Chương 44: Tên Ngươi Là Gì

Tiếng chuông thứ ba vừa dứt, quảng trường đá dưới chân Thái Huyền Sơn đã đông nghịt người.

Sương sớm của vùng núi cao còn chưa tan hết. Từng dải mây trắng mỏng manh lững lờ bò qua những bậc thềm đá xanh rộng hàng chục trượng, quấn quanh chân những cây cổ tùng mọc dọc hai bên sơn đạo. Phía trên cao, cổng đá Thái Huyền sừng sững giữa biển mây bồng bềnh, hai chữ cổ khắc sâu vào vách núi mờ ảo dưới ánh ban mai.

Thế nhưng, bên dưới cảnh tượng tiên gia ấy lại là một biển người rất không tiên gia.

Kẻ chen lấn xô đẩy. Người cất tiếng í ới gọi bạn. Tiếng cha mẹ khàn giọng dặn dò con cái hòa lẫn với tiếng gánh gồng va quệt lách cách. Dọc theo mép quảng trường, các quầy hàng dã chiến mọc lên như nấm, tiếng rao của đám thương nhân không ngớt vang lên: từ bánh nóng, nước trà, thuốc hoàn bổ khí huyết, phù an thần, cho tới cả những lá bùa “khảo đâu trúng đó” được vẽ bằng mực đỏ lên giấy vàng rẻ tiền.

Lục Trầm đứng giữa dòng người, nhìn một lão đạo sĩ râu dê đang giơ ba tấm phù lên trời thề độc rằng chúng từng được một vị “Nội Môn sư huynh” đích thân khai quang.

Hắn lặng lẽ bước sang bên trái ba bước.

Tu tiên quả nhiên không ảnh hưởng đến sự phát triển của ngành dịch vụ phụ trợ.

“Chân đề đây!”

Một tiếng rao sang sảng bất chợt vang lên từ phía trước:

“《Thái Huyền Khai Sơn Chân Đề》! Đề thật năm trước! Có lời giải của cao nhân! Mua một bản, bớt mười năm đường vòng!”

Một gã thanh niên áo xanh đang ôm một chồng sách mỏng, lách qua đám đông nhanh nhẹn như cá chạch. Mỗi khi gặp một thiếu niên mang vẻ mặt căng thẳng, gã lập tức ghé tới, hạ giọng thần bí:

“Huynh đài, lần đầu tới khảo hạch đúng không? Không cần ngại. Bộ này là hàng nội bộ tuồn ra đấy.”

Lục Trầm vốn không định để ý. Cho đến khi gã kia nói câu tiếp theo:

“Ta nói cho ngươi biết, năm trước có một điểm khảo hạch dùng đúng bộ này, một trăm bốn mươi sáu người đều đạt điểm tuyệt đối!”

Bước chân Lục Trầm khựng lại. Hắn quay đầu nhìn gã:

“Một trăm bốn mươi sáu?”

Gã bán sách lập tức nhận ra con cá mới, hai mắt sáng rực lên:

“Đúng!”

“Cùng một điểm khảo hạch?”

“Đương nhiên!”

“Đều điểm tuyệt đối?”

“Không sai một người!”

Lục Trầm im lặng.

Không hiểu vì sao, một mẩu ký ức rất xa của kiếp trước bỗng nổi lên từ đáy đầu.

Hình như khi còn ở Trái Đất, hắn từng đọc được một câu chuyện tương tự. Một trường chuyên nào đó, một kỳ thi nào đó cũng bỗng xuất hiện một lượng điểm tuyệt đối nhiều đến mức người ta nhìn bảng thống kê xong, phản ứng đầu tiên không biết nên khen học sinh học giỏi hay nên kiểm tra lại phòng thi trước.

Đã quá lâu, tên trường là gì hắn thật sự không còn nhớ rõ. Nhưng cảm giác khi nhìn những con số ấy thì vẫn còn.

Dữ liệu đẹp quá mức thường không phải tin tốt.

Lục Trầm nhìn chồng sách trong tay gã thanh niên, thản nhiên hỏi:

“Bao nhiêu tiền?”

Gã kia vui vẻ giơ năm ngón tay:

“Năm viên linh thạch vụn! Không mặc cả!”

Lục Trầm vốn đã đưa tay về phía miệng túi áo. Nghe xong câu chuyện một trăm bốn mươi sáu người, bàn tay hắn lại từ từ thu về, buông thõng bên sườn.

Gã bán sách sửng sốt:

“Huynh đài?”

“Không mua nữa.”

“Vừa rồi ngươi còn hỏi giá!”

“Ừ.”

“Vậy sao không mua?”

Lục Trầm nhìn thẳng vào gã, ngữ điệu phẳng lặng:

“Ban đầu có hơi muốn.”

“Thế tại sao—”

“Nghe ngươi giải thích xong thì không muốn nữa.”

“...”

Lục Trầm vòng qua gã, tiếp tục đi về phía cổng khảo hạch.

Sau lưng, gã thanh niên vẫn chưa chịu bỏ cuộc, cố gọi với theo:

“Huynh đài! Một trăm bốn mươi sáu người đấy! Một trăm bốn mươi sáu người cùng điểm tuyệt đối còn chưa đủ chứng minh sao?”

Lục Trầm không quay đầu.

Nếu câu chuyện là giả, quyển sách không đáng mua.

Nếu câu chuyện là thật... thứ đáng điều tra đầu tiên có lẽ cũng không phải một trăm bốn mươi sáu thí sinh.

Qua khỏi khu chợ tạm, không khí xung quanh lập tức thay đổi.

Một đường chỉ bạc nguyên chất được khảm sâu ngang mặt đất, chia cắt hai khoảng không gian một cách rành rọt. Phía ngoài đường bạc, tiếng rao hàng, tiếng người chen lấn, tiếng cãi cọ vẫn ồn ào như chợ phiên. Nhưng vừa bước qua lằn ranh ấy, âm thanh dường như chìm hẳn xuống, trang nghiêm và lặng lẽ.

Phía trong đường chỉ bạc, mười hai hàng người đã được chia ngay ngắn trước những bàn đá dài. Không ai lớn tiếng. Không ai chen hàng.

Hai bên mỗi bàn đều có đệ tử Thái Huyền mặc đạo bào trắng xám phụ trách ghi chép. Sau lưng họ là từng giá gỗ xếp đầy thẻ tre, hồ sơ giấy, ngọc giản và những hộp ấn nhỏ được đánh số thứ tự cẩn thận.

Trên vách đá nhẵn thín phía trước treo một tấm bảng đồng lớn:

Vòng thứ nhất: Danh Tịch.

Bên dưới có bốn dòng chữ nhỏ hơn, nét khắc cứng cáp:

Tên họ. Lai lịch. Cư trú. Đối chiếu.

Một thiếu niên đứng trước Lục Trầm đọc xong tấm biển thì gãi đầu, vẻ mặt ngơ ngác:

“Không phải tuyển tiên sao?”

Người bên cạnh liếc nhìn hắn:

“Thì sao?”

“Không đo linh căn trước à?”

“Chắc lát nữa.”

Thiếu niên kia vẫn không hiểu, càu nhàu trong miệng:

“Nhưng tu tiên thì liên quan gì tới việc ta từng ở đâu?”

Không ai trả lời hắn.

Lục Trầm thì hiểu rất rõ logic này. Linh căn có thể đo sau. Tu vi cũng có thể kiểm sau. Nhưng trước khi quyết định một người có đủ tư cách bước vào nội bộ tông môn hay không, ít nhất phải biết kẻ đó là ai.

Hắn nhìn mười hai hàng người phía trước. Mỗi thí sinh tới bàn đều phải trình thẻ đăng ký sơ tuyển, sau đó khai miệng một lượt. Một người ghi, một người đối chiếu, sau đó thẻ lại được chuyển sang bàn bên cạnh đóng dấu niêm phong.

Ba người. Ba công đoạn.

Không ai nắm trọn một bước từ đầu tới cuối.

Lục Trầm khẽ nheo mắt. Những quy củ phiền phức như thế này thường không tự nhiên sinh ra.

Ở hàng thứ tư phía xa, một thiếu niên áo gấm vừa trả lời được vài câu thì sắc mặt người ghi chép bỗng thay đổi. Đệ tử áo xám ngẩng đầu lên, giọng điệu lạnh tanh:

“Ngươi vừa nói năm ngoái ở Thanh Hà huyện?”

“Đúng...”

“Trong phiếu sơ tuyển ghi năm ngoái ngươi ở Lạc Bình.”

Thiếu niên áo gấm khựng lại, sắc mặt hơi biến đổi:

“Ta... từng ở cả hai nơi.”

“Bao lâu?”

“Ba tháng... không, hai tháng...”

Người chấp bút không quát mắng, chỉ thong thả nhấc hồ sơ đặt sang một chiếc khay gỗ màu vàng ở góc bàn:

“Xác minh bổ sung.”

“Khoan đã!” Thiếu niên kia vội vàng phân trần: “Ta thật sự—”

“Không nói ngươi giả,” đệ tử Thái Huyền bình thản ngắt lời. “Chỉ là dữ liệu không khớp. Qua bên trái chờ.”

Thiếu niên áo gấm sắc mặt lúc xanh lúc trắng, cuối cùng vẫn phải ôm thẻ đi sang khu vực chờ kiểm tra.

Lục Trầm nhìn theo, trong lòng khẽ gật đầu. Không kết tội khi chưa đủ bằng chứng, nhưng cũng không bỏ qua sai lệch chỉ vì nó có thể có một lời giải thích.

Khá phiền. Và rất hợp lý.

Hàng người chậm rãi tiến lên từng bước. Đến lượt hắn, một đệ tử trẻ tuổi ngồi sau bàn không ngẩng đầu, chỉ chìa tay ra:

“Thẻ.”

Lục Trầm đặt tấm thẻ sơ tuyển lên mặt bàn đá. Người nọ nhận lấy, đối chiếu số hiệu rồi nhấc bút lông chấm mực:

“Tên?”

“Lục Trầm.”

“Tuổi?”

“Mười bảy.”

“Nguyên quán?”

“Vùng mỏ đá Ô Sơn, hạt nam.”

Ngòi bút lướt trên giấy bản sột soạt.

“Cha mẹ?”

“Mất sớm.”

“Thân tộc?”

“Không còn người gần.”

“Trước khi tới đây sống ở đâu?”

“Bình Lĩnh trấn.”

“Bao lâu?”

“Gần nửa năm.”

Ngòi bút dừng lại. Lần đầu tiên, người chấp bút ngẩng đầu nhìn hắn, đảo mắt qua manh áo nâu sờn vai và đôi bàn tay dính đầy vết chai sạn:

“Gần nửa năm?”

“Vâng.”

“Làm gì?”

“Việc vặt. Đục đá ở bãi sông, chạy việc, có lúc giúp tiệm thuốc khuân dược liệu.”

“Ở đâu?”

“Ngõ phía tây Bình Lĩnh. Thuê một gian nhỏ phía sau nhà lão Trương, cạnh quán Lâm Ký.”

Ngòi bút lại chạy đều đặn.

Lục Trầm trả lời rất đều. Không nhanh, không chậm, không có câu nào mang cảm giác học thuộc lòng theo một bản hồ sơ đã soạn sẵn.

Bởi những việc ấy hắn thật sự đã sống qua suốt mấy tháng. Căn buồng phía sau quán Lâm Ký thật sự từng bị dột khi trời mưa xuân. Lão Trương thật sự từng càu nhàu mắng hắn keo kiệt vì mặc cả tiền phòng. Gã học việc tiệm thuốc thật sự từng đưa cho hắn hũ dầu tràm xoa bóp vai rách da. Và những phiến đá thật sự do chính tay hắn đục đẽo vẫn đang nằm phẳng phiu ngoài bãi kè sông.

Mật Ảnh không nhét cho hắn một quá khứ. Họ để hắn tự sống trong quá khứ đó.

Người chấp bút hỏi thêm vài câu rồi lấy một con dấu nhỏ đóng xuống góc hồ sơ:

“Bàn số bảy.”

Lục Trầm cầm thẻ chuyển sang bàn kế tiếp.

Ở đó là một nữ đệ tử khoảng hai mươi tuổi, tóc búi gọn sau gáy bằng trâm gỗ, trước mặt đặt hai xấp hồ sơ khác nhau. Nàng nhận thẻ của hắn, không thèm nhìn tờ khai người bàn trước vừa viết, chỉ ngước mắt hỏi bâng quơ:

“Tên ngươi là gì?”

Lục Trầm hơi dừng một nhịp ngắn:

“Lục Trầm.”

“Tuổi?”

“Mười bảy.”

“Trước khi tới Thái Huyền, ở đâu?”

“Bình Lĩnh trấn.”

“Làm gì?”

“Việc vặt. Đục đá, khuân hàng.”

“Ở chỗ nào?”

“Ngõ phía tây, sau nhà lão Trương cạnh quán Lâm Ký.”

Nàng lật một tờ giấy khác, ngòi bút lông gõ nhẹ lên mặt bàn:

“Có ai biết ngươi từng sống ở đó?”

“Có.”

“Ai?”

“Lão Trương chủ nhà. Cai thầu bãi đá bờ sông. Tiểu nhị quán Lâm Ký. Tiệm thuốc cách đó hai con phố từng thuê ta khuân hàng.”

“Còn ai?”

Lục Trầm suy nghĩ một chút:

“Người bán bánh đầu ngõ.”

Nữ đệ tử ngẩng lên nhìn hắn:

“Tên?”

Lục Trầm im lặng hai nhịp:

“Không biết.”

Đầu bút của nàng dừng lại. Lục Trầm bình thản bổ sung thêm một câu:

“Ta chỉ mua bánh của hắn, chưa từng hỏi tên.”

Nữ đệ tử nhìn hắn vài giây. Đôi mắt thiếu niên phẳng lặng như mặt nước giếng, không có chút né tránh hay chột dạ. Sau đó nàng cúi xuống viết tiếp, nét mặt không biểu lộ cảm xúc gì.

Lục Trầm cũng không cố giải thích thêm.

Một lời nói dối tốt không cần biến mọi người từng đi ngang đời mình thành tri kỷ. Nếu một tên phu đá nghèo cả ngày vùi đầu đục đá lại có thể đọc vanh vách tên họ, quê quán của một gã bán bánh dạo ven đường, thứ đó mới đáng nghi.

Một lát sau, nữ đệ tử lấy con dấu đá thạch anh chấm mực xám, đóng dứt khoát xuống góc thẻ. Mặt gỗ hiện lên hai chữ rõ rệt, không phải chữ “Qua”:

Ngoại tra.

Lục Trầm nhìn nó, cất tiếng hỏi có chừng mực:

“Nghĩa là sao?”

“Thông tin cơ bản không có xung đột.” Nàng đặt hồ sơ của hắn sang một khay gỗ riêng bên cạnh: “Nhưng người không có thân tộc trực hệ, lai lịch từng gián đoạn, trước khi nhập sơn lại chỉ mới cư trú ở Bình Lĩnh chưa đầy một năm, đều phải đối chiếu thêm bên ngoài.”

“Bao lâu?”

“Không biết.”

“Có ảnh hưởng khảo hạch sau không?”

“Chưa.”

Một chữ “chưa” rất chính xác.

Lục Trầm khẽ gật đầu:

“Đa tạ.”

Hắn xoay người định rời đi. Phía sau bỗng vang lên giọng người nữ đệ tử:

“Khoan.”

Lục Trầm dừng bước, quay lại. Nàng không nhìn hắn, chỉ lật lại một trang giấy, giống như chợt phát hiện còn thiếu một ô cuối cùng trong biểu mẫu:

“Tên ngươi là gì?”

Cùng một câu hỏi. Lần thứ ba trong chưa đầy một khắc đồng hồ.

Lục Trầm đứng giữa tiếng giấy lật sột soạt và tiếng ngòi bút chạy đều trên mười hai dãy bàn đá. Hắn không cần suy nghĩ lấy một nhịp:

“Lục Trầm.”

Người nữ đệ tử chấm bút, một nét mực đen rơi xuống ô trống cuối cùng:

“Được rồi.”

Lục Trầm bước khỏi bàn số bảy, tiến thẳng về phía cổng lớn dẫn vào chân núi. Trên thẻ của hắn, hai chữ Ngoại tra còn chưa kịp khô mực.

Phía xa, tiếng chuông thứ tư từ trong sơn môn Thái Huyền chậm rãi ngân vang.

Coong——

Âm thanh trầm đục xuyên qua biển mây, dội xuống hàng ngàn con người đang hồi hộp chờ đợi.

Lục Trầm đưa tấm thẻ gỗ vào trong tay áo. Hắn không biết lúc này từ Thái Huyền Sơn đã có người xuống Bình Lĩnh trấn hay chưa, cũng không biết họ sẽ hỏi những ai.

Nhưng hắn biết một chuyện.

Ngày mai, nếu có người bước vào ngõ tây và hỏi: “Có từng gặp một thiếu niên tên Lục Trầm hay không?”, sẽ thật sự có người nhớ.

Và đó mới là phần quan trọng nhất của một vỏ bọc: Nó không còn chỉ tồn tại trong miệng kẻ nói.