuống. Giọng nói của hắn vang lên qua lớp khẩu trang vải đen, trầm, phẳng lặng, mang âm sắc hơi kéo dài đặc trưng của người sống lâu năm ở vùng cao nguyên Lâm Đồng.

Đổi đường. Hắn nói, ngắn gọn như một nhát búa.

Đổi đường? Tôi nhếch mép, vị máu trong miệng chát ngắt. Trạm Diên Khánh bị Phát bịt kín bằng Cảnh sát Cơ động, còn cảng Ba Ngòi là đường sống duy nhất của tao. Mày muốn tao quay đầu nộp mạng cho xe bọc thép à?

Cảng cá Ba Ngòi không còn là đường sống nữa, Đội phó Trần Vũ. Kẻ áo mưa cất giọng, không một gợn cảm xúc. Đúng mười lăm phút trước, một tổ trinh sát hình sự của Công an tỉnh Khánh Hòa mang theo bốn khẩu AK báng gấp đã tiếp cận chiếc tàu hút cát số hiệu KH-0921. Thuyền trưởng đã bị còng tay vào bánh lái. Trịnh Văn Phát không ngu đến mức để hở một cửa lạch cho các anh trốn ra biển.

Tôi khựng lại nửa nhịp thở. Lồng ngực trái thắt lại, đau nhói.

Hoàng từ sau lưng tôi bước lên một bước, khẩu K54 hạ thấp ngang hông nhưng mũi súng vẫn khóa chặt vào ngực kẻ đối diện.

Tại sao mày biết chiếc KH-0921? Hoàng hỏi, giọng khàn đặc.

Vì chiếc tàu đó do tôi thuê. Kẻ áo mưa trả lời, đôi mắt dưới vành mũ đen ánh lên tia nhìn sắc lạnh. Và tôi cũng là người báo cho tổ trinh sát của Phát biết tọa độ đón lõng ở cảng cá.

Mày gài bẫy bọn tao? Bàn tay cầm súng của Hoàng run lên vì phẫn nộ.

Nếu tôi muốn giết các anh, quả lựu đạn phốt-pho ở bãi bồi sông Cái đã rơi vào thùng xe tải chứ không phải nắp ca-pô cỗ xe bọc thép. Kẻ áo mưa lạnh lùng nói. Tôi cần Trịnh Văn Phát tin rằng các anh đang lao đầu về Ba Ngòi để kéo toàn bộ lực lượng cơ động về phía biển. Bốn chiếc xe phía sau là của Đội Tuần tra Độc lập thuộc Cục Điều tra Viện Kiểm sát Nhân dân Tối cao. Họ đi bằng biển số dân sự, vượt đèo Ngoạn Mục từ sáng nay theo lệnh mật số 09.

Cửa của bốn chiếc SUV đồng loạt mở ra.

Mười hai người đàn ông bước xuống bùn. Họ mặc áo khoác dã chiến màu sẫm không phù hiệu, trang bị áo giáp mềm bên trong và mang súng ngắn tiêu chuẩn của lực lượng kiểm sát điều tra. Không có sự ồn ào. Họ tản ra hai bên cánh mía, lập tức phong tỏa toàn bộ góc chết của đoạn đường đất đỏ, hình thành một thế trận phòng thủ vòng ngoài kín kẽ.

Người dẫn đầu nhóm kiểm sát bước tới, rút từ trong ngực áo ra một chiếc thẻ bọc da đỏ có quốc huy dập nổi, mở ra trước mặt tôi trong đúng ba giây rồi gập lại.

Chúng tôi nhận lệnh bảo vệ nhân chứng và thu hồi tài liệu gốc theo đề nghị khẩn cấp từ Viện trưởng Viện Kiểm sát Tối cao. Người đàn ông trung niên có khuôn mặt vuông chữ điền nói, giọng dứt khoát. Nhưng các anh phải bàn giao Đỗ Khắc Khiêm, Mai Thị Ngọc Lan và toàn bộ bản hợp đồng ba bên ngay tại đây. Chuyên cơ quân sự đang đợi ở sân bay Thành Sơn, Phan Rang. Chúng ta không đi đường biển.

Tôi nhìn người đàn ông kiểm sát, rồi nhìn lại kẻ mặc áo mưa đen.

Tại sao nửa bản hợp đồng Bên A lại nằm trong tay mày? Tôi hỏi kẻ áo mưa.

Phạm Kiến Quốc không giữ nó trong két sắt Thảo Điền. Kẻ áo mưa hạ tay xuống, đưa tập tài liệu bọc nilon về phía tôi. Đêm 12 tháng 11 năm 2004, sau khi nhận được cuộc gọi xác nhận Mái ấm Hướng Dương đã bốc cháy, Quốc mang bản hợp đồng này đến giao cho một người tại căn biệt thự cổ trên đường Trần Hưng Đạo ở Đà Lạt. Người đó đã giữ nó suốt hai mươi năm, cùng với sổ điểm danh của mười một đứa trẻ.

Người giữ con dấu vàng. Tôi siết chặt nắm tay. Mật danh C.04.

Kẻ áo mưa khẽ gật đầu, nhưng không đáp. Hắn rút từ túi áo mưa ra một chiếc phong bì xi măng cũ, mép giấy đã sờn rách và ngả màu ố vàng vì thời gian.

Cầm lấy cái này. Anh sẽ hiểu vì sao anh Tuấn phải chết ở hẻm Cầu Muối.

Tôi đón lấy chiếc phong bì. Giấy bìa thô ráp, lạnh ngắt nước mưa. Bên trong là một tờ phiếu thu tiền viết tay từ năm 2004 của Bệnh viện Ung bướu TP.HCM, mang tên bệnh nhân Nguyễn Thị Hòa – mẹ ruột của Đại úy Nguyễn Tuấn và bảo mẫu Nguyễn Mai Lan. Người nộp số tiền viện phí một trăm triệu đồng đợt đó ký tên: Đỗ Khắc Khiêm.

Kèm theo phiếu thu là một bản ghi chép giám sát nội bộ của Ban Chuyên án 1104, ghi rõ: "Đối tượng Nguyễn Tuấn đã tiếp cận được danh sách chi trả đợt hai ngày 10/11/2004. Đề xuất phương án điều chuyển hoặc vô hiệu hóa theo kênh nghiệp vụ hẻm Cầu Muối."

Phía dưới dòng chữ có chữ ký phê duyệt bằng bút mực Parker xanh cửu long, và một con dấu vuông nhỏ khắc chữ: "KÝ DUYỆT – C.04".

Gió rít qua rặng mía xào xạc. Hơi lạnh ngấm sâu vào lồng ngực làm tôi run lên một cơn co giật ngắn. Tôi vô thức quay đầu nhìn lại phía sau lưng mình.

Khoảng trống sau lưng tôi chỉ có màn mưa mù mịt và vách thùng xe tải cáu bẩn.

Ba năm nay, mỗi lần đứng trước một quyết định sinh tử, tôi đều quay lại tìm một người bọc lót ở vị trí yểm trợ số hai. Thói quen đó như một cái dằm mục cắm sâu vào tủy sống, không rút ra được, cũng chẳng bao giờ lành. Tuấn đã nằm xuống ở con hẻm ngập rác Cầu Muối vì một bản công điện mật có dấu phê duyệt C.04, trong khi tôi tự đày ải mình suốt ba năm bằng ý nghĩ chính sự kiêu ngạo của mình đã giết chết đồng đội.

Tôi mở bao thuốc lá Thăng Long trong túi ngực. Bao giấy nát bét, thấm đẫm nước mưa và bùn non. Còn sót lại một điếu méo mó. Tôi rút que diêm trong hộp quẹt bọc nilon, quẹt một phát. Gió thổi tắt ngấm. Quẹt phát thứ hai, đầu diêm gãy đôi. Đến phát thứ ba, ngọn lửa vàng bùng lên, soi rọi những ngón tay đen nhẻm, nứt nẻ vì dầu mỡ và thuốc súng.

Tôi rít một hơi thật sâu. Khói thuốc khét lẹt xộc vào phế quản rách, mang theo vị rỉ sét quen thuộc làm tôi ho sặc sụa. Nhưng cái nóng rát đó kéo tôi giật lùi về thực tại.

Tôi nhìn sang Lê Hoàng.

Hoàng đứng bất động giữa bùn lầy, hai hàm răng nghiến chặt vào nhau đến mức cơ hàm gồ lên từng mảng cứng đờ. Đôi mắt anh ta nhìn chằm chằm vào tờ phiếu thu mang tên mẹ của Tuấn.

Cha tôi... đã ký nghiệm thu phòng cháy khống để lấy hai trăm triệu cứu mẹ tôi. Hoàng nói, giọng phẳng lặng đến rợn người. Còn Tuấn... bị chính những kẻ bỏ tiền ra mua chuộc cha tôi gài bẫy bắn chết.

Không ai trong cái thành phố này sạch sẽ cả, Lê Hoàng. Kẻ áo mưa cất tiếng, giọng hắn chìm nghỉm giữa tiếng nước mưa chảy tràn trên mặt nắp ca-pô. Kẻ mặc vest sang trọng trên cao ốc Quận 1 hay kẻ nằm dưới đáy bùn ở Mái ấm Hướng Dương, tất cả đều chỉ là những con số trong cuốn sổ điểm danh của C.04.

Điện thoại vệ tinh trong túi áo tôi rung lên bần bật.

Tôi áp máy vào tai. Tiếng rè của sóng vệ tinh bị nhiễu do mưa bão, xen lẫn tiếng thở gấp gáp của Hạ Băng từ trạm xá Bảo Lộc.

Vũ... Anh nghe rõ không?

Nói đi. Tôi nuốt khan.

Tôi vừa đối chiếu quang phổ mẫu mực trên cuốn sổ điểm danh năm 2004 mà Đăng cứu được ở Đức Trọng. Hạ Băng nói dồn dập qua ống nghe, tiếng còi xe cấp cứu phía sau cô ta rú lên từng chặp. Mực xanh Parker đó có chứa hợp chất đồng phthalocyanine đặc chủng, chỉ được sản xuất theo lô riêng cho Văn phòng Tỉnh ủy Lâm Đồng và Ban Chỉ đạo Tây Nguyên giai đoạn 2000 - 2005. Nhưng quan trọng hơn... dấu sáp đỏ mang mật danh C.04 không phải là một mã định danh ngẫu nhiên.

Nó là gì?

C.04 là mã lưu trữ tuyệt mật của Ban Thường trực phụ trách Dự án Khai thác Bô-xít và Rừng phòng hộ vùng giáp ranh. Người giữ chức Trưởng ban Chỉ đạo thời điểm đó không phải Đỗ Khắc Khiêm, càng không phải Trịnh Văn Phát. Khiêm và Phát lúc đó chỉ là hai ủy viên thường trực phụ trách khối an ninh và thanh tra. Người trực tiếp ký phê duyệt giao 15 héc-ta đất Mái ấm Hướng Dương cho liên danh Quốc Cường – Nam Sài Gòn... hiện đang là Ủy viên Thường trực Ban Chỉ đạo Phòng chống Tham nhũng Trung ương.

Băng ngừng lại nửa giây. Tôi nghe thấy tiếng cô ta nuốt một hơi thở lạnh buốt qua đường truyền.

Người đó... vừa ký công điện đặc biệt chỉ đạo Ban Giám đốc Công an TP.HCM và Quân khu 7 phối hợp truy bắt các anh bằng mọi giá với tội danh phản quốc. Bản án tử hình của các anh đã được ký sẵn từ trước khi các anh rời khỏi Sài Gòn.

Tôi cúp máy, nhét điện thoại vào túi.

Mưa dường như nặng hạt hơn. Nước từ mái che chiếc bán tải chảy thành dòng xối xả xuống mặt đất đỏ, cuốn trôi những vệt máu đen vừa rỏ từ khóe môi tôi.

Tôi bước về phía đuôi xe tải, đập mạnh ba tiếng vào thành tôn.

Ba Cháy mở toang hai cánh cửa sau.

Bên trong, Đỗ Khắc Khiêm vẫn ngồi đó, quần áo bết bùn, đôi mắt đục ngầu nhìn những cán bộ kiểm sát mặc thường phục đang tiến lại gần. Khi nhìn thấy nửa bản hợp đồng Bên A có đóng dấu sáp đỏ C.04 trên tay tôi, cơ mặt lão giật giật, đồng tử co rút lại như vừa nhìn thấy một bản án tử hình không thể đảo ngược.

Các người... không đưa được thứ này ra khỏi đất Khánh Hòa đâu. Khiêm lẩm bẩm, nụ cười trên môi lão méo mó, thảm hại. C.04... sẽ xóa sổ toàn bộ các người... ngay tại sân bay Phan Rang...

Lão chưa kịp dứt câu, Lê Hoàng đã túm lấy cổ áo lão, lôi xềnh xệch ra mép thùng xe rồi ném mạnh xuống lớp bùn đỏ. Cú ngã làm vai phải trật khớp của Khiêm va đập dữ dội, lão rên lên một tiếng nghẹn ứ.

Cán bộ kiểm sát nhanh chóng bẻ ngoặt hai tay Khiêm và Mai Thị Ngọc Lan ra sau, tra còng số tám chuyên dụng bằng thép mạ crom vào cổ tay từng người rồi áp giải lên chiếc SUV đi đầu.

Kẻ mặc áo mưa đen bước tới gần tôi. Dưới luồng đèn pha rực sáng, tôi nhìn thấy bàn tay hắn đang cầm chiếc máy ghi âm kỹ thuật số Sony dán băng dính đỏ. Ngón tay trỏ của hắn vẫn duy trì một nhịp co giật nhẹ: ba nhịp gõ – ngưng một giây – ba nhịp gõ.

Anh đã có đủ ba mảnh hợp đồng, Đội phó Trần Vũ. Hắn nói, giọng trầm đặc. Nhưng chiếc còng số tám của Viện Kiểm sát không bao giờ khóa được tay kẻ ngồi trên chiếc ghế da quyền lực tối cao. Nếu anh trao toàn bộ tài liệu cho họ, bản hợp đồng này sẽ lại biến mất vào một kho lưu trữ tuyệt mật khác, giống như vụ cháy ở kho hộ tịch Đức Trọng năm 2009.

Tôi nhìn thẳng vào khoảng tối dưới vành mũ trùm của hắn.

Mày muốn tao làm gì? Tự tay châm que diêm thứ năm à?

Kẻ áo mưa không trả lời. Hắn giơ tay trái lên, bấm nút phát trên chiếc máy ghi âm Sony.

Tiếng rè của băng từ vang lên, tiếp nối bằng một giọng nói trầm khàn của một người đàn ông đã chết từ hai mươi năm trước – giọng của cựu Viện trưởng Viện Kiểm sát tỉnh Lâm Đồng năm 2004:

"Bản sao kê tài khoản ngân hàng Thụy Sĩ của C.04 không nằm trong hợp đồng kinh tế. Nó được khắc bằng mã la-de trên mặt sau chiếc thẻ bài quân nhân của Thượng tá Lê Văn Bản, hiện đang được chôn cùng tro cốt của ông ấy tại nghĩa trang Liệt sĩ Đà Lạt."

Lê Hoàng đứng sững lại giữa màn mưa, khẩu súng K54 trên tay anh ta từ từ buông thõng xuống dọc thân mình.

Cùng lúc đó, bộ đàm dã chiến trên ngực người chỉ huy đoàn xe kiểm sát đột ngột rít lên những chuỗi âm thanh hỗn loạn:

"Báo cáo Chỉ huy! Trạm kiểm soát Suối Dầu vừa bị đột kích! Hai xe bọc thép mười hai tấn và ba xe đặc chủng của Cảnh sát Cơ động Lâm Đồng đã vượt rào chắn đường mía! Họ đang di chuyển với tốc độ chín mươi cây số một giờ... Họ đã khóa chặt ngã ba Cam Hiệp!"

Tiếng gầm rú của động cơ xe hạng nặng từ phía cuối con đường đất đỏ rền vang qua rặng mía, xé toạc màn mưa đêm đang đổ sập xuống cao nguyên.