Chương 31: Nếu Bị Phát Hiện

Cánh cửa ngách của mật thất khép lại sau lưng, ngăn cách mùi dầu thông khét lẹt cùng bốn bề vách đá chật hẹp vừa rồi.

Người trung niên áo xám ôm chiếc hộp sắt đen đựng bản hồ sơ số chín mươi bảy, bước đi không một tiếng động, dẫn Lục Trầm quay trở lại mật điện thâm nghiêm.

Không gian bên ngoài vẫn ngập trong thứ ánh sáng mờ đục hắt ra từ những viên huỳnh ngọc gắn trên trần vòm cao vút. Phía trên bệ đá, bức rèm ngọc đen vẫn buông rủ thẳng tắp, ngăn cách mọi ánh nhìn hướng vào bóng người quyền uy đang ngự tọa bên trong.

Người áo xám bước lên nửa bậc đá, cẩn trọng đặt chiếc hộp sắt lên góc bàn phía ngoài rồi lùi lại ba bước, chắp tay đứng lặng cạnh Lục Trầm.

Căn đại điện chìm trong sự tịch mịch đến ngột ngạt.

Sau bức rèm ngọc, một thanh âm trầm thấp, mang theo sức nặng của kẻ nắm giữ sinh sát trong bóng tối cất lên:

“Mục tiêu đã định. Phạm vi đã rõ. Ngươi còn điều gì muốn hỏi?”

Lục Trầm đứng thẳng người giữa khoảng sân đá hoa cương đen bóng. Manh áo thô ráp dính máu khô cọ vào vết thương sâu nơi mạn sườn trái mang lại từng cơn đau nhức buốt, nhưng ánh mắt hắn không hề dao động.

Hắn không hỏi về phần thưởng sau ba thế kỷ. Hắn không hỏi về công pháp hay tài nguyên sẽ được cấp phát. Hắn cũng không mảy may nhắc tới những lời hứa hẹn viển vông.

Hắn nhìn thẳng vào chuỗi rèm ngọc đen, hỏi câu hỏi đầu tiên:

“Nếu ta bị phát hiện?”

Một câu hỏi ngắn gọn, rơi thẳng vào thực tế nghiệt ngã nhất của nghề nghiệp.

Sau bức rèm ngọc, chuỗi hạt lay động phát ra một tiếng lách cách rất khẽ. Điện Chủ không bất ngờ trước câu hỏi này, giọng điệu bằng phẳng đáp lại:

“Ngươi nghĩ tông môn sẽ xử lý thế nào? Cho rằng ngươi sẽ bị bỏ rơi như một phế phẩm, hay bị ép nuốt độc dược để tự vẫn giữ bí mật?”

Lục Trầm im lặng. Ở tầng đáy của Ma Tông, đó vốn là cách kết thúc mặc định cho những kẻ hết giá trị lợi dụng.

“Mật Ảnh không làm việc theo lối thiển cận đó,” thanh âm của Điện Chủ chậm rãi vang lên. “Để cắm được một quân cờ đủ sâu vào Cửu Đại Tiên Môn, chi phí bỏ ra từ thân phận, sự chuẩn bị, cho đến thời gian tích lũy là một cái giá khổng lồ. Người nằm vùng dài hạn không phải quân cờ dùng xong là bỏ.”

Bàn tay sau bức rèm gõ nhẹ lên thành ghế, buông xuống ba nguyên tắc vận hành cốt lõi:

“Thứ nhất: Liên lạc đơn tuyến. Ngươi không có đồng đội tại chỗ để nương tựa, nhưng ngược lại, không ai trong mạng lưới biết mặt ngươi, và ngươi cũng không biết những người khác. Chỉ khi nào tin tức đạt tới ngưỡng giá trị thực sự, kênh chuyển giao mới được kích hoạt. Sẽ không có ai tìm đến ngươi chỉ để hỏi han.”

Điện Chủ dừng lại một nhịp, tiếp tục bằng giọng điệu lạnh lùng:

“Thứ hai: Cắt tuyến. Một khi đầu mối bên ngoài có dấu hiệu bại lộ, toàn bộ đường dây tiếp nhận sẽ lập tức bị hủy bỏ. Khi đó, ngươi chuyển sang trạng thái ngủ đông tuyệt đối. Ngươi không được phép cố gắng liên lạc lại với tông môn, không được tìm cách cứu viện đầu mối, càng không được tự ý tìm kiếm một đầu mối khác để chứng minh lòng trung thành. Tuyến đứt, việc duy nhất ngươi phải làm là tiếp tục sống như một đệ tử bình thường của Thái Huyền.”

“Và thứ ba,” giọng nói sau rèm ngọc đanh lại, “khi thân phận của ngươi đứng trước nguy cơ bại lộ, mệnh lệnh tối cao là lập tức tìm cách thoát ly, không được tử vì nhiệm vụ. Tông môn không cần một cái xác chết để đổi lấy vài tờ giấy vụn. Sống sót mới là tiền đề để mọi tính toán có ý nghĩa.”

Lục Trầm khẽ gật đầu:

“Đệ tử hiểu.”

Ba nguyên tắc này không hề phức tạp: phân tách rủi ro, cô lập điểm gãy, và ưu tiên bảo toàn nút mạng thay vì hy sinh vô ích. Đó là tư duy an toàn thực tế mà bất kỳ hệ thống phòng thủ nào cũng phải áp dụng.

Thế nhưng, ngay khi Lục Trầm vừa đáp lời, thanh âm sau bức rèm ngọc bỗng nhiên hạ thấp xuống nửa bậc:

“Tuy nhiên... việc đưa người vào Thái Huyền, lập nên một kế hoạch kéo dài tới ba trăm năm... không phải thứ mà một vị Điện Chủ như ta có thể tự mình quyết định.”

Lục Trầm hơi giật mình.

Không phải Điện Chủ quyết định?

Gần như cùng lúc đó, một luồng khí tức trầm mặc, cổ xưa bỗng nhiên xuất hiện nơi góc tối phía sau đại điện.

Không có cuồng phong gào thét, không có ma khí cuộn trào thị uy, cũng không có bất kỳ dị tượng kinh thiên động địa nào. Chỉ là một bóng người khoác trường bào màu mực thêu chìm những đường vân cổ, bước ra từ trong bóng tối một cách thong thả. Người nọ trạc tuổi trung niên, mái tóc đen cài chiếc trâm gỗ đơn sơ, ánh mắt sâu thẳm như đáy vực không gợn sóng.

Thế nhưng, phản ứng của những người xung quanh lập tức khiến Lục Trầm hiểu rõ thân phận của người vừa tới.

Bức rèm ngọc đen bị gạt mạnh sang một bên.

Vị Điện Chủ cao cao tại thượng vội vã đứng dậy, bước nhanh xuống bệ đá, khom người thật sâu, hai tay chắp lại trước ngực:

“Tham kiến Tông Chủ.”

Người trung niên áo xám đứng cạnh Lục Trầm cũng lập tức quỳ sụp xuống nền đá, trán dán sát mặt sàn lạnh lẽo:

“Bái kiến Tông Chủ!”

Tông Chủ.

Chủ nhân của Vô Tướng Ma Tông, cự đầu Ma Đạo thống trị cõi u minh: Cửu U Ma Tôn.

Lục Trầm lập tức cúi đầu hành lễ theo quy củ của một tạp dịch, ánh mắt dán chặt vào mặt đá hoa cương đen bóng dưới chân.

Thế nhưng, Cửu U Ma Tôn không hề dừng lại để dò xét một tên đệ tử Luyện Thể.

Ông bước tới mép bàn đá, thậm chí không liếc nhìn căn cơ hay linh căn của Lục Trầm. Không có khảo sát đạo tâm, không có lời cảm thán "nhìn trúng thiên tài", càng không có chút hứng thú cá nhân nào dành cho thiếu niên mười bảy tuổi. Với một nhân vật đã đứng ở đỉnh phong của thiên hạ qua hàng ngàn năm, sự chú ý của ông đặt lên chiếc hộp sắt chứa bản kế hoạch, chứ không phải một quân cờ cụ thể.

Cửu U vươn ngón tay, điểm một đạo linh quang màu đen sẫm lên nắp chiếc hộp sắt, phê chuẩn bản kế hoạch chiến lược kéo dài ba thế kỷ.

Xong xuôi, ông mới liếc mắt qua người thiếu niên áo gai, cất giọng lãnh đạm:

“Kế hoạch ba trăm năm này, bản tọa phê chuẩn.”

Thanh âm của Cửu U Ma Tôn không lớn, nhưng vang vọng trầm đục giữa bốn bề vách đá:

“Biết sợ chết là tốt. Kẻ không biết sợ chết thì không sống nổi ba trăm năm ở Thái Huyền.”

Ông chắp một tay sau lưng, buông xuống hai câu ngắn gọn trước khi xoay người:

“Ba trăm năm là thời hạn của việc, không phải thời hạn mạng của ngươi. Ta phái người đi nằm vùng, không phái tử sĩ đi chôn.”

Ánh mắt sâu thẳm của vị Ma Tôn lướt qua Lục Trầm lần cuối cùng:

“Nhớ kỹ: Đừng hoàn thành nhiệm vụ theo cái cách khiến chính ngươi không thể quay về.”

Nói dứt lời, Cửu U Ma Tôn phất nhẹ tay áo, xoay người cất bước đi thẳng vào khoảng tối phía sau đại điện:

“Đưa hắn đi chuẩn bị.”

Bóng dáng người nọ tan biến vào màn đêm sâu thẳm nhanh như khi xuất hiện. Cả quá trình chưa tới mười nhịp thở, ngắn gọn, dứt khoát, mang trọn vẹn phong thái của một bậc cự đầu chỉ đến để đặt dấu ấn phê duyệt cuối cùng lên một sách lược lớn của tông môn.

Điện Chủ đứng thẳng người dậy, chỉnh lại vạt áo rồi nhìn sang Lục Trầm. Người áo xám cũng lặng lẽ đứng lên, thu hồi lại chiếc hộp sắt đã được Tông Chủ đóng ấn niêm phong.

Lục Trầm vẫn đứng yên tại chỗ, lồng ngực khẽ phập phồng.

Từng câu nói của Cửu U Ma Tôn vẫn còn đọng lại bên tai hắn.

Người đứng đầu Ma Tông không hề đưa ra một lời bảo đảm chắc chắn rằng hắn sẽ được an toàn trở về sau ba trăm năm. Ở khoảng thời gian dài đằng đẵng ấy, với hàng vạn biến số khôn lường của thiên hạ, không một ai có tư cách đưa ra lời hứa hẹn đó.

Đường về không được bảo đảm.

Nhưng ít nhất, ngay từ ngày đầu tiên bản kế hoạch được phê chuẩn ở cấp bậc cao nhất của tông môn, việc sống sót để còn có khả năng quay về đã được đặt cao hơn thứ danh dự tử sĩ vô nghĩa.

Đó không phải là sự an ủi, mà là học thuyết sinh tồn của cả một ván cờ.

Lục Trầm siết nhẹ hai bàn tay dính vệt máu khô, hít một hơi sâu khí lạnh buốt giá của lòng đất, chuẩn bị bước vào con đường dài phía trước.

Cầm cuốc đào quặng phận cỏ hèn,

Bỗng mang đại ước bước qua đêm.

Ba trăm năm rộng đường muôn dặm,

Một tấc lòng riêng chẳng thể quên.

Điệp ảnh giấu mình nơi đất khách,

Tiên môn mây phủ bóng người quen.

Chớ đem xương trắng vùi sương lạnh,

Mong buổi quay về dưới ánh đèn.